Estoy retomando mi novela, la zorra. No "re-to-maaaan-do", porque eso es mucho decir y sí así fuera no estaría posteando acá ni estaría en mi pieza del depto de mi madre en Temuco, escuchando los ladridos de las casas vecinas y los autos de la juventud elegida senior pelando forros mientras pienso que mañana igual me levanto temprano y la sleeping pill no hace efecto, sino que de ser posible en un lugar callado, con árboles, sin internet, sin tv cable ni satelital y con un refrigerador lleno de comida y Dr. Pepper acarreado especialmente para la ocasión.
Llevo ocho años trabajando la puta novela, sin ningún taller literario de por medio, cero disciplina y montones de meses-laguna. Supuestamente se llamaba "Maldito verano", pero desde que salió "Verano robado" siento que como que me la ganaron -me cagaron-. Por el momento no tiene título.
Y total que ni necesitaba estar tan lejos, ni volverme un hueón zen, ni tener una vida llena de aventuras "para tener algo que decir". Ni siquiera tanta disciplina, ah. Cosa de decidirse. Bueno, nunca tan simple tampoco. Cosa de agarrar el fucking mood y abocar todos tus esfuerzos a mantenerlo y no perderlo. El mood que te hace pensar cinco cosas a la vez, decir tres y guardar una mientras bebes cerveza, ves a Chayanne en el Festival de Viña, inventas chistecitos y pesadeces al respecto y juegas a calcular matemáticamente cuánto le faltaría al torrent de I'm not there si se estuviera bajando al doble de velocidad que ahora.
[02:38:14] tu vida siempre ha sido una mentira. dice:
es la cronica de como les cambian los mundillos a todos los hueones y se frikean
[02:38:27] tu vida siempre ha sido una mentira. dice:
y oscilan entre ser los hueones de siempre o adaptarse al medio
[02:38:31] tu vida siempre ha sido una mentira. dice:
una huea muy "ven a la ufro"
[02:39:03] tu vida siempre ha sido una mentira. dice:
y como "pablito" no puede creer que "la né" se haya convertido en una hippie de la ufro si hace tres meses estaban tomando baileys en un asado en los cántaros
[02:39:27] tu vida siempre ha sido una mentira. dice:
son generaciones y generaciones de juventud temucana resumidos en un libro de 150 paginas. esa es mi intención.
[02:39:48] tu vida siempre ha sido una mentira. dice:
algo que solo pasa acá. por lo redneck, por lo socialmente hiperdividido, por lo burbuja
[02:40:05] tu vida siempre ha sido una mentira. dice:
porque nuestros patios estan construidos sobre cementerios mapuches.
martes, 26 de febrero de 2008
lunes, 11 de febrero de 2008
martes, 5 de febrero de 2008
icq, netscape y 20six.co.uk en tu entel pcs.
1. Barack Obama es un Mac, Hillary Clinton es un PC. No lo digo yo, lo dijo el New York Times. Go Barack!
2. No hay distancia ni edad para el amor. No lo digo yo, lo dijo Agrupación Marilyn.
3. La primera regla del Club de la Pelea es no hablar del Club de la Pelea. No lo digo yo, lo dijo Richard Nosecuánto.
4. Estos días de work-at-home en el campo han sido una verdadera delicia.
5. He visto cuatro veces Death Proof en estos cuatro días.
6. Le compré cargador y audífonos nuevos al iPod y me sentí como un padre pagándole la universidad a su hijo. Qué idiota.
7. Vendo el libro "El pasado" de Alan Pauls que me aburrió soberanamente. Fue un regalo de navidad, está en perfecto estado y es Anagrama, así que igual ni tan barato, ah.
8. Rodoviario, here we come.
2. No hay distancia ni edad para el amor. No lo digo yo, lo dijo Agrupación Marilyn.
3. La primera regla del Club de la Pelea es no hablar del Club de la Pelea. No lo digo yo, lo dijo Richard Nosecuánto.
4. Estos días de work-at-home en el campo han sido una verdadera delicia.
5. He visto cuatro veces Death Proof en estos cuatro días.
6. Le compré cargador y audífonos nuevos al iPod y me sentí como un padre pagándole la universidad a su hijo. Qué idiota.
7. Vendo el libro "El pasado" de Alan Pauls que me aburrió soberanamente. Fue un regalo de navidad, está en perfecto estado y es Anagrama, así que igual ni tan barato, ah.
8. Rodoviario, here we come.
sábado, 2 de febrero de 2008
live, from temuco, it's saturday morning.
ABC1. Ayer empezó formalmente mi coqueteo con la vida abeceuna, almorzando mariscos con G. en Bahía Providencia. Ok, el local no es para tanto y el menú no superó las cinco lucas, pero para un cabro famélico con guata de Coné que vive de fonosandwiches, lomitos Gamy, Coca Cola y sandwiches del Guatón (hola Ale, ahora sí) es un giro en 360 grados. Creo que es la cuarta vez que como mariscos en mi vida y todas las anteriores fueron en matrimonios. Sentados en la terraza en altura del local, desde donde lo primero que se ve es el letrero gigante de "1.600 millones Loto" instalado sobre una de las Torres de Tajamar, jugamos a arreglar la radio, comparamos nuestras expectativas -el inconformismo crónico es el nuevo Ebola- y dijimos 24 veces cada uno "qué rica está esta hueá, hueón". En la mesa de atrás, un grupo mixto de gente con buen cuerpo, tatuajes y look "nos encanta la vida outdoor- jamás trabajaría en una oficina- cuidado que puedo ser tu instructor de algo" hablaba de hijos. "Yo aprendí a escribir en la guardería", dijo una mina. No todos los niños genio usan corbata. "Yo quiero meterlo en un jardín donde se hable inglés", dijo otro tipo, refiriéndose a su hijo, presuntamente. Me pregunto si, cuando tenga un hijo, se acabarán los mariscos, los sandwiches, las rebeldías pendejas del trabajo de escritorio y prácticamente todo en lo que consiste mi vida 2008. Me pregunto qué tan lejos estará ese momento.
C2. Me fui de Bilbao por vigésimo novena vez en los últimos 3 años. Hay momentos en la vida en que uno tiene que darse los lujos que merece. Y yo merezco cable, internet, una cama rica y un lavamanos al que no le hayan usurpado la llave del agua caliente "para que no me disparen la cuenta del gas". No tenía dónde dejar mis ya míticas cajas de abarrotes, así que quedaron allá y le dije a L. que sacara lo que quisiera. Al cerrar por fuera la puerta que da a la calle, el único flashback que pasó por mi mente fue el de mí mismo dando vueltas en círculos por la pieza y hablando solo a las 3 de la mañana con los videoclips de Telecanal como telón de fondo. De eso se trató mi invierno. Hiperventilación desconectada.
C3. Cuando el muy incómodo Via Tur en el que me vine anoche pasó el peaje de entrada a Temuco y surgieron los primeros árboles tupidos, dije en voz alta "oh, la vegetación de mi zona" y la vieja gigante llamada Eliana que venía en el asiento del lado me miró feo. El verano en el Chile profundo no se compara al sauna de cemento que es Santiago. Hay lagos a una hora (quién quiere salir seboso del agua de mar cuando puede meterse a un lago?), el calor es razonable, no tienes la necesidad de andar en Metro (de hecho no hay!) y en las noches es posible dormir sin sentir que Satanás está revolviendo gente en una olla en la pieza del lado. Obvio que de marzo en adelante todo es al revés.
D. Debajo de la puerta de mi departamento vacío me esperaban, junto con miles de cuentas y la revista del cable, dos sobres mágicos de mi ex-universidad con talonarios en UF que esperan por ser pagados. Hola, adultez. Y, por más que quiero, no puedo decirle chao a esa puta institución que debería indemnizarme por la vergonzosa precariedad de sus servicios educacionales en vez de estarme cobrando cosas.
E. Ahora quiero dormir, almorzar tallarines con crema, retomar la escritura en serio, emborracharme con tequila, ir a la playa, renunciar a mi trabajo y entrar a otro. En ese orden. Si resultan 5 de 7, suficiente por el momento.
C2. Me fui de Bilbao por vigésimo novena vez en los últimos 3 años. Hay momentos en la vida en que uno tiene que darse los lujos que merece. Y yo merezco cable, internet, una cama rica y un lavamanos al que no le hayan usurpado la llave del agua caliente "para que no me disparen la cuenta del gas". No tenía dónde dejar mis ya míticas cajas de abarrotes, así que quedaron allá y le dije a L. que sacara lo que quisiera. Al cerrar por fuera la puerta que da a la calle, el único flashback que pasó por mi mente fue el de mí mismo dando vueltas en círculos por la pieza y hablando solo a las 3 de la mañana con los videoclips de Telecanal como telón de fondo. De eso se trató mi invierno. Hiperventilación desconectada.
C3. Cuando el muy incómodo Via Tur en el que me vine anoche pasó el peaje de entrada a Temuco y surgieron los primeros árboles tupidos, dije en voz alta "oh, la vegetación de mi zona" y la vieja gigante llamada Eliana que venía en el asiento del lado me miró feo. El verano en el Chile profundo no se compara al sauna de cemento que es Santiago. Hay lagos a una hora (quién quiere salir seboso del agua de mar cuando puede meterse a un lago?), el calor es razonable, no tienes la necesidad de andar en Metro (de hecho no hay!) y en las noches es posible dormir sin sentir que Satanás está revolviendo gente en una olla en la pieza del lado. Obvio que de marzo en adelante todo es al revés.
D. Debajo de la puerta de mi departamento vacío me esperaban, junto con miles de cuentas y la revista del cable, dos sobres mágicos de mi ex-universidad con talonarios en UF que esperan por ser pagados. Hola, adultez. Y, por más que quiero, no puedo decirle chao a esa puta institución que debería indemnizarme por la vergonzosa precariedad de sus servicios educacionales en vez de estarme cobrando cosas.
E. Ahora quiero dormir, almorzar tallarines con crema, retomar la escritura en serio, emborracharme con tequila, ir a la playa, renunciar a mi trabajo y entrar a otro. En ese orden. Si resultan 5 de 7, suficiente por el momento.
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