hola, soy el post con el peor título de la historia de los posts de jotapé.
acabo de llegar de edipra, ese local de madera lleno de botellas con alcohol que me remite a pucón y a veranos puconinos que no viví. hay algo más friday-night que retrotraerse a cosas que no ocurrieron pero posiblemente a alguien más sí? saqué una kunstmann torobayo y me fui antes de que mis ex compañeros de colegio me empezaran a saludar. afuera estaba rico y daban ganas de caminar sin cesar, pero sigo siendo un esclavo de mi madre y ya la había dejado sola seis horas durante la tarde así que. caminé por avenida alemania con la chaqueta de mezclilla rica y el pantalón de buzo que uso como pijama. a la altura de la autónoma me di cuenta que me lo había puesto al revés. dorky dork. una camioneta roja me toca la bocina y, detrás del vidrio empañado una mano me hizo hola. la alejandra me acaba de decir por msn "te mandé un meme" así que corto rápidamente este asco de post antes que se convierta en un asco aún mayor y respondo:
El encuestador
* Yo tengo: ansiedad, paja y un poco de frustración, pero nunca tanto.
* Yo deseo: muchas cosas, pero en lo más inmediato, que la cerveza no se termine.
* Yo odio: la imbecilidad propia y ajena.
* Yo escucho: a peter griffin en FX.
* Yo no estoy: en santiago, aunque debería.
* Yo lloro: no lloro hace mucho, pero se me hizo un nudo en la garganta en ratatouille, en la escena en que anton ego prueba una cucharada de ratatouille y se transporta. no le cuenten a nadie.
* Yo pierdo: las oportunidades, una que otra gente (i hope not), la cordura, la capacidad de asombro, la capacidad de ser un buen tipo, el sentido del ridículo and so fucking on.
* Yo necesito: el iBook que miss "te-mandé-un-meme" me venderá,
* Yo le debo: 45 lucas a mi vieja y una disculpa a al menos dos personas.
* Me duele: qué te importa.
¿SI o NO?
* ¿Tienes un diario? no, no soy agustín edwards. já.
* ¿Te gusta cocinar? no. me gusta apretar botones en el microondas.
* ¿Tienes un secreto que no se lo hayas contado a nadie? cuando tengo uno, fijo que se lo termino contando a alguien. hay al menos tres personas que podrían destruirme en primer plano cuando sea famoso y salga en comerciales de falabella con la actriz de teleseries emergente de turno musicalizados por la cantante ídem.
* ¿Pones tu reloj adelantado unos minutos? no, qué idiota la gente que hace eso, si saben que lo adelantan saben que les queda tiempo.
* ¿Crees en el amor? creo en la potenciación mutua de las almas humanas estrechamente unida al deseo de preservar la especie y pasarlo la raja. supongo que es lo mismo.
* ¿Te bañas todos los días? sí.
* ¿Te quieres casar? ahora no.
* ¿Te gustan las tormentas? sí.
¿QUIÉN ES?
* ¿La persona más rara? me rodeo de casi pura gente rara. está dura la competencia.
* ¿La persona más molesta? la que tira para abajo a los demás para que su propia mediocridad e inseguridad pase más piola.
* ¿La persona que mejor te conoce? uno nunca puede saber muy bien qué tan bien te conocen. eso uno no lo maneja.
* ¿El profesor más aburrido? un viejo llamado iván que me hizo literatura en la u y que tenía un hermano gemelo que era el decano. puta el hueón odioso. se vanagloriaba de ser amigo de nicanor parra, tiraba chistes fomes y misóginos y mis compañeras se reían para hacerse las lindas y pasar el ramo. y más encima sus clases eran somníferas. el típico concha de su madre que hace que la literatura sea algo pomposo y difícil. generalmente los profesores de literatura son especialistas en hacer que la gente odie la literatura pero no lo diga para no pasar por imbécil. son una plaga que urge erradicar.
¿CUÁL ES?
* ¿La frase que más usas en el msn? "hola lola", "guá", "that's my (insértense nombres como "manzana" y "né")", "incredibol" y "hahaha" independiente de que la intervención previa de mi interlocutor me haya causado risa o no.
* ¿Tu grupo favorito? podrían ser the dandy warhols, belle and sebastian, the decemberists, new order. todas las semanas tengo un grupo favorito nuevo.
* ¿Tu mayor deseo? manipular a las masas y hacer del mundo un lugar más parecido al que hay en mi cabeza.
OTRAS PREGUNTAS:
* Signo: géminis.
* ¿Color del pelo natural? ehm, castaño oscuro.
* ¿Color del pelo que tienes? qué es esto? TV Grama?
* ¿Color de los ojos? WTF?
* Número favorito: ya, corta el hueveo!
* Día favorito: 27 de mayo y 31 de diciembre por esa cosa ilusa de creer que se fue lo malo y el año que viene es un moleskine nuevo que se va a llenar de hueás bacanes solo.
* Mes favorito: todos desde septiembre a marzo. esta es mi época, compadre.
* Estación favorita del año: primavera verano y otra vez primavera.
* Deporte favorito: no tengo. si tuviera bici pondría andar en bicicleta y no me consta que eso sea automáticamente deportivo.
* ¿Café o Té? café cuando hay que mantenerse despierto.
* ¿Montaña o playa? playa. mallami, nena.
* Barça o Madrid: no sé qué es barca. me gusta santiago y me estoy reconciliando con temuco pese a lo "tengo quince y no cacho mucho de nada" del título del post.
* Sol o Nieve: sol.
EN LAS ÚLTIMAS 24 hrs:
* ¿Has llorado? no.
* ¿Ayudado a alguien? sí.
* ¿Comprado algo? helado LB de chocolate para la né, un fonosandwich (el título no es de gratis) y la kunstmann de recién.
* ¿Estado Enfermo? enfermo de ahueonao.
* ¿Ido al cine? no.
* ¿Salido a cenar? no, qué hueá más siútica salir a cenar.
* ¿Dicho “te amo”? nope.
* ¿Escrito una carta? no, pero sí mails.
* ¿Perdido a un novio(a)? no.
* ¿Hablado con alguien que hace tiempo que no hablas? no, la gente con la que hablo la veo casi todos los días y la con la que messengereo, ídem.
* ¿Escrito en un journal? esto es un llornal.
* ¿Tenido una conversación seria? creo que todas mis conversaciones son serias e idiotas a la vez.
* ¿Abrazado a alguien? no, aunque siempre me dan ganas.
* ¿Peleado con un pariente? no, qué onda.
* ¿Peleado con un amigo? no, mis amigos son adorables y mis amigas más todavía. hola!
* ¿Soñando despierto? all the way.
ALGUNA VEZ PODRIAS:
* ¿Comer un gusano? para qué comer gusanos si puedo comer fonosandwiches?
* ¿Matar a alguien? sí.
* ¿Besar a alguien del mismo sexo? no, pero en la mejilla puede ser (r).
* ¿Lanzarte de un paracaídas? de más.
* ¿Cantar en un karaoke? ya lo he hecho informalmente y la lleva.
* ¿Ser vegetariano? ni cagando.
* ¿Emborracharte? claro, pero hay cosas que preferiría que pasaran estando sobrio.
* ¿Robar en una tienda? sí. el otro día me robé una goma factis en el jumbo.
* ¿Usar maquillaje en publico? todo sea por salir en el comercial de falabella.
viernes, 7 de septiembre de 2007
viernes, 31 de agosto de 2007
es definitivo
[01:52:10] arrière de souris... dice:
weon no fue cool ser joven en los 90
[01:52:14] arrière de souris... dice:
es cool ser joven ahora
Razones? Es necesario detallar razones?
weon no fue cool ser joven en los 90
[01:52:14] arrière de souris... dice:
es cool ser joven ahora
Razones? Es necesario detallar razones?
jueves, 30 de agosto de 2007
la maldición de temuco
quiero escribir que puta que me da lata no necesitar escribir, aunque se supone que debería ser algo bueno. cuando vivo, no escribo; y viceversa. weird. los escritores están todos muertos? no me atrevería a calificar eso de estupidez.
sigo en tha musgo. me farreé una entrevista de trabajo de gente grande. era sólo una entrevista, ni siquiera tengo algo para pensar que podrían haberme seleccionado. ni siquiera he terminado de decidirme a ser "gente grande". pero igual me da lata.
el stand-by, ese ochentero concepto y esa puta constante en mi vida.
cagó mi cámara fotográfica. en el monitor se ven rayas verticales movedizas sobre un fondo color nada y si saco una foto queda así, con las rayas. la mina de canon temuco me dijo que acá no se arreglaban cámaras. que las mandaban a santiago y que allá hacían el presupuesto y que cobraban 15 lucas por todo. al parecer se echó a perder el CCD, el sensor, una hueá microscópica que es como TODO, y para pagar 15 lucas para que me digan eso mejor me compro una cámara nueva cuando sea trillonario punto com. ha-ha.
por la puta.
de todos modos no me puedo quejar. temuco tiene sus cosas buenas.
pero igual si don lalo amanece muerto mañana, soy sospechoso.
sigo en tha musgo. me farreé una entrevista de trabajo de gente grande. era sólo una entrevista, ni siquiera tengo algo para pensar que podrían haberme seleccionado. ni siquiera he terminado de decidirme a ser "gente grande". pero igual me da lata.
el stand-by, ese ochentero concepto y esa puta constante en mi vida.
cagó mi cámara fotográfica. en el monitor se ven rayas verticales movedizas sobre un fondo color nada y si saco una foto queda así, con las rayas. la mina de canon temuco me dijo que acá no se arreglaban cámaras. que las mandaban a santiago y que allá hacían el presupuesto y que cobraban 15 lucas por todo. al parecer se echó a perder el CCD, el sensor, una hueá microscópica que es como TODO, y para pagar 15 lucas para que me digan eso mejor me compro una cámara nueva cuando sea trillonario punto com. ha-ha.
por la puta.
de todos modos no me puedo quejar. temuco tiene sus cosas buenas.
pero igual si don lalo amanece muerto mañana, soy sospechoso.
viernes, 24 de agosto de 2007
less than zero.
what a strange couple of days.
se me alargó la estadía en tha musgo.
mi madre fue atropellada el otro día. y es tan ñoña (a alguien habré salido) que en vez de exigirle al taxista espinilludo culpable que la llevara a la clínica, subió al departamento y se sentó en el sillón "porque en situaciones como ésa uno quiere puro estar en su casa". me despertó (en rigor, me estaba quedando dormido. eran las 7:30 am. ver post anterior) y zombiemente partí con ella al espantoso hospital regional, que es, bueno, un hospital público, con todo lo que eso implica. tuve que esperar a que las enfermeras y la vieja que timbra no sé qué papeles terminaran de conversar sobre un curso de cueca para que la atendieran. ahí estuve toda la mañana. de ahí la trasladaron a la mutual y aún no sale. así que soy un post-adolescente solo en su depto y hago lo que se supone que hacen los post-adolescentes: comer rico, ver tele y dormir.
como sea, creo que necesitaba un descanso. así de "miren qué emocionante es mi vida, tanto que necesito parar".
le debo 36 lucas al banco y no sé de qué me abstendré para pagarlas. de comer el próximo mes, supongo. siempre es lo más fácil.
it's a fact: la coca cola embotellada en santiago tiene un sabor distinto a la de acá.
lo que más me preocupa, fuera de la salud de mi madre, es mi capacidad para mantener este mood. current mood: a 1800 kilómetros por hora en una rueda de hamster.
tengo metáforas peores.
la canción no tiene nada que ver con nada, pero me gusta caleta.
se me alargó la estadía en tha musgo.
mi madre fue atropellada el otro día. y es tan ñoña (a alguien habré salido) que en vez de exigirle al taxista espinilludo culpable que la llevara a la clínica, subió al departamento y se sentó en el sillón "porque en situaciones como ésa uno quiere puro estar en su casa". me despertó (en rigor, me estaba quedando dormido. eran las 7:30 am. ver post anterior) y zombiemente partí con ella al espantoso hospital regional, que es, bueno, un hospital público, con todo lo que eso implica. tuve que esperar a que las enfermeras y la vieja que timbra no sé qué papeles terminaran de conversar sobre un curso de cueca para que la atendieran. ahí estuve toda la mañana. de ahí la trasladaron a la mutual y aún no sale. así que soy un post-adolescente solo en su depto y hago lo que se supone que hacen los post-adolescentes: comer rico, ver tele y dormir.
como sea, creo que necesitaba un descanso. así de "miren qué emocionante es mi vida, tanto que necesito parar".
le debo 36 lucas al banco y no sé de qué me abstendré para pagarlas. de comer el próximo mes, supongo. siempre es lo más fácil.
it's a fact: la coca cola embotellada en santiago tiene un sabor distinto a la de acá.
lo que más me preocupa, fuera de la salud de mi madre, es mi capacidad para mantener este mood. current mood: a 1800 kilómetros por hora en una rueda de hamster.
tengo metáforas peores.
la canción no tiene nada que ver con nada, pero me gusta caleta.
miércoles, 15 de agosto de 2007
martes, 14 de agosto de 2007
hoy en self-compassion for dummies
Años echándole la culpa a internet, a que la noche es más confiable y protectora que el día, al desprecio que siento por las mañanas heladas y grises que básicamente me recuerdan doce horrendos años de colegio, a la sobredosis de Coca Cola. Recién ahora y por casualidad vengo a descubrir que la hueá es un síndrome estudiado formalmente por la psiquiatría. God bless Wikipedia.
Hay párrafos notables como:
Las personas con SFSR tienden a ser trabajadores nocturnos de forma involuntaria. Ya que se sienten más despiertos, creativos y funcionales durante la tarde y la noche.
Cuando los pacientes de SFSR buscan ayuda, casi siempre intentan de varias formas cambiar su horario de sueño. Usando tácticas equivocadas para intentar dormir antes, como técnicas de relajación, irse a la cama antes, hipnosis, consumir alcohol, sedantes y pastillas para dormir, lectura aburrida y otras clases de remedios caseros.
La falta de conocimiento social de este trastorno contribuye a las dificultades experimentadas por los pacientes de SFSR, que son tachados estereotípicamente de personas irresponsables, vagas o poco disciplinadas. (Tomen, hijos del fascismo)
Puede ser tratado, pero no existe una cura.
Y yo despertándome a la fuerza a las once, para tratar de mejorarme. Nanai.
Hay párrafos notables como:
Las personas con SFSR tienden a ser trabajadores nocturnos de forma involuntaria. Ya que se sienten más despiertos, creativos y funcionales durante la tarde y la noche.
Cuando los pacientes de SFSR buscan ayuda, casi siempre intentan de varias formas cambiar su horario de sueño. Usando tácticas equivocadas para intentar dormir antes, como técnicas de relajación, irse a la cama antes, hipnosis, consumir alcohol, sedantes y pastillas para dormir, lectura aburrida y otras clases de remedios caseros.
La falta de conocimiento social de este trastorno contribuye a las dificultades experimentadas por los pacientes de SFSR, que son tachados estereotípicamente de personas irresponsables, vagas o poco disciplinadas. (Tomen, hijos del fascismo)
Puede ser tratado, pero no existe una cura.
Y yo despertándome a la fuerza a las once, para tratar de mejorarme. Nanai.
miércoles, 8 de agosto de 2007
resumiendo lo inresumible
* Hoy recibí mi primera paga por un trabajo más o menos serio del año. Wiiiii! Ahora podré seguir basando mi dieta en lomitos mayo de Gamy (Seminario con Rancagua, dos por mil quinientos, mayonesa casera, realmente notables. Fonosandwich, sacúdete en el musgo).
* Entregué la pieza de Bilbao y no sé dónde viviré después del viernes. Empezaba a encariñarme con la vecindad, los enchufes malos y los lavatorios sin llave del agua caliente, pero en la vida hay que upgradear aunque tu nueva versión sea para-qué-más beta y crashee a cada rato. Si no, todavía estaríamos bajando música de Napster. Digámosle hola a las malas metáforas de jotapé que volvieron de sus vacaciones.
* Terminé el diplomado. Le he dicho a mucha gente que es la única hueá académica que ha valido la pena en 25 años. El colegio, un desastre. La universidad, una decepción, un aterrizar en Curacautín cuando habías comprado pasajes para, digamos, Austin. Pero esto estaba re bien. Llegando a la casa daban ganas de meterse a IMDb, a escribir hueás. Cosas que por no tener computador nunca hice y me entraba la ansiedad y terminaba bajándome un litro de Coca Cola antes de medianoche.
* Ayer fui a la conferencia de un guionista de Los Simpson llamado Mike Reiss. La hueá la zorra, en realidad fue como un stand up del hueón. Hay gente que no puede comunicarse con el resto si no es haciendo chistes -conozco un par, y a veces tengo mis momentos-. Creo que son sólo ésas las que pueden hacer buenos chistes. El resto está condenado a cosas como "y tu hermana" o "mira, tiene lentes y camina raro".
* Justo después de eso fui a la Mac Store del Alto las Condes y fue terrible: es como el Passapoga de los computadores. Todo es lindo, todo es intocable y sabrías que con dinero podrías conseguirlo. El puto dinero. Como que me gusta ser pobre porque cuando soy pobre quiero más cosas y ese querer me impulsa, pero por otro lado se me sale el resentido cada cinco segundos. Basta que me digan "oye, fui al cine a ver Los Cuatro Fantásticos y Silver Surfer" para que me den ganas de golpear a alguien o inscribirme en el MIR. Whatever, supongo que se me pasa con dinero. Supongo que a todos les pasa y por eso el sistema fagocita a todos.
* Entregué la pieza de Bilbao y no sé dónde viviré después del viernes. Empezaba a encariñarme con la vecindad, los enchufes malos y los lavatorios sin llave del agua caliente, pero en la vida hay que upgradear aunque tu nueva versión sea para-qué-más beta y crashee a cada rato. Si no, todavía estaríamos bajando música de Napster. Digámosle hola a las malas metáforas de jotapé que volvieron de sus vacaciones.
* Terminé el diplomado. Le he dicho a mucha gente que es la única hueá académica que ha valido la pena en 25 años. El colegio, un desastre. La universidad, una decepción, un aterrizar en Curacautín cuando habías comprado pasajes para, digamos, Austin. Pero esto estaba re bien. Llegando a la casa daban ganas de meterse a IMDb, a escribir hueás. Cosas que por no tener computador nunca hice y me entraba la ansiedad y terminaba bajándome un litro de Coca Cola antes de medianoche.
* Ayer fui a la conferencia de un guionista de Los Simpson llamado Mike Reiss. La hueá la zorra, en realidad fue como un stand up del hueón. Hay gente que no puede comunicarse con el resto si no es haciendo chistes -conozco un par, y a veces tengo mis momentos-. Creo que son sólo ésas las que pueden hacer buenos chistes. El resto está condenado a cosas como "y tu hermana" o "mira, tiene lentes y camina raro".
* Justo después de eso fui a la Mac Store del Alto las Condes y fue terrible: es como el Passapoga de los computadores. Todo es lindo, todo es intocable y sabrías que con dinero podrías conseguirlo. El puto dinero. Como que me gusta ser pobre porque cuando soy pobre quiero más cosas y ese querer me impulsa, pero por otro lado se me sale el resentido cada cinco segundos. Basta que me digan "oye, fui al cine a ver Los Cuatro Fantásticos y Silver Surfer" para que me den ganas de golpear a alguien o inscribirme en el MIR. Whatever, supongo que se me pasa con dinero. Supongo que a todos les pasa y por eso el sistema fagocita a todos.
martes, 31 de julio de 2007
temuco, la última frontera
Frío, mucho frío, fin de semana y algo más en un lugar que, como al tipo de The OC, no me pertenece. Capuccinos matinales, vaho en la ventana: detrás de ella las ejecutivas del Banco del Estado, los feos edificios Llaima y dos pendejos de chaleco rojo tirándose una pelota en el patio de una iglesia bautista. Comidas decentes, Kunstmann miel y tortas como las de cuando pendejo. Idas al cine aplicando el clásico 2x1 que no está escrito en ninguna parte -sí, el de pasarse a otra sala cuando terminó la peli por la que pagaste-. Pinchazos no devueltos de puro huea, pinchazos no recibidos, pinchazos no efectuados, menos todavía una llamada, hasta cuándo con la moral 1997 si en la era del sms-msn no hay excusa para no comunicarse, el hueón-shy ya no vende, ya ni siquiera te sale honesto. Muchas ideas en la cabeza y el delirio de grandeza de pensar que basta con un "mira, te quiero mostrar esto" para que se conviertan en Algo. Como dijo Ratatouille, "los cambios empiezan cuando se deciden". Muchas películas para bajar/ver, poco disco duro/tiempo.
S. me dijo que el post de House no parecía escrito por mí pero no me explicó por qué, por más que insistí. No sé qué se puede esperar de mí.
Esta es la mejor canción del invierno 2007, pese a que es de hace diez años.
S. me dijo que el post de House no parecía escrito por mí pero no me explicó por qué, por más que insistí. No sé qué se puede esperar de mí.
Esta es la mejor canción del invierno 2007, pese a que es de hace diez años.
domingo, 29 de julio de 2007
miércoles, 25 de julio de 2007
Our House
House es mi serie favorita del año, junto con la asquerosamente adolescente Friday Night Lights, que ya no veo porque no tengo cable -insertar violines aquí-. No sólo porque el desarrollo de cada historia y el mixture entre elementos médicos y dramáticos me parezca magnífico y cualquier tipo que se diga guionista de House se me convierte automáticamente en héroe personal, sino porque me da esperanzas de poder andar de House por la vida. Escupiendo rabia para que no quede adentro, sabiendo que la confianza en uno mismo viene antes del tener siempre las respuestas correctas y no viceversa como el puto sentido común dicta, entrecruzando los límites del hijoputismo
y la bondad, respetando la vocación propia por encima de todo y, especialmente, de todos. Masacrando con palabras a los otros médicos, tan sistémicos como ineptos al lado del Bacán de la Esquina. Poner las cosas en orden cada vez que corresponda. Ser el master del Tetris de la vida. House es una serie muy fascista y, torcidamente, esa es su gracia. A uno no le dan ganas de tener un papá o un Presidente de la República como House; de hecho, todo el tiempo queda claro que algo así sería un desastre. Uno quiere SER House. El problema es que sin una inteligencia extrema, un dolor constante en tu pierna (¿conciencia?) y traumas de infancia con tu padre nunca serás House. Sobre todo por el primer punto. La gracia de House es que es un pequeño dios -los únicos que existen-. Misántropo como todo dios, y como humano que es se cae de repente y se para rápido. Sin daños a terceros. Gastándose un poco por dentro, pero qué diantres. Es House y mañana habrá otra niña de 8 años con una enfermedad inexplicable a la que hay que salvar.
lunes, 9 de julio de 2007
obsesiones de las dos ultimas semanas.
* las hamburguesas con queso de $500 en mc donalds.
* marraquetas (no pan francés, tengo que santiaguinizarme) con nutella.
* perfeccionar al límite de lo compulsivo mi preparación del arroz con palta y queso para pizzas.
* la roncola. quién lo diría, com-pa-dre.
* sacar dos fotos con esa opción 1 --> 2 y después pegarlas con paint y que parezca un widescreen.
* vagar de noche. bueno, eso ha sido de siempre.
* aprovechar la mudanza para botar papeles, fotos y hueás varias que no vale la pena conservar. y creer que eso da paso a algo.
* el ibook de la alejandra que pronto debería ser mío.
* ver openings de series en youtube.
* friday night lights, la nueva serie asquerosamente teen de sony.
* los 5 cds de the oc mix. ha-ha. hasta cuándo jotapé.
* marraquetas (no pan francés, tengo que santiaguinizarme) con nutella.
* perfeccionar al límite de lo compulsivo mi preparación del arroz con palta y queso para pizzas.
* la roncola. quién lo diría, com-pa-dre.
* sacar dos fotos con esa opción 1 --> 2 y después pegarlas con paint y que parezca un widescreen.
* vagar de noche. bueno, eso ha sido de siempre.
* aprovechar la mudanza para botar papeles, fotos y hueás varias que no vale la pena conservar. y creer que eso da paso a algo.
* el ibook de la alejandra que pronto debería ser mío.
* ver openings de series en youtube.
* friday night lights, la nueva serie asquerosamente teen de sony.
* los 5 cds de the oc mix. ha-ha. hasta cuándo jotapé.
viernes, 29 de junio de 2007
Puto geek.
Puta, necesito internet en la casa.
Cable e internet. Con eso soy feliz.
Mh, internet nomás. Total ahora todo es downloadeable.
Ya hice el experimento de vivir desconectado y sí, tiene su lado bueno, leo más y me duermo más temprano (en realidad no, cierro los ojos cuando aparece Iván Valenzuela en el 13), pero ya es suficiente. Nunca podré predicar por el desierto. Necesito mi puta sensación de niñito burgués de vivir conectado con el mundo y creerme parte de algo.
Internet es todo lo que necesito.
Mh, no es todo lo que necesito. Pero es el beta de "todo lo que necesito".
¿Cómo tan adicto?
Lo más bien que me las arreglaba en 1995.
Cable e internet. Con eso soy feliz.
Mh, internet nomás. Total ahora todo es downloadeable.
Ya hice el experimento de vivir desconectado y sí, tiene su lado bueno, leo más y me duermo más temprano (en realidad no, cierro los ojos cuando aparece Iván Valenzuela en el 13), pero ya es suficiente. Nunca podré predicar por el desierto. Necesito mi puta sensación de niñito burgués de vivir conectado con el mundo y creerme parte de algo.
Internet es todo lo que necesito.
Mh, no es todo lo que necesito. Pero es el beta de "todo lo que necesito".
¿Cómo tan adicto?
Lo más bien que me las arreglaba en 1995.
miércoles, 27 de junio de 2007
Hola-soy-jotapé-y-no-escribo-en-el-blog-porque-ahora-no-tengo-tiempo.
* Y no tengo internet tampoco. En el segundo piso se pesca WiFi del edificio de atrás, pero uno no está para andar mendigando. La gente le pone nombres tan pelotudos a sus WiFis, desde "casa de los González" hasta "tu hermana" (sic). Además, creo que hay que aprender a vivir en la abstinencia. De este tipo, al menos. Voy al ciber de los uruguayos de la esquina. La primera vez que entré pensé que eran argentinos, pero el más flaco de los tres subió la ceja y me indicó la enorme bandera uruguaya que decora uno de los muros. Los uruguayos escuchan música uruguaya todo el tiempo y la música uruguaya es como la música argentina de los 90 pero con peores letras. Hay una que es como "reorganicemos el Estado, vamos a luchar" en versión "Los Calzones Rotos". Imposible no querer bailar sobre la bandera. Si Uruguay generó 25 Watts y esto, algo cósmico pasa ahí.
* En vez de hablar pelotudeces por msn a las 3 am, opto por ver "Vivienda, construcción y decoración" en el Canal 22, conducido por ese tipo que hacía Telenoche en los 90. "Hola, tal vez me recuerden por noticieros como, ehm, Telenoche". Antes me gustaba ver a la Abogada Norambuena y su neurosis en el 13, pero se gasta rápido. Esta nueva basura de programa me permite soñar con la casa-clon que debería pensar en comprarme para que las cosas se calmen algún día. Las calles se llaman "avenida Lomas de la Luz" (es en serio, lo escuché y lo anoté al reverso de una boleta para que no se me olvidara) y, aparte de "la naturaleza", siempre hay un Líder y un Westminstershubet College al lado, para que uno no salga nunca del cautiverio feliz. Como el suburbio de Donnie Darko. ¿Qué micro hay que tomar para llegar a esos lugares? ¿Alguien conoce gente que viva así? Me parece tan imposiblemente 2007.
* El lunes estaba ebrio a las siete de la tarde, conocí a una chica en la calle y bailé reggetón por primera vez en mi vida. Luego me preguntaron si mi billetera estaba en su lugar, y sí, así que no se preocupen.
* Empiezo a acostumbrarme a la idea de vivir arriba de un bus. No es tan malo. Sería mejor arriba de un avión, claro. Pero por algo hay que empezar.
* Este post es un asco. Es el post número diecinueve que termino así. Adiós.
* Y no tengo internet tampoco. En el segundo piso se pesca WiFi del edificio de atrás, pero uno no está para andar mendigando. La gente le pone nombres tan pelotudos a sus WiFis, desde "casa de los González" hasta "tu hermana" (sic). Además, creo que hay que aprender a vivir en la abstinencia. De este tipo, al menos. Voy al ciber de los uruguayos de la esquina. La primera vez que entré pensé que eran argentinos, pero el más flaco de los tres subió la ceja y me indicó la enorme bandera uruguaya que decora uno de los muros. Los uruguayos escuchan música uruguaya todo el tiempo y la música uruguaya es como la música argentina de los 90 pero con peores letras. Hay una que es como "reorganicemos el Estado, vamos a luchar" en versión "Los Calzones Rotos". Imposible no querer bailar sobre la bandera. Si Uruguay generó 25 Watts y esto, algo cósmico pasa ahí.
* En vez de hablar pelotudeces por msn a las 3 am, opto por ver "Vivienda, construcción y decoración" en el Canal 22, conducido por ese tipo que hacía Telenoche en los 90. "Hola, tal vez me recuerden por noticieros como, ehm, Telenoche". Antes me gustaba ver a la Abogada Norambuena y su neurosis en el 13, pero se gasta rápido. Esta nueva basura de programa me permite soñar con la casa-clon que debería pensar en comprarme para que las cosas se calmen algún día. Las calles se llaman "avenida Lomas de la Luz" (es en serio, lo escuché y lo anoté al reverso de una boleta para que no se me olvidara) y, aparte de "la naturaleza", siempre hay un Líder y un Westminstershubet College al lado, para que uno no salga nunca del cautiverio feliz. Como el suburbio de Donnie Darko. ¿Qué micro hay que tomar para llegar a esos lugares? ¿Alguien conoce gente que viva así? Me parece tan imposiblemente 2007.
* El lunes estaba ebrio a las siete de la tarde, conocí a una chica en la calle y bailé reggetón por primera vez en mi vida. Luego me preguntaron si mi billetera estaba en su lugar, y sí, así que no se preocupen.
* Empiezo a acostumbrarme a la idea de vivir arriba de un bus. No es tan malo. Sería mejor arriba de un avión, claro. Pero por algo hay que empezar.
* Este post es un asco. Es el post número diecinueve que termino así. Adiós.
domingo, 10 de junio de 2007
Hace frío y tengo encima la picante luz de Sala Murano detrás de la ventana. En una hora más parto -agaaaaain- a Temuco a ver qué onda con algo así como my own private Garden State. Mi madre me llamó a las diez de la noche para avisarme. Así que. Mi tía Patty y mi prima me llevan en auto. Espero no tener que conversar por obligación y poder ponerme los audífonos del iPod prestado que me llevo.
El otro día, mientras subía con ella una escalera mecánica del Portal Temuco, mi madre me dijo que cuando esto pasara iba a poder vivir de una puta vez. No con esas palabras, obviamente. Viajar, trabajar menos, hacerse cargo de ella y no de una anciana y un bueno para nada que escribe un blog a las cinco y media de la mañana en vez de dormir. Y, bueno, bien que la gente que tiene que ver conmigo viva porque así se crea una espiral de vitalidad. Como esa película del pendejo en la que todo el mundo tenía que hacer favores. No la vi entera -como casi todas las películas- pero era buena.
El otro día, mientras subía con ella una escalera mecánica del Portal Temuco, mi madre me dijo que cuando esto pasara iba a poder vivir de una puta vez. No con esas palabras, obviamente. Viajar, trabajar menos, hacerse cargo de ella y no de una anciana y un bueno para nada que escribe un blog a las cinco y media de la mañana en vez de dormir. Y, bueno, bien que la gente que tiene que ver conmigo viva porque así se crea una espiral de vitalidad. Como esa película del pendejo en la que todo el mundo tenía que hacer favores. No la vi entera -como casi todas las películas- pero era buena.
sábado, 2 de junio de 2007
I'm at The Musgo.
Raro, por tirar una definición a la chuña.
Han abierto locales nuevos para la diversión nocturna, hay fiestas y ciclos de cine y cosas de ciudad con sangre en las venas. No es nada del otro mundo pero es bueno en comparación a lo que había. Pero hay partes que nunca cambian: la gente es muy, muy lenta. Las micros son una real chatarra y los autos que doblan no esperan al peatón que intenta cruzar. Todo muy troglo. Y supongo que este año habrá una nueva versión de la Sofo. Es increíble que EL evento anual de la ciudad sea una feria de tractores y cosas del campo. Para qué más redneck.
Mi madre ha convertido mi pieza en la pieza de los cachivaches, ya es oficial. Me es imposible circular ahí, entre espejos, bolsas con ropa vieja y minucias de nula utilidad como cables, cajas de remedios y posters de eventos del Teatro Municipal (!). Así el panorama, es imposible no echar de menos mi gélida pieza de la casa de Bilbao, las minas que graznan conversaciones de matinal en el living y el gato que camina de borde a borde del techo como un niño con Asperger intentando descubrir un secreto matemático.
Ando con el viejazo. No le doy cumplir 25 a nadie. Inventarios de vida, evaluaciones y toda esa basura. Leer biografías en Wikipedia para saber qué habían ya hecho ciertos personajes a esta edad, un ejercicio inútil por donde se le mire.
Lo bueno es que me han regalado el libro de Bisama que quería. Que quería escribir yo -puta la hueá-. Pero no le cuenten a nadie.
El martes vuelvo a the real hardcore life.
Raro, por tirar una definición a la chuña.
Han abierto locales nuevos para la diversión nocturna, hay fiestas y ciclos de cine y cosas de ciudad con sangre en las venas. No es nada del otro mundo pero es bueno en comparación a lo que había. Pero hay partes que nunca cambian: la gente es muy, muy lenta. Las micros son una real chatarra y los autos que doblan no esperan al peatón que intenta cruzar. Todo muy troglo. Y supongo que este año habrá una nueva versión de la Sofo. Es increíble que EL evento anual de la ciudad sea una feria de tractores y cosas del campo. Para qué más redneck.
Mi madre ha convertido mi pieza en la pieza de los cachivaches, ya es oficial. Me es imposible circular ahí, entre espejos, bolsas con ropa vieja y minucias de nula utilidad como cables, cajas de remedios y posters de eventos del Teatro Municipal (!). Así el panorama, es imposible no echar de menos mi gélida pieza de la casa de Bilbao, las minas que graznan conversaciones de matinal en el living y el gato que camina de borde a borde del techo como un niño con Asperger intentando descubrir un secreto matemático.
Ando con el viejazo. No le doy cumplir 25 a nadie. Inventarios de vida, evaluaciones y toda esa basura. Leer biografías en Wikipedia para saber qué habían ya hecho ciertos personajes a esta edad, un ejercicio inútil por donde se le mire.
Lo bueno es que me han regalado el libro de Bisama que quería. Que quería escribir yo -puta la hueá-. Pero no le cuenten a nadie.
El martes vuelvo a the real hardcore life.
miércoles, 23 de mayo de 2007
martes, 22 de mayo de 2007
my own private servicio militar
Busco casa, se agradecen los datos, gracias. Me han quitado el televisor como un oscuro mecanismo de presión psicológica porque no he pagado el arriendo. Chgaink! Y yo no sé muy bien cómo se sobrevive sin tele. Por cierto, también busco un monitor para mi computador, que está a la venta porque el remate jotapetiano empieza y termina sin motivos aparentes.
Lo único enchufable que tengo en la pieza es el cargador de pilas y el calefactor (que se supone que no debería usar porque los enchufes yadayadayada y cuando menos te lo esperes puedo aparecer en las noticias por un nuevo incendio que destruyó una clásica manzana de la capital). Esto es hippismo puro y duro.
Terminé de leer un libro sobre Reservoir Dogs que me prestaron, y cuenta la típica historia que Tarantino se arrendó un departamento en Hollywood y conoció a Monte Hellman (qué gran nombre) en una fiesta y de puro ebrio le empezó a contar de sus proyectos y después le mandó el guión escrito a mano en hojas de distintos tamaños y casi que manchadas con café pero rayó tanto que terminó coproduciéndole su ópera prima con el vuelto del pan. Los libros que relatan la forma en que cineastas o escritores o etcétera "la hicieron" son mi equivalente a Coelho. Qué asco, igual. Cuando chico leí "Tus zonas erróneas" porque alguna vieja idiota se lo prestó a mi madre para que "viera la luz". Cada capítulo era un tópico distinto de las trancas hueonas de la gente, como "vencer el miedo a la muerte" o "disfrutar la ida al supermercado". Y las soluciones eran muy posthippie y facilonas, onda "sé tolerante" o "asume que esto es lo que hay". No necesité tener más de 11 años para darme cuenta que la solución era tan zombie como el problema y que la única salida es quedarse ahí, viendo qué pasa, y ya, qué tanto. El tipo que escribió el libro de la peli como que babea con Tarantino y probablemente no lo conoce y cuando lo conozca no sé qué sería capaz de hacer para agradecerle a Tarantino por tan mágicas películas, pero cuando cerré el libro, concluí que mejor no tomarse tan en serio nada ni nadie. Bebí dos sorbos de Cítrus Líder y switcheé a Salinger y luego dos sorbos más y dormí.
Puta, igual echo de menos a la gran chusma del musguismo. Nunca pensé que me pasaría.
Lo único enchufable que tengo en la pieza es el cargador de pilas y el calefactor (que se supone que no debería usar porque los enchufes yadayadayada y cuando menos te lo esperes puedo aparecer en las noticias por un nuevo incendio que destruyó una clásica manzana de la capital). Esto es hippismo puro y duro.
Terminé de leer un libro sobre Reservoir Dogs que me prestaron, y cuenta la típica historia que Tarantino se arrendó un departamento en Hollywood y conoció a Monte Hellman (qué gran nombre) en una fiesta y de puro ebrio le empezó a contar de sus proyectos y después le mandó el guión escrito a mano en hojas de distintos tamaños y casi que manchadas con café pero rayó tanto que terminó coproduciéndole su ópera prima con el vuelto del pan. Los libros que relatan la forma en que cineastas o escritores o etcétera "la hicieron" son mi equivalente a Coelho. Qué asco, igual. Cuando chico leí "Tus zonas erróneas" porque alguna vieja idiota se lo prestó a mi madre para que "viera la luz". Cada capítulo era un tópico distinto de las trancas hueonas de la gente, como "vencer el miedo a la muerte" o "disfrutar la ida al supermercado". Y las soluciones eran muy posthippie y facilonas, onda "sé tolerante" o "asume que esto es lo que hay". No necesité tener más de 11 años para darme cuenta que la solución era tan zombie como el problema y que la única salida es quedarse ahí, viendo qué pasa, y ya, qué tanto. El tipo que escribió el libro de la peli como que babea con Tarantino y probablemente no lo conoce y cuando lo conozca no sé qué sería capaz de hacer para agradecerle a Tarantino por tan mágicas películas, pero cuando cerré el libro, concluí que mejor no tomarse tan en serio nada ni nadie. Bebí dos sorbos de Cítrus Líder y switcheé a Salinger y luego dos sorbos más y dormí.
Puta, igual echo de menos a la gran chusma del musguismo. Nunca pensé que me pasaría.
miércoles, 9 de mayo de 2007
La hora 25
Además de ser el insoportable programa cultural-gobiernista para izquierdistas-Zara del momento, la hora 25, según yo, es ese lapso en el que se produce el cambio entre la vigilia histérica y las ganas de mandar todo a la mierda tras no haber dormido durante la cantidad de tiempo en cuestión. Sacando cuentas ésta es mi hora 25 porque ayer desperté a las dos (pm, claro) y ahora son las tres y no sueño, no cansancio, no flojera, no nada. Al contrario, una extraña adrenalina que me empuja a querer hacer millones de cosas sabiendo que es imposible terminar alguna. Sé que todo se debe a que ayer me tomé tres cafés en la universidad y no asumí lo mala idea que era hasta que tres dedos de mi mano derecha tuvieron Parkinson por una hora. De ahí en adelante todo ha sido pocos pestañeos por minuto, ganas incontrolables de moverme, necesidad de escribir frases sueltas en el cuaderno que debí haber traído para escribirlas acá cosa de que "sirvieran de algo" (sirve de algo esto? se preguntan cosas como ésa a estas alturas?), deseos de probarme a mí mismo si soy capaz de no dormir hasta el viernes o sábado y ver qué pasa, ganas de ir al baño, ganas de hablarle estupideces a la chica linda que estaba aquí antes de que saliera y que cuando volví ya no estaba, ganas de malgastar la plata, ese tipo de cosas. Algo debe andar mal porque ya debería estar cansado. Así se siente estar jalado? Y si de repente ya estoy preparado para tener treinta? Hasta qué punto es buena idea actualizar el blog porque sí? Cuántas cosas hay allá afuera que efectivamente pueda tomar ahora, hoy día, en este momento? Por qué es como-choro-así escribir con preguntas? Debería este blog cerrarse de una puta vez? Igual he hecho cosas re buena ondas, como ir a clases, vagar, ocupar internet, almorzar chocmans, profundizar mi nueva adicción morbosa-culpableperono por la televisión abierta, leer caleta, ir a performances en Matucana sobre tipos que le pegan a una mesa, ver cortos alemanes raros, beber cerveza con papas fritas en bares cutres y después no pagar las papas, emborracharme un poco y caminar así para ver qué pasa, escapar de la vieja de la casa a la que no le he pagado el arriendo, y otras aventuras aún más emocionantes, pero no da andar contando lo que uno hace. Ya, chao. Lo de siempre.
jueves, 26 de abril de 2007
ojetes.
* soñé que me invitaban a formar parte de i'm from barcelona. y yo me sentía como orgulloso. como responsable de dejar bien a chile en el extranjero. y me miraba a un espejo para intentar ensayar caras hueonas para el video. algo me dice que no puedo seguir teniendo sueños TAN freaks.
* hay un libro llamado "este libro te salvará la vida". en la portada sale un donut gigante que creo que es el mismo de "las películas de mi vida". lo hojeé anoche en una librería de libros-sueldo-mínimo y rayé un resto. en mayo es mi cumple. lo acepto como regalo. sería mi primer anagrama amarillo para lucir en la mesa de centro.
* siempre me despierto con la sensación de que no tengo nada que hacer y me acuesto con la de que me faltó día, y semana, y mes, y año.
* estoy adicto a tribunal oral y todos esos programas. tanto que me he dado cuenta que quienes van de público son siempre los mismos, sólo les cambian la camisa en cada programa. dónde hay que ir para ser público? todos tienen esa cara de esperando micro que me perturba y como que me tinca probar.
* y yo que quería vivir en la misma ciudad que bonvallet :(
* hay un libro llamado "este libro te salvará la vida". en la portada sale un donut gigante que creo que es el mismo de "las películas de mi vida". lo hojeé anoche en una librería de libros-sueldo-mínimo y rayé un resto. en mayo es mi cumple. lo acepto como regalo. sería mi primer anagrama amarillo para lucir en la mesa de centro.
* siempre me despierto con la sensación de que no tengo nada que hacer y me acuesto con la de que me faltó día, y semana, y mes, y año.
* estoy adicto a tribunal oral y todos esos programas. tanto que me he dado cuenta que quienes van de público son siempre los mismos, sólo les cambian la camisa en cada programa. dónde hay que ir para ser público? todos tienen esa cara de esperando micro que me perturba y como que me tinca probar.
* y yo que quería vivir en la misma ciudad que bonvallet :(
jueves, 19 de abril de 2007
Cho-vitic
Yo también solidarizo con Cho (se llama Cho, demonios!). Y sólo posteo para dejarlo en claro. Me ahorraré el disclaimer "no es que yo..." porque sé que mis lectores (?) son gente inteligente (!). Solidarizo. A cagar. Si no hubieran Chos nadie hablaría de ciertas cosas, aunque los gringos sean tan buenos para tapar el sol con un dedo y bypasseen la discusión al uso de armas y la hueá.
Como dijo American Dad, "guns don't kill people, people kill people".
Y ha sido así desde que el hombre descubrió los efectos de una piedra lanzada hacia el cráneo de otro. Y seguirá siendo así hasta el día del reset. Es mejor asumirlo. Fin.
Como dijo American Dad, "guns don't kill people, people kill people".
Y ha sido así desde que el hombre descubrió los efectos de una piedra lanzada hacia el cráneo de otro. Y seguirá siendo así hasta el día del reset. Es mejor asumirlo. Fin.
lunes, 16 de abril de 2007
desde un ciber en monjitas*
Qué lindo como me trata esta ciudad. Los cibers son baratos, la comida preparada del Líder salva, buscando bien uno descubre cine gratis, exposiciones gratis y hasta alimento gratis, la oficina de Tur Bus donde ustedes los que me quieren me mandan encomiendas me queda cerca, y cualquier post que pueda hacer es un sucio deja vú de 2005, pero buéh.
Como ya casi nadie lee esta bazofia me puedo dar lujos que la sobreexposición no permite (!).
Descargo un texto de Hemingway para la clase de mañana. Hey, realmente necesito internet y no bromeo con lo del riñón. Estos elitistas me mandan todo por internerd. Bueno, son -somos- gente grande. Se da por entendido que todos viven conectados. De hecho, me va quedando más que claro que unos cuantos son adictos.
Tuve un lindo fin de semana en la montaña y con internet gratis -internet, internet, internet. Ojo conmigo que puedo convertirme en "el loquito del notebook" de tu esquina más cercana-. Caché que desde esas alturas de Santiago pasa una micro cada luna llena, así que de puro anarco no pagué. Lo bueno de la tarjeta bip! es que uno puede pasar la tarjeta así como jugando de tal modo que la maquinita no la detecte -y, ergo, no suene bip!-, entonces uno se sube a la micro gratis y la gente no alega porque a) no pocos hacen lo mismo, b) otros odian tanto el Transantiago gentileza de los alaracos medios de comunicación que lo toman casi como un acto de subversión política legítimo y c) todos van demasiado ensimismados como para darse cuenta. No lo haga usted en casa. Yo puedo porque soy pobre y provinciano y lolo-promesa que en un futuro muy cercano devolverá a la sociedad todo lo que le está usurpando ahora. Usted no.
* No puede haber una calle que se llame "monjitas"!
Como ya casi nadie lee esta bazofia me puedo dar lujos que la sobreexposición no permite (!).
Descargo un texto de Hemingway para la clase de mañana. Hey, realmente necesito internet y no bromeo con lo del riñón. Estos elitistas me mandan todo por internerd. Bueno, son -somos- gente grande. Se da por entendido que todos viven conectados. De hecho, me va quedando más que claro que unos cuantos son adictos.
Tuve un lindo fin de semana en la montaña y con internet gratis -internet, internet, internet. Ojo conmigo que puedo convertirme en "el loquito del notebook" de tu esquina más cercana-. Caché que desde esas alturas de Santiago pasa una micro cada luna llena, así que de puro anarco no pagué. Lo bueno de la tarjeta bip! es que uno puede pasar la tarjeta así como jugando de tal modo que la maquinita no la detecte -y, ergo, no suene bip!-, entonces uno se sube a la micro gratis y la gente no alega porque a) no pocos hacen lo mismo, b) otros odian tanto el Transantiago gentileza de los alaracos medios de comunicación que lo toman casi como un acto de subversión política legítimo y c) todos van demasiado ensimismados como para darse cuenta. No lo haga usted en casa. Yo puedo porque soy pobre y provinciano y lolo-promesa que en un futuro muy cercano devolverá a la sociedad todo lo que le está usurpando ahora. Usted no.
* No puede haber una calle que se llame "monjitas"!
jueves, 12 de abril de 2007
ho-la
A ver. Cómo es la hueá.
Entro a un ciber y no hay messenger y creo que hotmail tampoco. Puta, si para eso vengo. Por la rechucha. Internet no sirve de nada si la vas a ocupar en un módulo de media hora y no hay messenger.
Así que a actualizar el blog.
Lo primero es lo primero. Cambio un riñón por internet en la casa. Es en serio.
Lo segundo: escuchar tres horas a un Premio Oscar no es tan distinto a conversar una coca zero con un amigo mientras haces zapping. Pero la gran diferencia son los oneliners. Parece que es verdad eso que dicen los periodistas. Una frase simple puede dar vuelta y refrescar eso que ya sabías. Si un Oscar te dice "en la vida hay que hacer lo que te da la gana, por eso yo siempre me he ido de donde no he querido estar", entonces ya debe ser verdad. Okéi, todos sabemos que el Oscar es más lobby que otra cosa, pero igual no cualquiera logra articular ese lobby a su favor. O quizás nada es tan difícil. No sé.
Es emocionante cuando te quedan siete minutos de ciber y hay que alcanzar a hacer todo lo planeado. Es casi un entrenamiento para ser, no sé, gerente.
No me queda plata, demonios. Same old.
¿Cómo cresta puede no haber Hotmail? En serio. Es como cuando se cae el Dow Jones o qué se yo.
Entro a un ciber y no hay messenger y creo que hotmail tampoco. Puta, si para eso vengo. Por la rechucha. Internet no sirve de nada si la vas a ocupar en un módulo de media hora y no hay messenger.
Así que a actualizar el blog.
Lo primero es lo primero. Cambio un riñón por internet en la casa. Es en serio.
Lo segundo: escuchar tres horas a un Premio Oscar no es tan distinto a conversar una coca zero con un amigo mientras haces zapping. Pero la gran diferencia son los oneliners. Parece que es verdad eso que dicen los periodistas. Una frase simple puede dar vuelta y refrescar eso que ya sabías. Si un Oscar te dice "en la vida hay que hacer lo que te da la gana, por eso yo siempre me he ido de donde no he querido estar", entonces ya debe ser verdad. Okéi, todos sabemos que el Oscar es más lobby que otra cosa, pero igual no cualquiera logra articular ese lobby a su favor. O quizás nada es tan difícil. No sé.
Es emocionante cuando te quedan siete minutos de ciber y hay que alcanzar a hacer todo lo planeado. Es casi un entrenamiento para ser, no sé, gerente.
No me queda plata, demonios. Same old.
¿Cómo cresta puede no haber Hotmail? En serio. Es como cuando se cae el Dow Jones o qué se yo.
domingo, 8 de abril de 2007
domingo, 18 de marzo de 2007
estrellitas de un fin de semana perno
* releyendo esta basura de blog me doy cuenta que me gusta escribir mostrando esa hueá como que algo que a la gente le hace dudar para mí es muy simple porque soy capaz de adaptarme a las distintas situaciones y versiones de ese algo y entonces hacer que la gente diga "puta, si en realidad es tan simple la hueá". si logro eso, soy dios. ej: "si no sabía, no sabía nomás" "decidí entrar a la discoteque". ese tonito de observador no-participante que igual participa pero sin mucha conciencia de ello. resolviendo en un segundo. tac. no es necesario más. "entonces fui, prendí el computador y teclée 'pico con todos' porque se siente bien". papelucho at 21, digamos. medio ingenuo. ingenuo pero no tonto. ingenuo pero resolutivo. ergo, un hitler bacán. ingenuo como de "llegué y la hueá era así, siempre ha sido así, a menos que no sea así, entonces habría que actuar asá. qué es lo que te estás cuestionando, maldito estúpido?"
* me impresiona ese modo de escribir -de los argentinos, de ciertos tipos- que siempre está buscando la agresividad. "su libro baila en el ring y tira directo a la mandíbula", leí hace un rato en La Mano. Es como si la literatura -o las artes, o la música, o la vida- fuera por definición algo pussy y hubiera que masculinizarlo a la fuerza, con sangre y escupos, para hacerlo válido y respetable.
* ojalá mañana despertando me sienta igual que ahora. y pasado-mañana y el jueves y el finde y la otra semana y todas las otras semanas del año y todos los otros años until I die. en serio, la dura. así abierto. así cachando que no queda otra que escribir. así no bloqueándome con el "a ver, qué estoy haciendo". matar al inspector de colegio interno. al que en vez de leer revisa cómo estoy leyendo. pico con ese hueón de la concha de su madre. sácamelo.
* me impresiona ese modo de escribir -de los argentinos, de ciertos tipos- que siempre está buscando la agresividad. "su libro baila en el ring y tira directo a la mandíbula", leí hace un rato en La Mano. Es como si la literatura -o las artes, o la música, o la vida- fuera por definición algo pussy y hubiera que masculinizarlo a la fuerza, con sangre y escupos, para hacerlo válido y respetable.
* ojalá mañana despertando me sienta igual que ahora. y pasado-mañana y el jueves y el finde y la otra semana y todas las otras semanas del año y todos los otros años until I die. en serio, la dura. así abierto. así cachando que no queda otra que escribir. así no bloqueándome con el "a ver, qué estoy haciendo". matar al inspector de colegio interno. al que en vez de leer revisa cómo estoy leyendo. pico con ese hueón de la concha de su madre. sácamelo.
miércoles, 14 de marzo de 2007
froid
No cacho qué onda el subconsciente.
Acabo de soñar que leía un libro sobre dos pendejos de Concepción que creaban YouTube y sus vidas pasaban de estudiar carreras tan aburridas como "sociología" o "medicina" a ser ricos y famosos y creerse un poco el cuento.
El libro estaba bien escrito a cagar, con peleas entre ellos, padres que se los quieren cagar con la plata y ridículas conferencias en universidades sobre conciencia social. Había una parte muy grossa en la que gente humilde pasaba al escenario y empezaba a contar su "experiencia" con YouTube, cómo les había mejorado la vida y la demás gente empezaba a gritar y todo era como Jesus Camp pero aún más ridículo.
Tuve que prender la luz y sentarme a tratar de entenderlo.
La dura que no me explico cómo el subconsciente es capaz de escribir tanto y procesarlo en tan poco rato. Y uno que se sienta frente a Word y no sale nada. NA-DA.
Me pregunto si esto es una señal divina o qué. ¿Es el libro que debo escribir? Porque es bien basura, igual.
Acabo de soñar que leía un libro sobre dos pendejos de Concepción que creaban YouTube y sus vidas pasaban de estudiar carreras tan aburridas como "sociología" o "medicina" a ser ricos y famosos y creerse un poco el cuento.
El libro estaba bien escrito a cagar, con peleas entre ellos, padres que se los quieren cagar con la plata y ridículas conferencias en universidades sobre conciencia social. Había una parte muy grossa en la que gente humilde pasaba al escenario y empezaba a contar su "experiencia" con YouTube, cómo les había mejorado la vida y la demás gente empezaba a gritar y todo era como Jesus Camp pero aún más ridículo.
Tuve que prender la luz y sentarme a tratar de entenderlo.
La dura que no me explico cómo el subconsciente es capaz de escribir tanto y procesarlo en tan poco rato. Y uno que se sienta frente a Word y no sale nada. NA-DA.
Me pregunto si esto es una señal divina o qué. ¿Es el libro que debo escribir? Porque es bien basura, igual.
miércoles, 7 de marzo de 2007
feel the rhythm*
Ahora lo tengo claro: mi problema son los ritmos. Quizás por eso soy incapaz de bailar. Y no me vengan con la pavada de que los tipos rudos no bailan.
Cuando mi madre me compraba chocolates me decía "no te lo comas tan rápido porque después no te va a quedar, cómetelo lento". Los Papeluchos y las revistas tampoco había que leérselas rápido. "Tan rápido que lee este niñito", me decía en ese tonito de reproche-con-cariño que psicotiza tanto cuando se tiene 7 años. "Y después dices que estás aburrido". Cuando chico -esto suena pedante y no sé muy bien cómo redactarlo para evitarlo- siempre era el primero en entregar las pruebas y terminar las tareas. Y me empecé a sentir culpable por eso. Qué se yo, no quería que me miraran como "el niñito inteligente", quería ser igual a todos y que nadie me hueveara porque si me empezaban a huevear no sabía muy bien qué hacer. Me demoraba a propósito en entregar las pruebas. Ponía cara de "estará buena mi respuesta a la 21... mh, mejor reviso" para ser el quinto o cuarto en entregar la prueba y no parecer ni muy inteligente ni muy tonto. Eso me duró, incluso, hasta la universidad. Siempre creía ser el primero en terminar. Si no sabía, no sabía, qué me iba a quedar pensando. Y si sabía, respondía lo que había que responder y voilá. Las cosas son así.
Crecí intentando que las cosas me duraran mucho para no aburrirme después. Estirar el chicle hasta que ya no tenga sabor: una de las tres metáforas más maravillosas de la vida y que por supuesto no inventé yo.
Y pum, de repente tengo 24 años y he vivido 12. En parte por este afán de comerme el maldito chocolate lento y no devorarlo con la fruición pendeja que realmente es la forma de disfrutarlo. Hasta hace no poco tiempo organizaba mis días de tal modo de que no me sobraran horas para lamentarme porque se acabó el chocolate. Me despertaba a las dos de la tarde para que pareciera que las pocas cosas que tengo que hacer me llenan el día cuando nunca es así.
Pero vi la luz, hermano. Hace cuánto, no sé, creo que fue paulatino. Tal vez desde octubre de 2005, cuando viví en una ciudad rápida y noté que hacer las cosas rápido no es de mala educación. Y lo terminé de asumir ahora, cuando la idea es recuperar el tiempo perdido (¿se puede?), con cierta culpabilidad de haber desaprovechado todos esos años. Quiero ver todas las películas pendientes, leer todos los libros, conocer a toda la gente, hacer deporte, tener una tele de esas con pantallas chicas en las esquinas para poder ver Fox, Sony, VH1, HBO, El Canal de las Estrellas y Canal 13 al mismo tiempo. Entero de obsesivo-compulsivo. Eso, hasta que el cerebro se me agota y estalla casi literalmente dejándome tirado en la cama mirando el techo como un sucio niño autista.
Es hora de terminar con eso. Es hora de devorarse las cosas en su velocidad indicada. Si tiene que ser a diez mil por hora, pues que sea así. Pero también me puedo demorar cinco horas contemplando las cosas que lo ameriten: una canción, una chica linda, una casa vieja perdida en el barrio Estación, un lalalá, whatever, no sé qué cresta más poner acá.
Si todo está claro, ¿cuál es el problema? El problema es que time is running out. 24 años, una carrera terminada hace dos, un año y medio sabáticos, poca gente nueva entrando a mi enano pero buen núcleo social, ya debería estar trabajando, debería haber aprendido más cosas, conocido más lugares, atrevido a más para no tener 12 a los 24, ya debería estar enrielado y avanzando hacia mi plan maestro megalómano que no detallaré por pudor, porque me revela como doceañero y porque casi todos los que leen esto lo conocen. Pero son todas esas hueás pendejas que ya deberían habérseme pasado.
Pico con el consejo de psicóloga chanta de "ay, cada persona tiene sus tiempos". Si es así, yo no quiero estos tiempos, quiero los de esa otra gente que tiene 24, los representa y los siente. Yo ya debería estar en otra parada.
----- insertar aquí final rematador, smartie, esperanzador pero no mamón, por ningún motivo resentido -----
* Una de las palabras que jamás aprenderé a escribir en inglés es "ryhthm". Me rendí.
**Ya, este post suena como de 2004 y se supone que ya no estoy escribiendo así. Me duele la garganta y quizás me resfríe por dormir en pelota cuando ya se acabó el verano y hace frío. Pero odio los malditos pijamas. ¿A quién chucha le importa esto? Chao.
***En VH1 están tocando "I like big butts and I cannot lie". No esperaba estar despierto hasta esta hora para ver eso.
Cuando mi madre me compraba chocolates me decía "no te lo comas tan rápido porque después no te va a quedar, cómetelo lento". Los Papeluchos y las revistas tampoco había que leérselas rápido. "Tan rápido que lee este niñito", me decía en ese tonito de reproche-con-cariño que psicotiza tanto cuando se tiene 7 años. "Y después dices que estás aburrido". Cuando chico -esto suena pedante y no sé muy bien cómo redactarlo para evitarlo- siempre era el primero en entregar las pruebas y terminar las tareas. Y me empecé a sentir culpable por eso. Qué se yo, no quería que me miraran como "el niñito inteligente", quería ser igual a todos y que nadie me hueveara porque si me empezaban a huevear no sabía muy bien qué hacer. Me demoraba a propósito en entregar las pruebas. Ponía cara de "estará buena mi respuesta a la 21... mh, mejor reviso" para ser el quinto o cuarto en entregar la prueba y no parecer ni muy inteligente ni muy tonto. Eso me duró, incluso, hasta la universidad. Siempre creía ser el primero en terminar. Si no sabía, no sabía, qué me iba a quedar pensando. Y si sabía, respondía lo que había que responder y voilá. Las cosas son así.
Crecí intentando que las cosas me duraran mucho para no aburrirme después. Estirar el chicle hasta que ya no tenga sabor: una de las tres metáforas más maravillosas de la vida y que por supuesto no inventé yo.
Y pum, de repente tengo 24 años y he vivido 12. En parte por este afán de comerme el maldito chocolate lento y no devorarlo con la fruición pendeja que realmente es la forma de disfrutarlo. Hasta hace no poco tiempo organizaba mis días de tal modo de que no me sobraran horas para lamentarme porque se acabó el chocolate. Me despertaba a las dos de la tarde para que pareciera que las pocas cosas que tengo que hacer me llenan el día cuando nunca es así.
Pero vi la luz, hermano. Hace cuánto, no sé, creo que fue paulatino. Tal vez desde octubre de 2005, cuando viví en una ciudad rápida y noté que hacer las cosas rápido no es de mala educación. Y lo terminé de asumir ahora, cuando la idea es recuperar el tiempo perdido (¿se puede?), con cierta culpabilidad de haber desaprovechado todos esos años. Quiero ver todas las películas pendientes, leer todos los libros, conocer a toda la gente, hacer deporte, tener una tele de esas con pantallas chicas en las esquinas para poder ver Fox, Sony, VH1, HBO, El Canal de las Estrellas y Canal 13 al mismo tiempo. Entero de obsesivo-compulsivo. Eso, hasta que el cerebro se me agota y estalla casi literalmente dejándome tirado en la cama mirando el techo como un sucio niño autista.
Es hora de terminar con eso. Es hora de devorarse las cosas en su velocidad indicada. Si tiene que ser a diez mil por hora, pues que sea así. Pero también me puedo demorar cinco horas contemplando las cosas que lo ameriten: una canción, una chica linda, una casa vieja perdida en el barrio Estación, un lalalá, whatever, no sé qué cresta más poner acá.
Si todo está claro, ¿cuál es el problema? El problema es que time is running out. 24 años, una carrera terminada hace dos, un año y medio sabáticos, poca gente nueva entrando a mi enano pero buen núcleo social, ya debería estar trabajando, debería haber aprendido más cosas, conocido más lugares, atrevido a más para no tener 12 a los 24, ya debería estar enrielado y avanzando hacia mi plan maestro megalómano que no detallaré por pudor, porque me revela como doceañero y porque casi todos los que leen esto lo conocen. Pero son todas esas hueás pendejas que ya deberían habérseme pasado.
Pico con el consejo de psicóloga chanta de "ay, cada persona tiene sus tiempos". Si es así, yo no quiero estos tiempos, quiero los de esa otra gente que tiene 24, los representa y los siente. Yo ya debería estar en otra parada.
----- insertar aquí final rematador, smartie, esperanzador pero no mamón, por ningún motivo resentido -----
* Una de las palabras que jamás aprenderé a escribir en inglés es "ryhthm". Me rendí.
**Ya, este post suena como de 2004 y se supone que ya no estoy escribiendo así. Me duele la garganta y quizás me resfríe por dormir en pelota cuando ya se acabó el verano y hace frío. Pero odio los malditos pijamas. ¿A quién chucha le importa esto? Chao.
***En VH1 están tocando "I like big butts and I cannot lie". No esperaba estar despierto hasta esta hora para ver eso.
lunes, 5 de febrero de 2007
los cuadraditos son manzanas
El gentilhombre Anarko me avisó que mi ex-template (para el que tenía la idea de cambiar la imagen de esa horrenda carretera por la aún más horrenda foto de un grasoso fonosandwich*) no se veía bien en Firefox. Así que, aparte que estos talibanes techie me obligaron a cambiarme a Blogger Beta, corté por lo sano y le copié el template a D. Es el mejor. Fondo blanco y letras Georgia. Más parafernalia es de mal gusto.
No he puesto un jodido pie en una maldita playa en este puto verano (insertar emoticon /triste de msn aquí). Pero no ha estado tan mal. No me puedo quejar (insertar emoticon con la corneta de cumpleaños aquí).
Me gusta caleta Dina Gómez.
El otro día, después de una linda noche, caminaba solo por el centro de la musgo y se me ocurrió entrar a un local lleno de estudiantes de universidad estatal, pero de los que quieren parecer de universidad privada. Me gusta ser turista en mi propia ciudad y mirar a la gente. Recién había cantado el que fue vocalista de una espantosa banda cuyo nombre no me acuerdo, y el tipo que me vendió la entrada después de un buen tira y afloja monetario me dijo "las cabras están todas entusiasmadas". Adentro no había mucho entusiasmo, más bien parecía una convivencia de primero medio. En los carretes** de Temuco nadie se desordena, todos actúan como si el inspector anduviera dando vueltas por ahí, cuando la única que andaba dando vueltas era la polerita The Strokes con el cantante famoso adentro mientras en los parlantes sonaban jits noventeros de esos que ponían en teleseries de TVN, onda "siempre sho te sigo a todas partes, ñañañañañaña la alegría que me das". Conversé con un par de gentes y me largué. Y no concluí nada. ¿Quién dijo que la juventud era material literario o algo así?
Lecturas para el verano: Cell de Stephen King, Papelucho casi huérfano que me prestó mi sobrina y Apuntes autistas de Fuguet. No sé qué me dio por King. Supongo que la leyenda en la aleta al reverso de la portada: "vive en Tangamandapio con su mujer que también es novelista, y no tiene teléfono móvil". Así quiero tener una yo. Y, bueno, AF siempre me ha caído bien, es como el profesor de Castellano buena onda que nunca tuvimos. Y me dio una insensata latita cuando leí una crítica en el suplemento cultural de un diario que decía algo como "está viejoncito ya para andar hablando de cultura pop". ¿Hay que tener 20 para hablar de cultura pop? ¿40 para hablar de arte? ¿8 para hablar de monos animados? La dictadura del target generacional me parece algo preocupante y siempre que puedo la rompo por el puro gusto de hacerlo. Me trepo arriba del carro del supermercado y recorro el pasillo gritando "wiiiii" y leo las cartas al director de El Mercurio y me entusiasma la idea de mandar una, quejándome de lo que sea en dos líneas y con tonito pseudo-cómico.
La Coca Cola Zero rockea. No tiene ese gusto a treinta gotas de edulcorante al seco de la Light. Ahora me siento un tipo saludable con mi lata negra al lado mientras devoro una Telepizza de $1390. Acabo de leer que puedo perder mis dientes de aquí al 2012 y que tengo cada día menos minerales por tomar un litro diario de la bebida feliz.
App de drogas: I Doser, la sensación de la juventud temuquense con un verano aburrido, no me funciona, qué desilusión. Supongo que algunos son más susceptibles que otros y yo voy en el segundo saco. Anoche me fui al PC de mi madre, hice click en "marijuana" y escuché 45 minutos de estática mientras hojeaba revistas Paula de los años 60. Y nada. Temo que todo haya sido culpa de haber estado pensando "esta hueá es pura sugestión, ni cagando caigo". La mente es terrible de mágica. Y si pudiera crearme un firewall mental para la droga, ¿puedo drogarme sin droga?
Siguiendo el issue: ¿qué tipo de adicción es la adicción a la Wikipedia? Ultimamente suelo buscar info sobre algún tema y, mientras la leo, abro en otras pestañas los links de tres temas más, y luego dos más en cada uno de ellos y voy trepando como pendejo robaalbaricoques en un árbol del conocimiento que sólo tiene fin cuando se me pega el explorador y tengo que resetear. He aprendido muchas cosas que me permitirán ser la sensación de las reuniones sociales y un potencial triunfador de Quién Quiere Ser Millonario, pero seguro también es tiempo que no invertí en algo más valioso. ¿Hay algo más valioso que el conocimiento? Al menos ocho cosas.
* Ya estaría bueno que los propietarios de esa hueá me empezaran a depositar las regalías que me corresponden por tanta publicidad.
** El slang chileno tiene una palabra más insoportable que ésa?
No he puesto un jodido pie en una maldita playa en este puto verano (insertar emoticon /triste de msn aquí). Pero no ha estado tan mal. No me puedo quejar (insertar emoticon con la corneta de cumpleaños aquí).
Me gusta caleta Dina Gómez.
El otro día, después de una linda noche, caminaba solo por el centro de la musgo y se me ocurrió entrar a un local lleno de estudiantes de universidad estatal, pero de los que quieren parecer de universidad privada. Me gusta ser turista en mi propia ciudad y mirar a la gente. Recién había cantado el que fue vocalista de una espantosa banda cuyo nombre no me acuerdo, y el tipo que me vendió la entrada después de un buen tira y afloja monetario me dijo "las cabras están todas entusiasmadas". Adentro no había mucho entusiasmo, más bien parecía una convivencia de primero medio. En los carretes** de Temuco nadie se desordena, todos actúan como si el inspector anduviera dando vueltas por ahí, cuando la única que andaba dando vueltas era la polerita The Strokes con el cantante famoso adentro mientras en los parlantes sonaban jits noventeros de esos que ponían en teleseries de TVN, onda "siempre sho te sigo a todas partes, ñañañañañaña la alegría que me das". Conversé con un par de gentes y me largué. Y no concluí nada. ¿Quién dijo que la juventud era material literario o algo así?
Lecturas para el verano: Cell de Stephen King, Papelucho casi huérfano que me prestó mi sobrina y Apuntes autistas de Fuguet. No sé qué me dio por King. Supongo que la leyenda en la aleta al reverso de la portada: "vive en Tangamandapio con su mujer que también es novelista, y no tiene teléfono móvil". Así quiero tener una yo. Y, bueno, AF siempre me ha caído bien, es como el profesor de Castellano buena onda que nunca tuvimos. Y me dio una insensata latita cuando leí una crítica en el suplemento cultural de un diario que decía algo como "está viejoncito ya para andar hablando de cultura pop". ¿Hay que tener 20 para hablar de cultura pop? ¿40 para hablar de arte? ¿8 para hablar de monos animados? La dictadura del target generacional me parece algo preocupante y siempre que puedo la rompo por el puro gusto de hacerlo. Me trepo arriba del carro del supermercado y recorro el pasillo gritando "wiiiii" y leo las cartas al director de El Mercurio y me entusiasma la idea de mandar una, quejándome de lo que sea en dos líneas y con tonito pseudo-cómico.
La Coca Cola Zero rockea. No tiene ese gusto a treinta gotas de edulcorante al seco de la Light. Ahora me siento un tipo saludable con mi lata negra al lado mientras devoro una Telepizza de $1390. Acabo de leer que puedo perder mis dientes de aquí al 2012 y que tengo cada día menos minerales por tomar un litro diario de la bebida feliz.
App de drogas: I Doser, la sensación de la juventud temuquense con un verano aburrido, no me funciona, qué desilusión. Supongo que algunos son más susceptibles que otros y yo voy en el segundo saco. Anoche me fui al PC de mi madre, hice click en "marijuana" y escuché 45 minutos de estática mientras hojeaba revistas Paula de los años 60. Y nada. Temo que todo haya sido culpa de haber estado pensando "esta hueá es pura sugestión, ni cagando caigo". La mente es terrible de mágica. Y si pudiera crearme un firewall mental para la droga, ¿puedo drogarme sin droga?
Siguiendo el issue: ¿qué tipo de adicción es la adicción a la Wikipedia? Ultimamente suelo buscar info sobre algún tema y, mientras la leo, abro en otras pestañas los links de tres temas más, y luego dos más en cada uno de ellos y voy trepando como pendejo robaalbaricoques en un árbol del conocimiento que sólo tiene fin cuando se me pega el explorador y tengo que resetear. He aprendido muchas cosas que me permitirán ser la sensación de las reuniones sociales y un potencial triunfador de Quién Quiere Ser Millonario, pero seguro también es tiempo que no invertí en algo más valioso. ¿Hay algo más valioso que el conocimiento? Al menos ocho cosas.
* Ya estaría bueno que los propietarios de esa hueá me empezaran a depositar las regalías que me corresponden por tanta publicidad.
** El slang chileno tiene una palabra más insoportable que ésa?
lunes, 29 de enero de 2007
pucon rima con reggeton
Shuá, El medio descubrimiento.
El otro día, viendo un reality chileno o algo así, descubrí que la clave era no estar nunca tranquilo. Que era la receta de la abuela (no la mía) para sentirse bien. Nunca más en mi vida quiero sentirme tranquilo. Cuando eso pasa todo va cuesta abajo y, lo que es peor, no me doy cuenta hasta que toqué fondo y dejé de resistirme al lado járcor de la fuerza. La media clave. Eso era todo. De eso se trataba todo. ¿Es esto una joda para Tinelli?
No, pero la dura. Y lo escribo acá para la gente que me lee (que cada vez es menos tirando a nadie. Y me gusta que así sea, porque esto es como un auto que pone cartelito de EN RODAJE en el vidrio de atrás para que no le toquen la bocina) me recuerde cuando esté entrando a la fase esa que me hace ser un tipo modoso que le dice gracias al micrero cuando se sube a la micro, y que logra entablar conversaciones fascinantes, pero que es incapaz de cientos de otras cosas. De las grandes. De las que se supone que importan. La tranquilidad es una droga mentirosa -como todas?- que te hace envejecer antes de tiempo. Te miente diciéndote que haciendo lo correcto todo irá bien. Y te entrega beneficios inmediatos porque la farsa está bien montada. Pero es como un cigarro que te mata a la larga y te deja con hoyos por aquí y por allá como el del viejo de las cajetillas.
Estoy levemente ebrio gracias al vino. Mañana me sonrojaré de esto. Nadie mayor de 18 puede creer que Bukowski la llevaba. Bukowski era un reggetonero del carajo.
El otro día, viendo un reality chileno o algo así, descubrí que la clave era no estar nunca tranquilo. Que era la receta de la abuela (no la mía) para sentirse bien. Nunca más en mi vida quiero sentirme tranquilo. Cuando eso pasa todo va cuesta abajo y, lo que es peor, no me doy cuenta hasta que toqué fondo y dejé de resistirme al lado járcor de la fuerza. La media clave. Eso era todo. De eso se trataba todo. ¿Es esto una joda para Tinelli?
No, pero la dura. Y lo escribo acá para la gente que me lee (que cada vez es menos tirando a nadie. Y me gusta que así sea, porque esto es como un auto que pone cartelito de EN RODAJE en el vidrio de atrás para que no le toquen la bocina) me recuerde cuando esté entrando a la fase esa que me hace ser un tipo modoso que le dice gracias al micrero cuando se sube a la micro, y que logra entablar conversaciones fascinantes, pero que es incapaz de cientos de otras cosas. De las grandes. De las que se supone que importan. La tranquilidad es una droga mentirosa -como todas?- que te hace envejecer antes de tiempo. Te miente diciéndote que haciendo lo correcto todo irá bien. Y te entrega beneficios inmediatos porque la farsa está bien montada. Pero es como un cigarro que te mata a la larga y te deja con hoyos por aquí y por allá como el del viejo de las cajetillas.
Estoy levemente ebrio gracias al vino. Mañana me sonrojaré de esto. Nadie mayor de 18 puede creer que Bukowski la llevaba. Bukowski era un reggetonero del carajo.
domingo, 21 de enero de 2007
botellas vacías de marcas extrañas
Esta canción es como de hace seis veranos pero a mí me huele a éste.
Los veranos de mi vida suelen ser fomes. Y constan de una sucesión de acontecimientos más o menos iguales. Inicio de año impetuoso y casi deportista gracias a que el calor actúa en mí como una bebida energizante pero más barata (por qué creen que me quiero ir a vivir a Mallami? Porque me gustan las palmeras o porque cuando chico quería que Villarrica se pareciera a Miami Vice? No-oh), plan de veraneo outdoor frustrado, dos o tres semanas solo y a cargo de la casa, un poco de playa en febrero, turismo social, fase de meseta y pum llegó marzo. Marzo no es como el tipo del comercial de la financiera, no señor. Marzo es la tabla de salvación después de dos meses en que todos jugamos a ser un poco tropicales y felices. Marzo es el verdadero comienzo del año. Ahí uno ya sabe en qué va a consistir el año y nada es muy susceptible a modificaciones porque, bueno, porque todo es predecible. Ves el trailer y ya sabes de qué va la película. El verano es caminar hacia una fiesta pensando en lo buena que ha de estar. Marzo es llegar a la fiesta. Y ya lo sabemos porque estamos viejos y ya no nos vienen con cantinelas: el camino suele ser más divertido que la meta. Pero un camino sin meta es la pelotudez de estar a lunes y pensar en el carrete del sábado y no cachar que un martes a las diez de la mañana tienes más posibilidades de entenderlo todo. No es eso lo que uno quiere? Chao, me voy a ver Saturday Night Live.
miércoles, 10 de enero de 2007
4 am, que mas quieren.
[04:23:12] mi cesta llena de moras dice:
sólo ve y golpea la puerta con entusiasmo y alegría juvenil
[04:23:15] mi cesta llena de moras dice:
hueón la hueá fric
[04:23:25] mi cesta llena de moras dice:
inconscientemente tecleaba eso y tecleaba "y golpea la muerte"
[04:23:29] mi cesta llena de moras dice:
la hueá méntal
[04:23:59] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
tu inconsciente está en lo correcto
[04:24:17] mi cesta llena de moras dice:
mi inconsciente es más seco que yo
[04:29:20] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
como todo inconsciente que se precie
[04:29:29] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
el mio también es más seco que yo
[04:29:42] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
se sabe los musculos al momento de dibujar
[04:29:54] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
no necesita tener que recordarlos a cada rato
[04:30:08] mi cesta llena de moras dice:
y por qué chucha cuesta tanto trabajar desde el inconsciente 24/7?
[04:30:46] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
porque no tiene buen sistema operativo?
[04:31:35] mi cesta llena de moras dice:
puede ser
[04:31:47] mi cesta llena de moras dice:
el inconsciente corre en mac os x y el consciente en windows
[04:31:51] mi cesta llena de moras dice:
hey, qué buena frase.
[04:33:09] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
otra para la novela "The man who killed Don Quixote-style" de Mr J
sólo ve y golpea la puerta con entusiasmo y alegría juvenil
[04:23:15] mi cesta llena de moras dice:
hueón la hueá fric
[04:23:25] mi cesta llena de moras dice:
inconscientemente tecleaba eso y tecleaba "y golpea la muerte"
[04:23:29] mi cesta llena de moras dice:
la hueá méntal
[04:23:59] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
tu inconsciente está en lo correcto
[04:24:17] mi cesta llena de moras dice:
mi inconsciente es más seco que yo
[04:29:20] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
como todo inconsciente que se precie
[04:29:29] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
el mio también es más seco que yo
[04:29:42] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
se sabe los musculos al momento de dibujar
[04:29:54] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
no necesita tener que recordarlos a cada rato
[04:30:08] mi cesta llena de moras dice:
y por qué chucha cuesta tanto trabajar desde el inconsciente 24/7?
[04:30:46] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
porque no tiene buen sistema operativo?
[04:31:35] mi cesta llena de moras dice:
puede ser
[04:31:47] mi cesta llena de moras dice:
el inconsciente corre en mac os x y el consciente en windows
[04:31:51] mi cesta llena de moras dice:
hey, qué buena frase.
[04:33:09] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
otra para la novela "The man who killed Don Quixote-style" de Mr J
martes, 2 de enero de 2007
so, this is the new year
and i don't feel any different.
* la noche de año nuevo llegué -empapado- a mi casa a las 3 y me acosté. y qué tanta hueá.
* el lunes en la tarde temuco parecía un set de una película de cameron crowe cuya filmación fue abandonada porque se dieron cuenta -tarde, pero no nunca- que el guión no convencía a nadie. entré al ñam ñam y me escondí debajo de esas cortinas amarillas y de la tele que daba mekano. miré a la gente: parejas enfundadas en sus poleras regaladas en navidad, señoras transpiradas limpiando a sus hijos recién manchados con el completo, minas teñidas haciendo durar sus cocas, y el gordito del mesón -que era como el gordito de ese capítulo de casado con hijos cuando la titi trabaja en su local y termina dándole consejos a las adolescentes aproblemadas- mirándolo todo y me dieron ganas de ser como él y vivir en una película de mgm a las diez de la mañana every fucking day.
* estoy aburrido de que me dé sueño a la hora de en boca de todos. así que anoche me tomé un terminado-en-am y dormí diez horas fácil. desperté animado, comercial de yoghurt, como no me pasaba hace meses. el problema es que no dejo de tener dos toneladas en cada pestaña. mi madre se fue a stgo y se siente bien estar semi-solo-at-home, aunque queden grandma y la nana. el porcentaje de gritos ha bajado en un 75% y eso se agradece.
* en la tarde me junté con miguel en el mól y miré libros en la antártica. tomé el que tenía la carátula -portada, whatever- más cool. se trataba de un cuarentón obeso que un buen día se aburre de todo, toma su bicicleta y se va a recorrer usa y conoce gente y tiene muchas aventuras. o sea, una roadnovel. es la mejor carátula que he visto -junto con una de paz soldán- y eso es lo único que importa. no sé si ha mejorado la literatura, pero demonios que han mejorado las tapas. no me acuerdo del título, si no la linkearía. si alguien cacha el libro, que me diga. su comment es mi autoestima.
bonus track: no, no sé qué voy a hacer este año. se agradece su preocupación.
* la noche de año nuevo llegué -empapado- a mi casa a las 3 y me acosté. y qué tanta hueá.
* el lunes en la tarde temuco parecía un set de una película de cameron crowe cuya filmación fue abandonada porque se dieron cuenta -tarde, pero no nunca- que el guión no convencía a nadie. entré al ñam ñam y me escondí debajo de esas cortinas amarillas y de la tele que daba mekano. miré a la gente: parejas enfundadas en sus poleras regaladas en navidad, señoras transpiradas limpiando a sus hijos recién manchados con el completo, minas teñidas haciendo durar sus cocas, y el gordito del mesón -que era como el gordito de ese capítulo de casado con hijos cuando la titi trabaja en su local y termina dándole consejos a las adolescentes aproblemadas- mirándolo todo y me dieron ganas de ser como él y vivir en una película de mgm a las diez de la mañana every fucking day.
* estoy aburrido de que me dé sueño a la hora de en boca de todos. así que anoche me tomé un terminado-en-am y dormí diez horas fácil. desperté animado, comercial de yoghurt, como no me pasaba hace meses. el problema es que no dejo de tener dos toneladas en cada pestaña. mi madre se fue a stgo y se siente bien estar semi-solo-at-home, aunque queden grandma y la nana. el porcentaje de gritos ha bajado en un 75% y eso se agradece.
* en la tarde me junté con miguel en el mól y miré libros en la antártica. tomé el que tenía la carátula -portada, whatever- más cool. se trataba de un cuarentón obeso que un buen día se aburre de todo, toma su bicicleta y se va a recorrer usa y conoce gente y tiene muchas aventuras. o sea, una roadnovel. es la mejor carátula que he visto -junto con una de paz soldán- y eso es lo único que importa. no sé si ha mejorado la literatura, pero demonios que han mejorado las tapas. no me acuerdo del título, si no la linkearía. si alguien cacha el libro, que me diga. su comment es mi autoestima.
bonus track: no, no sé qué voy a hacer este año. se agradece su preocupación.
jueves, 28 de diciembre de 2006
invente su inventario
Misión cumplida: tengo todos mis top 5 hechos. Discos, canciones, pelis, días, gente, hueás-frics. Todo lo que mi alma de bibliotecario de boina, camisa amarilla y mirada rigurosamente perdida necesita para poder funcionar. Orden, inventario. Estructurar lo inestructurable. No saber si el disco de !!! va al principio o al final en el orden alfabético. Jugar a desesperarse sabiendo que da lo mismo.
No voy a subir ningún ranquin -los tengo en mis notas adhesivas del computador y los miro todo el rato, como hipnotizado con el secundero del reloj- porque lo encuentro demasiado nerd y no quiero parecer periodista. De hecho, la mitad de mis discos del 2006 fueron editados antes. Pero son de MI 2006. Se entiende?
Acabo de leer en un blog que este fue el año del perro. Guau. Yo soy perro. En el horóscopo, se entiende. Y se supone que los años de tu animal son TUS años, winnermente hablando. Pero éste fue fomeque. Sería injusto decir que fue malo, sería exagerado decir que fue bueno. Me estanqué en todo, pero no me aburrí. Se me olvidaron viejas metas y me acordé de otras. Conocí gente que vale la pena y otra que no tanto. Logré solucionar ese desastre que comenzó en noviembre de 2005 y terminar el año sin ganas de poner una bomba en la plaza de armas y salir corriendo.
Y ahora, sólo me río. Y pienso en la proleta y en las vacaciones y en que venga lo que venga. La vieja conclusión, remixeada y rediseñada para que parezca nueva. Como las bandas del top 5.
No voy a subir ningún ranquin -los tengo en mis notas adhesivas del computador y los miro todo el rato, como hipnotizado con el secundero del reloj- porque lo encuentro demasiado nerd y no quiero parecer periodista. De hecho, la mitad de mis discos del 2006 fueron editados antes. Pero son de MI 2006. Se entiende?
Acabo de leer en un blog que este fue el año del perro. Guau. Yo soy perro. En el horóscopo, se entiende. Y se supone que los años de tu animal son TUS años, winnermente hablando. Pero éste fue fomeque. Sería injusto decir que fue malo, sería exagerado decir que fue bueno. Me estanqué en todo, pero no me aburrí. Se me olvidaron viejas metas y me acordé de otras. Conocí gente que vale la pena y otra que no tanto. Logré solucionar ese desastre que comenzó en noviembre de 2005 y terminar el año sin ganas de poner una bomba en la plaza de armas y salir corriendo.
Y ahora, sólo me río. Y pienso en la proleta y en las vacaciones y en que venga lo que venga. La vieja conclusión, remixeada y rediseñada para que parezca nueva. Como las bandas del top 5.
viernes, 22 de diciembre de 2006
alfajores terrabusi
“RETIRO PARA ESCRITORES:
ABANDONE SU VIDA DURANTE TRES MESES
Desaparezca sin más. Deje atrás todo lo que le impide crear su obra maestra. Su trabajo, su familia y su casa, todas esas obligaciones y distracciones, déjelas en suspenso durante tres meses. Viva con gente afín en un entorno que promueve la inmersión total en su trabajo. Incluyendo comida y alojamiento gratuito para todos los que sean aceptados. Apueste una pequeña fracción de su vida por la posibilidad de crear un nuevo futuro como poeta, novelista o guionista profesional. Antes de que sea demasiado tarde, viva la vida con la que sueña. Plazas muy limitadas”.
* lo vi hoy en la antártica y estuve a punto de esconderlo debajo de mi polera y salir corriendo sólo por éste, el texto de contraportada. quiero saber si chucky se ríe de eso o lo encuentra el camino o ninguna de las anteriores. lo acepto como regalo de navidad. es carón sí.
* ayer pasé a mirar la expo fotográfica del museo araucano. había una foto de vicente huidobro, el poeta, rodeado de minas. todos con actitud de ir saliendo del equivalente entreguerras de sala murano. no recuerdo de qué año era, pero la cuenta me permitía deducir que todas estaban muertas. pese a lo vivas que se ven. pese a que tienen cara de que les calienta el poeta, con todo lo feo y esmirriado que era. la mitad de las personas que salían en todas las fotos están muertas.
* ya empecé con la tonterita de hacer rankings. top 5, para ser más exacto. canciones, pelis, gente, fotos y epifanías del 2006. están en mi mente. si me pillan volando bajo, las publico acá.
* happy festivus a los que aún leen esta mugre.
viernes, 15 de diciembre de 2006
Did you get older doing nothing today?
- me da gusto que se estén haciendo cosas en temuco. eventos, tocatas, hueás así lolas. pese a que creo estar en la cuerda floja de los targets, reconozco que la generación de abajo, con todos sus defectos y poserismos, me cae muchísimo mejor que la mía. los hijos de los 90 perdimos la guerra que ni siquiera quisimos dar. y ahí estamos todos. probándonos las corbatas.
- hoy me quedé encerrado con un milico en el ascensor de falabella. yo iba con el especial del clinic en la mano, lo que provocó que el muchacho uniformado me mirara con un leve dejo de "te voy a fusilarte". fueron cuatro largos pisos. debo admitir que me asusté un poco. un poco bastante, diría.
- vi un capítulo de la (cuarta?) temporada de the oc, serie que no veía hace mucho. y el shock fue similar al de ver a un viejo amigo convertido en un hijo de puta, o a una mina que te gustaba fea y convertida en el remedo de su mamá. todo estaba tan cambiado que no sabes si la serie se pudrió o tú te quedaste ahí, sin evolucionar, incapaz de comprender "lo nuevo". dudando de tus valores, o algo tan mamón como eso. ahora sólo quiero una nueva serie que me confirme que no estoy equivocado. obligado a escribirla yo.
- qué cool es la palabra sátrapa.
- me gustan las escolares and I cannot lie.
- escribo sin mayúsculas porque creo que las mayúsculas están condenadas a morir. son muy innecesarias. debieran usarse sólo para crear énfasises (se dice así?). no soporto a los talibanes de la gramática. me han dicho que lo soy, pero sólo alego cuando los errores impiden el entendimiento o afean una palabra. o alguien cree que "aser" es más lindo que "hacer"? no poh. si las palabras tienen estética.
- hoy me quedé encerrado con un milico en el ascensor de falabella. yo iba con el especial del clinic en la mano, lo que provocó que el muchacho uniformado me mirara con un leve dejo de "te voy a fusilarte". fueron cuatro largos pisos. debo admitir que me asusté un poco. un poco bastante, diría.
- vi un capítulo de la (cuarta?) temporada de the oc, serie que no veía hace mucho. y el shock fue similar al de ver a un viejo amigo convertido en un hijo de puta, o a una mina que te gustaba fea y convertida en el remedo de su mamá. todo estaba tan cambiado que no sabes si la serie se pudrió o tú te quedaste ahí, sin evolucionar, incapaz de comprender "lo nuevo". dudando de tus valores, o algo tan mamón como eso. ahora sólo quiero una nueva serie que me confirme que no estoy equivocado. obligado a escribirla yo.
- qué cool es la palabra sátrapa.
- me gustan las escolares and I cannot lie.
- escribo sin mayúsculas porque creo que las mayúsculas están condenadas a morir. son muy innecesarias. debieran usarse sólo para crear énfasises (se dice así?). no soporto a los talibanes de la gramática. me han dicho que lo soy, pero sólo alego cuando los errores impiden el entendimiento o afean una palabra. o alguien cree que "aser" es más lindo que "hacer"? no poh. si las palabras tienen estética.
martes, 12 de diciembre de 2006
vuelven los pinochetistas y no voy a volver yo
no estaba haciendo nada emocionante o al menos digno de recordar cuando se murió pinochet. de hecho, no me habría enterado si no es por el aluvión de nicks de msn del tipo "se murió el tata", "que lo tiren al mar", "Juanito de duelo" y el criptiquísimo "14:15". recién ahí prendí la tele y lo entendí todo. fue emocionante. se me sale el periodista en esas noticias importantes y me dan ganas de estar al frente del hospital militar recibiendo botellazos y cáscaras de naranja vía lápices bic por parte de gente que cree que los periodistas "ganan plata" (sic). demonios, si no todos los días se muere un personaje que no "modernizó chile" sino que lo evidenció aún más como el país bananero que es. claramente eso no es hacer "algo bueno", pero al menos sí es revelador y, por sobre todo, cómico. casi tan cómico como que en mega haya un periodista llamado "max freak". si esto fuera USA el paso por el colegio de ese tipo habría sido traumático. o a lo mejor eso lo hubiera obligado a reinventarse como, eh, un mega freak.
domingo, 10 de diciembre de 2006
at-choo
1. de repente uno tiene una seguidilla de breakthroughs y no puede ser tan irrespetuoso con las fuerzas magnánimas del universo entonces, pluash, hay que aprovecharlos. es por eso que este fin de semana fue dado a la introspección y no fui el rey del carrete-compadre, como es lo habitual.
2. he estado leyendo a nietdxnfsjdsche. no sé dónde voy a llegar así. igual dice hueás re interesantes.
3. ecuador es el futuro. estoy pensando seriamente en vacacionar allá. además me han dicho que a los chilenos nos tienen buena, vaya uno a saber por qué.
4. estoy a la espera de recibir mi primera compra hecha con visa y me siento terrible de adulto hasta que miro mis zapatillas de casa con forma de vaca y mi old-fashioned macintosh de papel con su carita sonriente sobre el monitor (el de verdad).
5. con este template no puedo tildar. necesito arreglar eso urgente. se aceptan orientaciones geeks para lograrlo.
6. le saqué el adsense a esto. desistí. además, soy un joven desprendido que no cree en el dinero como mecanismo para alcanzar estadios superiores de existencia.
2. he estado leyendo a nietdxnfsjdsche. no sé dónde voy a llegar así. igual dice hueás re interesantes.
3. ecuador es el futuro. estoy pensando seriamente en vacacionar allá. además me han dicho que a los chilenos nos tienen buena, vaya uno a saber por qué.
4. estoy a la espera de recibir mi primera compra hecha con visa y me siento terrible de adulto hasta que miro mis zapatillas de casa con forma de vaca y mi old-fashioned macintosh de papel con su carita sonriente sobre el monitor (el de verdad).
5. con este template no puedo tildar. necesito arreglar eso urgente. se aceptan orientaciones geeks para lograrlo.
6. le saqué el adsense a esto. desistí. además, soy un joven desprendido que no cree en el dinero como mecanismo para alcanzar estadios superiores de existencia.
jueves, 30 de noviembre de 2006
miércoles, 22 de noviembre de 2006
Domingo en la noche - 1993
Anoche encontré esto y casi lloro.
So early 90s. Tiene olor a gringo y por eso me gustaba. Por la promesa del popcorn salado. Porque todo lo que había acá era gris y feo. Nos creíamos conectados con el mundo gracias a Temuco Cable Visión y su alucinante parrilla de 15 canales.
Tiene olor a onces de domingo con los malísimos Sacher de Santa Isabel, a hueás para el colegio que hubo que partir a comprar al Multimarket porque el nene se acordó a última hora, a arreglos de la mochila, a traspasos de materia de la semana que pasó en la que me corrí olímpicamente de clases mediante exageración de mi resfrío.
La nostalgia es cada vez más inmediata. En un par de meses más me veré mirando melancólicamente a la ventana recordando lo que pasó hace tres horas.
So early 90s. Tiene olor a gringo y por eso me gustaba. Por la promesa del popcorn salado. Porque todo lo que había acá era gris y feo. Nos creíamos conectados con el mundo gracias a Temuco Cable Visión y su alucinante parrilla de 15 canales.
Tiene olor a onces de domingo con los malísimos Sacher de Santa Isabel, a hueás para el colegio que hubo que partir a comprar al Multimarket porque el nene se acordó a última hora, a arreglos de la mochila, a traspasos de materia de la semana que pasó en la que me corrí olímpicamente de clases mediante exageración de mi resfrío.
La nostalgia es cada vez más inmediata. En un par de meses más me veré mirando melancólicamente a la ventana recordando lo que pasó hace tres horas.
lunes, 13 de noviembre de 2006
Noviembre el mes que la lleva siempre
Hace un año estaba volviendo amargosamente de Stgo tras haber vivido el mejor mes de mi vida y sido estafado por el hijo de puta de mi padre.
Hace dos años estaba aprendiéndome a hacer el nudo de la corbata y acostumbrándome a andar todos los días vestido como si fuera a un matrimonio.
Hace tres años estaba en Valdivia mirando películas y creyéndome el cuento del comentarista con mirada y el do it yourself y todas esas cosas que se desechan con la madurez.
Hace cuatro años estaba drogándome por ahí.
Hace cinco años no me podía quedar dormido tranquilo porque pensaba que al otro día no iba a despertar.
Hace seis años lanzaba el despertador contra la pared y no iba a dar las pruebas porque total me iba a salir de la carrera que al final terminé.
Hace siete años estaba cortando la punta de la corbata del colegio y tirándola al aire mientras alguien me escribía alguna mamonería del tipo "espero que siempre seamos amigos" en la camisa y otro alguien regaba el patio de champaña recién abierta.
Hace ocho años me dolía la guata todo el día y pensaba que iba a repetir de curso.
Hace nueve años iba a fiestas y lo pasaba bien.
Hace diez años pensaba que todo iba a ser la zorra en diez años más.
Hace dos años estaba aprendiéndome a hacer el nudo de la corbata y acostumbrándome a andar todos los días vestido como si fuera a un matrimonio.
Hace tres años estaba en Valdivia mirando películas y creyéndome el cuento del comentarista con mirada y el do it yourself y todas esas cosas que se desechan con la madurez.
Hace cuatro años estaba drogándome por ahí.
Hace cinco años no me podía quedar dormido tranquilo porque pensaba que al otro día no iba a despertar.
Hace seis años lanzaba el despertador contra la pared y no iba a dar las pruebas porque total me iba a salir de la carrera que al final terminé.
Hace siete años estaba cortando la punta de la corbata del colegio y tirándola al aire mientras alguien me escribía alguna mamonería del tipo "espero que siempre seamos amigos" en la camisa y otro alguien regaba el patio de champaña recién abierta.
Hace ocho años me dolía la guata todo el día y pensaba que iba a repetir de curso.
Hace nueve años iba a fiestas y lo pasaba bien.
Hace diez años pensaba que todo iba a ser la zorra en diez años más.
martes, 24 de octubre de 2006
Los cabros de blogger son terrible de buena onda. Me respondieron el mail que les mandé orgulloso de mi inglés de chico chicano telemundo:
Hi
I turned my blog's old URL noquieroserperiodista.blogspot.com into
likearoboc.blogspot.com. So, I want to recover the old one to make a new
blog, but when i try, Blogger told me that it is unavailable.
What's wrong?
I hope you can help me.
I'm from Chile.
Thanks.
Así que recuperé mi viejo y tonto subdominio.
Me gusta como suena el "I'm from Chile". Es como "i'm retarded, please, please, help me".
Hoy fue el día del cine y no entré a ver ni una hueá porque nada me pareció lo suficientemente bueno. Internet killed the movie star? No creo. Ver tele nunca será lo mismo que ir al cine, aunque hagan series cada vez mejores. O con mejor dirección de fotografía al menos. Ver pelis en el pecé nunca será lo mismo que ir al cine, aunque tengas un LCD lolo que se ve ridículo en tu pieza de papel mural roñoso y envases de Stax en el suelo sin Stax adentro. Ir al cine es la manera físicamente más bacán de reemplazar la película de la realidad por la película de mentira. Aunque no puedas agarrar al prota y zamarrearlo o insultarlo. O sea, puedes -para eso se inventó el popcorn- pero no te va a escuchar. Nada es perfecto.
Hi
I turned my blog's old URL noquieroserperiodista.blogspot.com into
likearoboc.blogspot.com. So, I want to recover the old one to make a new
blog, but when i try, Blogger told me that it is unavailable.
What's wrong?
I hope you can help me.
I'm from Chile.
Thanks.
Así que recuperé mi viejo y tonto subdominio.
Me gusta como suena el "I'm from Chile". Es como "i'm retarded, please, please, help me".
Hoy fue el día del cine y no entré a ver ni una hueá porque nada me pareció lo suficientemente bueno. Internet killed the movie star? No creo. Ver tele nunca será lo mismo que ir al cine, aunque hagan series cada vez mejores. O con mejor dirección de fotografía al menos. Ver pelis en el pecé nunca será lo mismo que ir al cine, aunque tengas un LCD lolo que se ve ridículo en tu pieza de papel mural roñoso y envases de Stax en el suelo sin Stax adentro. Ir al cine es la manera físicamente más bacán de reemplazar la película de la realidad por la película de mentira. Aunque no puedas agarrar al prota y zamarrearlo o insultarlo. O sea, puedes -para eso se inventó el popcorn- pero no te va a escuchar. Nada es perfecto.
martes, 17 de octubre de 2006
vamos a hacer como que estamos en la antartica
Ho-la.
La vida es tan lyncheana que ya me he encontrado dos veces con el mismo homeless y dos veces me ha hecho la misma zancadilla y dos veces he estado a punto de sacarme la chucha en pleno centro de The Musgo.
Siempre hay algo raro ahí, esperando, en tus narices. La vida no es recta, como decía una horrorosa canción de ji jó chileno.
Me perdí la conferencia de Chomsky, damn it.
Y no puedo recuperar la dirección noquieroserperiodista para este blog, lo cual me parece irritante. Ni siquiera puedo crear un nuevo blog. Mandé un mail a blogger.com con ese inglés guachulei que nos caracteriza a nosotros los de la araucanía, pero han hecho caso omiso. Ni siquiera un mail tipo onda "Thanks for your opinion :-)". Estos geeks empiezan a ganar un poco de plata y ya se creen dioses.
Veo tele gringa por viidoo y es lo mejor que existe en el universo. Claro que lo tengo que hacer en el feo pecé de mi vieja porque no hay versión para manzanas.
Me gusta este video:
La vida es tan lyncheana que ya me he encontrado dos veces con el mismo homeless y dos veces me ha hecho la misma zancadilla y dos veces he estado a punto de sacarme la chucha en pleno centro de The Musgo.
Siempre hay algo raro ahí, esperando, en tus narices. La vida no es recta, como decía una horrorosa canción de ji jó chileno.
Me perdí la conferencia de Chomsky, damn it.
Y no puedo recuperar la dirección noquieroserperiodista para este blog, lo cual me parece irritante. Ni siquiera puedo crear un nuevo blog. Mandé un mail a blogger.com con ese inglés guachulei que nos caracteriza a nosotros los de la araucanía, pero han hecho caso omiso. Ni siquiera un mail tipo onda "Thanks for your opinion :-)". Estos geeks empiezan a ganar un poco de plata y ya se creen dioses.
Veo tele gringa por viidoo y es lo mejor que existe en el universo. Claro que lo tengo que hacer en el feo pecé de mi vieja porque no hay versión para manzanas.
Me gusta este video:
lunes, 16 de octubre de 2006
viernes, 8 de septiembre de 2006
sábado, 5 de agosto de 2006
pajas mentales strikes back
En este momento hay una cuca en pana afuera de mi casa. "Cagó el carro", dice uno de ellos. Unos tipos se cagan de la risa y no sé si son los mismos pacos, los lamebolas que se acercaron a ayudar o slackers que están apostados en el paradero de micro porque hoy es viernes en la noche y se supone que hay que salir. Quiero salir al antejardín y tomar la foto-acierto-periodístico-potencial-sensación-en-fotolog-y-flickr, pero 1) hace frío, 2) tendría que ayudar y 3) creo que se acaban de ir. La moraleja es que escribir y las pajas mentales no sirven de absolutamente nada. Nada sirve de nada, en realidad. Ni los links de youtube, ni el éxito profesional, ni comprarse ropa, ni ponerle más ram a tu computador. Lo que no quiere decir que no sea justo y necesario tomar todas esas cosas e incorporarlas a tu vida. Pero, como decían los Toppins, nada es tan serio ni tan grave. Así ando por estos días. Orgullo nihilista. Y se siente bien. Desproveyendo (así se dice?) de importancia a las cosas, los problemas se minimizan. Y las satisfacciones también, supongo, pero se puede optar a satisfacciones más elevadas. Es como dar veinte pasos en la escalera de la pirámide. Hacia arriba, hacia abajo, da lo mismo. La hueá es darlos.
miércoles, 2 de agosto de 2006
living in a coup land
- El Prozac es fantástico, y creo que va más allá de la serotonina y los quimiorreceptores y ese tipo de cosas. Creo que estos agentes químicos te cablean de nuevo el cerebro para que puedas pensar en paralelo. Transforman, literalmente, tu cerebro; de un Macintosh o un IBM te lo convierten en un Cray C3 o un Thinking Machines CM5. Las sustancias químicas tipo Prozac no suprimen las sensaciones sino que las descomponen en pequeñas "unidades de sensación", que el nuevo cerebro en paralelo procesa más deprisa desde un punto de vista informático.
- Me parece que necesito un segundo para digerir esto, Eth...
- Yo no. El pensamiento lineal está superado. Lo último es el pensamiento en paralelo.
- Explícamelo con más claridad. Eso que tomas, lo que sea, ¿cómo afecta a tu percepción del tiempo?
- Recuerdo una vez que estuve muy deprimido durante unos seis meses. Cuando salí de la depresión, tuve la sensación de que debía recuperar aquellos seis meses "perdidos". Chaval, la depresión te "chupa". Por eso mi lógica es que, mientras no esté con mal rollo, no pierdo el tiempo. De modo que me aseguro de no tener nunca un mal rollo. Alguna vez te habrá pasado que alguien va y te pregunta: "¿Te acuerdas de aquella fiesta en la playa, el año pasado?", y tú contestas: "Ah, ¿sí?, ¿fue el año pasado? Habría dicho que fue hace un mes. "Si voy a vivir un año, quiero que valga por un año. No quiero sentirlo sólo como un mes. Todo lo que hago está destinado a hacer que el tiempo "parezca" otra vez tiempo, a hacer que lo sienta más largo. Tomo el tiempo a granel.
martes, 25 de julio de 2006
is an empty room
Acabo de despertar and I got headache y escucho mamonamente Death Cab for Cutie y en el jugo hay un refrigerador congelado y me muero de sed. Con el joven patriótico bebimos un rato mientras allá afuera el temporal acechaba. En un momento I was so high y pensé que las planchas del techo atravesarían el ídem y vendrían a cortarme unos tres dedos con una inexistente esquina filuda, por hueón.
Precisiones sobre el post anterior: el maharishi se quería puro comer a la Mía Farrow y ese grupo moderno los bícls se picaron por eso y le hicieron la canción. Ellos trascendieron en el tiempo. El maharishi, no. Y Mía Farrow se casó con un cineasta atormentado -la otra noche vi Annie Hall y lamento no haberla visto un par de semanas antes- que de vieja la cambió por una adolescente japonesa. Life is not a sitcom. Life is a soap opera. A Mexican one.
Ayer vi una re buena en La Red. La protagonista se llama Rubí y es impresionante. Sana diversión para tus cinco de la tarde. La divulgué y descubrí que la gente inteligente es dada a consumir basura sin mayor prejuicio. Me caen bien.
Me dicen por msn "de dia yay!" y yo repito en voz alta "de día yay!" y me alegro por estar despertando a horas humanas. Wearing that stupid man suit.
Escribo pedazos en inglés porque el inglés es el idioma de los cobardes. And french is the language of cowards.
Se largó a llover tan fuerte que apenas escucho la música y esto es como indefensión pura. Me largo.
Precisiones sobre el post anterior: el maharishi se quería puro comer a la Mía Farrow y ese grupo moderno los bícls se picaron por eso y le hicieron la canción. Ellos trascendieron en el tiempo. El maharishi, no. Y Mía Farrow se casó con un cineasta atormentado -la otra noche vi Annie Hall y lamento no haberla visto un par de semanas antes- que de vieja la cambió por una adolescente japonesa. Life is not a sitcom. Life is a soap opera. A Mexican one.
Ayer vi una re buena en La Red. La protagonista se llama Rubí y es impresionante. Sana diversión para tus cinco de la tarde. La divulgué y descubrí que la gente inteligente es dada a consumir basura sin mayor prejuicio. Me caen bien.
Me dicen por msn "de dia yay!" y yo repito en voz alta "de día yay!" y me alegro por estar despertando a horas humanas. Wearing that stupid man suit.
Escribo pedazos en inglés porque el inglés es el idioma de los cobardes. And french is the language of cowards.
Se largó a llover tan fuerte que apenas escucho la música y esto es como indefensión pura. Me largo.
sábado, 22 de julio de 2006
Sexy Sadie what have you done
You made a fool of everyone
You made a fool of everyone
Sexy Sadie ooh what have you done.
Sexy Sadie you broke the rules
You layed it down for all to see
You layed it down for all to see
Sexy Sadie oooh you broke the rules.
One sunny day the world was waiting for a lover
She came along to turn on everyone
Sexy Sadie the greatest of them all.
Sexy Sadie how did you know
The world was waiting just for you
The world was waiting just for you
Sexy Sadie oooh how did you know.
Sexy Sadie you'll get yours yet
However big you think you are
However big you think you are
Sexy Sadie oooh you'll get yours yet.
We gave her everything we owned just to sit at her table
Just a smile would lighten everything
Sexy Sadie she's the latest and the greatest of them all.
She made a fool of everyone
Sexy Sadie.
However big you think you are
Sexy Sadie.
You made a fool of everyone
You made a fool of everyone
Sexy Sadie ooh what have you done.
Sexy Sadie you broke the rules
You layed it down for all to see
You layed it down for all to see
Sexy Sadie oooh you broke the rules.
One sunny day the world was waiting for a lover
She came along to turn on everyone
Sexy Sadie the greatest of them all.
Sexy Sadie how did you know
The world was waiting just for you
The world was waiting just for you
Sexy Sadie oooh how did you know.
Sexy Sadie you'll get yours yet
However big you think you are
However big you think you are
Sexy Sadie oooh you'll get yours yet.
We gave her everything we owned just to sit at her table
Just a smile would lighten everything
Sexy Sadie she's the latest and the greatest of them all.
She made a fool of everyone
Sexy Sadie.
However big you think you are
Sexy Sadie.
miércoles, 19 de julio de 2006
el target
[22:38:23] the bagman's gambit dice:
o sea, mi ultimo post fue un ejercicio literario digamos
[22:38:34] mierda!!! peligro de tsunami?????? dice:
ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh
[22:38:45] mierda!!! peligro de tsunami?????? dice:
malditos periodistasno se sabe cuando dicen la verdad
[22:39:05] the bagman's gambit dice:
jajajajjaa
[22:39:12] the bagman's gambit dice:
aprender a mentir es un proceso duro
[22:39:21] mierda!!! peligro de tsunami?????? dice:
brrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr
[22:39:23] mierda!!! peligro de tsunami?????? dice:
loco
[22:39:26] mierda!!! peligro de tsunami?????? dice:
soy media actriz
[22:39:34] mierda!!! peligro de tsunami?????? dice:
yo tambien miento
[22:39:39] the bagman's gambit dice:
una media actriz y un medio periodista. no hacemos uno.
o sea, mi ultimo post fue un ejercicio literario digamos
[22:38:34] mierda!!! peligro de tsunami?????? dice:
ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh
[22:38:45] mierda!!! peligro de tsunami?????? dice:
malditos periodistasno se sabe cuando dicen la verdad
[22:39:05] the bagman's gambit dice:
jajajajjaa
[22:39:12] the bagman's gambit dice:
aprender a mentir es un proceso duro
[22:39:21] mierda!!! peligro de tsunami?????? dice:
brrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr
[22:39:23] mierda!!! peligro de tsunami?????? dice:
loco
[22:39:26] mierda!!! peligro de tsunami?????? dice:
soy media actriz
[22:39:34] mierda!!! peligro de tsunami?????? dice:
yo tambien miento
[22:39:39] the bagman's gambit dice:
una media actriz y un medio periodista. no hacemos uno.
lunes, 17 de julio de 2006
lávate los dientes.
I've got hope and hate
And I'm feeling kind of great
Kind of great
(Adorable - Glorious)
Hay momentos en los que todo parece estar bajo control. Estiras un brazo hacia la izquierda y el otro hacia la derecha y defines los márgenes de todo lo que importa.
Hay otros en los que todo se desarma. Las cosas siguen ahí, impávidas, y son las personas las que se caen. Y no te das ni cuenta cuando estás pasando un pedazo de toalla nova por un piso lleno de sustancias que no tenían nada que estar haciendo ahí.
Abres tu billetera roñosa y encuentras tres cosas: dos pasajes de bus y un papel. Un pasaje lo usaste, el otro no. Cinco lucas perdidas. El papel es blanco y al reverso tiene una hora: 5:50 am. Y una fecha. Equis fecha. Tienes dos opciones: tirar los recuerdos a la basura o guardarlos ahí, junto a tu carnet de identidad, tus tarjetas de crédito adicional-de-la-mamá y la poca plata que has logrado ahorrar después de vender lo invendible. Decides la primera. Ahí, en una bolsa negra, está todo lo que alguna vez te importó. Mañana, un tipo sucio, que no entiende nada, que nunca en su vida prendió un computador, la tomará y la lanzará con violencia dentro del camión en el que trabaja, antes que el camión lo lance a él. Ahí quedaron tus recuerdos. ¿A alguien más le importan? Si puedes, véndelos. Si no, bótalos. No hay otra opción coherente. ¿Dónde encasillas el momento en el que mandas a la cresta los recuerdos? ¿Control o descontrol?
And I'm feeling kind of great
Kind of great
(Adorable - Glorious)
Hay momentos en los que todo parece estar bajo control. Estiras un brazo hacia la izquierda y el otro hacia la derecha y defines los márgenes de todo lo que importa.
Hay otros en los que todo se desarma. Las cosas siguen ahí, impávidas, y son las personas las que se caen. Y no te das ni cuenta cuando estás pasando un pedazo de toalla nova por un piso lleno de sustancias que no tenían nada que estar haciendo ahí.
Abres tu billetera roñosa y encuentras tres cosas: dos pasajes de bus y un papel. Un pasaje lo usaste, el otro no. Cinco lucas perdidas. El papel es blanco y al reverso tiene una hora: 5:50 am. Y una fecha. Equis fecha. Tienes dos opciones: tirar los recuerdos a la basura o guardarlos ahí, junto a tu carnet de identidad, tus tarjetas de crédito adicional-de-la-mamá y la poca plata que has logrado ahorrar después de vender lo invendible. Decides la primera. Ahí, en una bolsa negra, está todo lo que alguna vez te importó. Mañana, un tipo sucio, que no entiende nada, que nunca en su vida prendió un computador, la tomará y la lanzará con violencia dentro del camión en el que trabaja, antes que el camión lo lance a él. Ahí quedaron tus recuerdos. ¿A alguien más le importan? Si puedes, véndelos. Si no, bótalos. No hay otra opción coherente. ¿Dónde encasillas el momento en el que mandas a la cresta los recuerdos? ¿Control o descontrol?
jueves, 29 de junio de 2006
People are fragile things, you should know by now
Me tomo un descanso en medio de la pavada que tiene todas mis noches ocupadas. Me podría quedar dormido, pero tengo la cama tan llena de papeles y dibujos impresos y hojas de cálculo (sí, eso dije) que la sola idea de ordenar todo me produce agobio y prefiero seguir. Ya deben estar por empezar las noticias en la tele. Me gusta la revisión de los diarios. Me ahorra entrar a sus sitios web, que están cada día más engorrosos y tecnológicamente elitistas. Me gusta la idea de dormir mientras todos despiertan, y viceversa. Creo que me gustaría trabajar de editor nocturno. Tomaría kilos de café, le buscaría discusión a mi único conectado en MSN y esperaría alguna noticia adrenalínica que me saque del letargo y me haga querer salir corriendo.
Estoy haciendo algo que es una volada que se me ocurrió en Santiago, mientras iba en el metro o algo así, contando la gente que entraba y salía del vagón en cada estación. Creo que puede ser una genialidad o una idiotez mayúscula o ambas cosas a la vez. No daré más detalles hasta mostrársela a quien corresponda. La hueá es que sólo consigo avanzar realmente de noche, y eso me tiene mal. Despierto a horas impresentables, eludo compromisos con excusas vergonzosas, como mal, ando irritable y mi deadline autoimpuesto es una amenaza real. ¿Es esto lo que quería? ¿Dónde estaba la letra chica que no alcancé a leer? ¿Cómo se hace para no ver a la gente que te rodea como personajes y no provocar conversaciones idiotas sólo para ver si lo que te responden es lo que habrías escrito antes? ¿Terminaré en la Clínica Normita? No sé, ya, me copé, quiero ser vendedor de seguros de vida. El fin de semana acompañé a mi madre a comprar uno. El beneficiario soy yo, supongo que es lo menos que podía hacer. La niña que nos atendió era de lo más amable y me decía "oye, pero tú eres tan joven, yo cumplí treinta y estoy de muerte, vivo con mi mamá y ella me dice que la vida se pasa tan rápido que uno no se da cuenta, por eso es tan importante asegurarse y...". Imagino que pasar una tarde de sábado y de muchos otros días en un mall, intentando que la gente minimice su inseguridad y bote diez lucas mensuales para eso, es ver pasar la vida realmente rápido. A mí ya me parece que febrero fue hace mucho tiempo. Tomarle el peso al tiempo es, creo, vivir en serio. La vida es corta. Ochenta años es una porquería, pero para uno es to-do. Entonces, es una cosa de mínimo respeto. Esa idea es parte central de la tontera que estoy haciendo. Ojalá se entienda la idea. Ultimamente he notado que no soy bueno explicando cosas. Me enredo al hablar -y al escribir, que es como lo mismo, no?-, no termino las ideas, soy como el abuelo Simpson, parto contando algo que me pasó cuando chico y termino hablando de lo caro que está el queso Philadelphia y de paso doy la lata. Este post es ejemplo de eso. Fin.
N. de la R.: La foto es pésima, pero encuentro que esto se ve feo y poco cool con tanto texto. Así que es como el cuadro de la manzana y la sandía en la consulta del dentista.
People are fragile things, you should know by now
Me tomo un descanso en medio de la pavada que tiene todas mis noches ocupadas. Me podría quedar dormido, pero tengo la cama tan llena de papeles y dibujos impresos y hojas de cálculo (sí, eso dije) que la sola idea de ordenar todo me produce agobio y prefiero seguir. Ya deben estar por empezar las noticias en la tele. Me gusta la revisión de los diarios. Me ahorra entrar a sus sitios web, que están cada día más engorrosos y tecnológicamente elitistas. Me gusta la idea de dormir mientras todos despiertan, y viceversa. Creo que me gustaría trabajar de editor nocturno. Tomaría kilos de café, le buscaría discusión a mi único conectado en MSN y esperaría alguna noticia adrenalínica que me saque del letargo y me haga querer salir corriendo.
Estoy haciendo algo que es una volada que se me ocurrió en Santiago, mientras iba en el metro o algo así, contando la gente que entraba y salía del vagón en cada estación. Creo que puede ser una genialidad o una idiotez mayúscula o ambas cosas a la vez. No daré más detalles hasta mostrársela a quien corresponda. La hueá es que sólo consigo avanzar realmente de noche, y eso me tiene mal. Despierto a horas impresentables, eludo compromisos con excusas vergonzosas, como mal, ando irritable y mi deadline autoimpuesto es una amenaza real. ¿Es esto lo que quería? ¿Dónde estaba la letra chica que no alcancé a leer? ¿Cómo se hace para no ver a la gente que te rodea como personajes y no provocar conversaciones idiotas sólo para ver si lo que te responden es lo que habrías escrito antes? ¿Terminaré en la Clínica Normita? No sé, ya, me copé, quiero ser vendedor de seguros de vida. El fin de semana acompañé a mi madre a comprar uno. El beneficiario soy yo, supongo que es lo menos que podía hacer. La niña que nos atendió era de lo más amable y me decía "oye, pero tú eres tan joven, yo cumplí treinta y estoy de muerte, vivo con mi mamá y ella me dice que la vida se pasa tan rápido que uno no se da cuenta, por eso es tan importante asegurarse y...". Imagino que pasar una tarde de sábado y de muchos otros días en un mall, intentando que la gente minimice su inseguridad y bote diez lucas mensuales para eso, es ver pasar la vida realmente rápido. A mí ya me parece que febrero fue hace mucho tiempo. Tomarle el peso al tiempo es, creo, vivir en serio. La vida es corta. Ochenta años es una porquería, pero para uno es to-do. Entonces, es una cosa de mínimo respeto. Esa idea es parte central de la tontera que estoy haciendo. Ojalá se entienda la idea. Ultimamente he notado que no soy bueno explicando cosas. Me enredo al hablar -y al escribir, que es como lo mismo, no?-, no termino las ideas, soy como el abuelo Simpson, parto contando algo que me pasó cuando chico y termino hablando de lo caro que está el queso Philadelphia y de paso doy la lata. Este post es ejemplo de eso. Fin.
N. de la R.: La foto es pésima, pero encuentro que esto se ve feo y poco cool con tanto texto. Así que es como el cuadro de la manzana y la sandía en la consulta del dentista.
sábado, 17 de junio de 2006
sleepless in Stgo.
Todo bien. Ando con polera en junio, la gente me ofrece cosas y tal. Soy un chileno muy afortunado. Estoy en un ciber y me acabo de tomar una leche con chocolate de litro sentado en una plaza. The hardcore life. Anoche me divertí hasta el hartazgo. Es raro. Puedo estar en el depto de alguien que no conozco, mirar veinte pisos hacia abajo, tener un poco de vértigo y saber que si me caigo, una fuerza externa me recogerá y me librará del TEC cerrado. Creo que consumí cosas que no debí consumir. Pero realmente dudo que mis volones se hayan relacionado sólo con eso. En esta ciudad me siento extrañamente más protegido que en la que he vivido dieciocho años. Deben ser los números, los malditos números, una vez más. Más gente, más autos en las calles, más combinaciones numéricas. Nada está tan al azar si hay menos, digamos, conjuntos vacíos. No sé si se entiende mi idea. Supongo que no. Ayer Javier, un ingeniero de tomo y lomo, me hablaba de hueás del cobre y de su empresa y pensaba "y si realmente equivoqué el rumbo y lo mío eran las matemáticas?". Digo, porque también me contó la historia de un post-hippie treintón que egresó con honores de la Santa María luego de haber estudiado un par de años de pedagogía en castellano y cambiarse al notar que "los libros son cosa seria, las matemáticas son un juego, y yo lo que quiero en esta vida es jugar". Y ahí lo tienen, como el único tipo que llega todas las mañanas con morral al piso 11 de una oficina llena de corbatas que ven el Mundial y miran a las secretarias para no aburrirse tanto. No digo que sea un ejemplo, ser neo-lana es como bien patético creo, pero un tipo consciente de la delgada línea entre las cosas serias y todas las demás será siempre merecedor de mis respetos.
Esta es la ciudad de las matemáticas porque construyen edificios en todos lados y estar en un piso 22 y no caerse al saltar en el piso es obra y gracia del mejor de los juegos. Así que de repente el próximo año me pongo a estudiar ingeniería y ya.
Lo freak es que, con todo esto, siempre quedan dando vueltas por ahí cosas que son imposibles de cuantificar. Y de describir. Ni los libros ni los números pueden con ellas. Las palabras se enredan y las cifras se tiran a la basura como una caja de leche vacía. Esas son las que realmente valen la pena, supongo.
Llegando a Temuco hago un post más coherente. Chao.
Esta es la ciudad de las matemáticas porque construyen edificios en todos lados y estar en un piso 22 y no caerse al saltar en el piso es obra y gracia del mejor de los juegos. Así que de repente el próximo año me pongo a estudiar ingeniería y ya.
Lo freak es que, con todo esto, siempre quedan dando vueltas por ahí cosas que son imposibles de cuantificar. Y de describir. Ni los libros ni los números pueden con ellas. Las palabras se enredan y las cifras se tiran a la basura como una caja de leche vacía. Esas son las que realmente valen la pena, supongo.
Llegando a Temuco hago un post más coherente. Chao.
martes, 13 de junio de 2006
my left brain knows that all love is fleeting.
Debo decir que he tenido uno de los mejores fines de semana de mi vida. Entre otras cosas más bien privadas, hiberné, escribí, consumí cosas reprochables pero saludables y bailé jits malos de los noventa y jits buenos de ahora. Me reí del integrismo intelectual de mucha gente que me rodea, caminé de noche y con esa neblina que no te deja ver cinco centímetros más allá, me metí a poblaciones de temor máximo en las mismas condiciones, dormí en un sofá como en los viejos tiempos, leí Microsiervos, recibí llamados telefónicos divertidillos, compré mis boletos hacia la nada y, cuando terminé de hacer todo eso, seguí hibernando.
No hay nada que hacer. Bailar Haddaway, en el 2006, es una de las mejores cosas que te pueden pasar. De ahí en adelante, todo irá bien a tres días plazo.
Puse la mente en modo whofuckingcares y me ha andado bastante bien. No me puedo quejar. De repente, por eso mismo me da como lata escribir acá. Pero me resisto a convertir esto en un blog sobre lo bien que me lavé los dientes en la mañana, las falencias de la idiotamente llamada "ley LOCE" (que no entienden que la L es de "ley"?!), el drama de los perros callejeros o el dato de la banda que todos deberían escuchar y la película que todos deberían ver porque la intelligentzia mediática así lo determine. Así que por eso la irregularidad. Cuando tenga vida, la cuento.
Y puse links porque descubrí que, a diferencia de Safari, con Firefox sí se puede. Ya, eso. El minuto geek.
N. de la R.: Me compré la última Rolling Stone y cacho que hay una entrevista a Zambra, personaje que me cae como el forro , por lo que no he leído ni leeré su tan alabado libro. La cosa es que el título-cuña es el mismo de mi post anterior, que fue una frase que le dije de enojado a un amigo y se convirtió en una especie de resumen de muchas conversaciones. Mala la hueá, pero me dio un extraño dolor de guata cósmico leerla. Bueno, eso.
No hay nada que hacer. Bailar Haddaway, en el 2006, es una de las mejores cosas que te pueden pasar. De ahí en adelante, todo irá bien a tres días plazo.
Puse la mente en modo whofuckingcares y me ha andado bastante bien. No me puedo quejar. De repente, por eso mismo me da como lata escribir acá. Pero me resisto a convertir esto en un blog sobre lo bien que me lavé los dientes en la mañana, las falencias de la idiotamente llamada "ley LOCE" (que no entienden que la L es de "ley"?!), el drama de los perros callejeros o el dato de la banda que todos deberían escuchar y la película que todos deberían ver porque la intelligentzia mediática así lo determine. Así que por eso la irregularidad. Cuando tenga vida, la cuento.
Y puse links porque descubrí que, a diferencia de Safari, con Firefox sí se puede. Ya, eso. El minuto geek.
N. de la R.: Me compré la última Rolling Stone y cacho que hay una entrevista a Zambra, personaje que me cae como el forro , por lo que no he leído ni leeré su tan alabado libro. La cosa es que el título-cuña es el mismo de mi post anterior, que fue una frase que le dije de enojado a un amigo y se convirtió en una especie de resumen de muchas conversaciones. Mala la hueá, pero me dio un extraño dolor de guata cósmico leerla. Bueno, eso.
lunes, 29 de mayo de 2006
Todos queriamos ser roqueros
Este fin de semana, he concluído que:
- La única gente que me cae bien son los freaks y los snobs. Pero los freaks de verdad, no los freaks nicho-de-mercado. Y los asquerosamente snobs, que a fin de cuentas son una rama del mismo tronco del que vienen los discotequeros-hagamosunasadocompadre, pero que se redimen y salvan por no creer que saben algo que los demás, los no elegidos, no.
- Cumplir 24 años es comenzar a dejar atrás la post-adolescencia y recibir con los brazos abiertos la adultez joven, esa de camisas con bluejeans, devoluciones de impuestos, expectativas y desprecio a los pendejos que ven Lost y reality shows del cable. Actitud que, vista desde los ojos del anciano de 80 que llevo dentro, es tan ridículamente pendeja que hace que el punto, final y felizmente, dé lo mismo.
- Nunca podré funcionar como funciono de noche. El día distrae: la mayor parte de la gente está despierta, hay luz natural y todo tiene esa aura de ciclo recién comenzando. En la noche como que todo explotó y los sentidos están a mil y los estorbos están durmiendo. Entonces uno puede salir, caminar para tener frío de puro gusto, darle una séptima vuelta a todo, apreciar la luz artificial que es uno de los mejores inventos de la Humanidad, dejar de lado esa sensación de en rodaje. Por eso la gente se divierte y se libera de noche, supongo. Es todo una cuestión de velocidad. Primero el auto está frío, después de un rato puedes andar a 120 si quieres.
- Soñar que me queda un mes para salir de cuarto medio es mejor que soñar que estoy en cuarto medio y no sé cuándo voy a poder salir. Soñar que falté a clases y que dio lo mismo me retrotrae a uno de los mejores sentimientos de no-culpa de la adolescencia. De esos que después ya no se tienen porque la culpa no debería ser tema.
- ¿Hay algo más poético que los pendejos alegando por los problemas de la educación encerrándose en sus colegios, siendo que las soluciones están, precisamente, afuera?
- Ants in the pants es una película adorable. Lars Trier, eat my shorts.
- Una persona que alguna vez armó un cubo rubik, califica como persona muy inteligente y no hay más.
- Boomerang es el mejor canal del cable.
- Teorizar, esa cosa nunca bien ponderada, no es tan mala. Pero la práctica tiene que estar ahí, al lado, inmediatamente después, pegada con neoprén. Hablar de lo que no se conoce es lo que los charlatanes hacen. Y dar vuelta el orden de las palabras porque sí es propio de esa gente.
- La única gente que me cae bien son los freaks y los snobs. Pero los freaks de verdad, no los freaks nicho-de-mercado. Y los asquerosamente snobs, que a fin de cuentas son una rama del mismo tronco del que vienen los discotequeros-hagamosunasadocompadre, pero que se redimen y salvan por no creer que saben algo que los demás, los no elegidos, no.
- Cumplir 24 años es comenzar a dejar atrás la post-adolescencia y recibir con los brazos abiertos la adultez joven, esa de camisas con bluejeans, devoluciones de impuestos, expectativas y desprecio a los pendejos que ven Lost y reality shows del cable. Actitud que, vista desde los ojos del anciano de 80 que llevo dentro, es tan ridículamente pendeja que hace que el punto, final y felizmente, dé lo mismo.
- Nunca podré funcionar como funciono de noche. El día distrae: la mayor parte de la gente está despierta, hay luz natural y todo tiene esa aura de ciclo recién comenzando. En la noche como que todo explotó y los sentidos están a mil y los estorbos están durmiendo. Entonces uno puede salir, caminar para tener frío de puro gusto, darle una séptima vuelta a todo, apreciar la luz artificial que es uno de los mejores inventos de la Humanidad, dejar de lado esa sensación de en rodaje. Por eso la gente se divierte y se libera de noche, supongo. Es todo una cuestión de velocidad. Primero el auto está frío, después de un rato puedes andar a 120 si quieres.
- Soñar que me queda un mes para salir de cuarto medio es mejor que soñar que estoy en cuarto medio y no sé cuándo voy a poder salir. Soñar que falté a clases y que dio lo mismo me retrotrae a uno de los mejores sentimientos de no-culpa de la adolescencia. De esos que después ya no se tienen porque la culpa no debería ser tema.
- ¿Hay algo más poético que los pendejos alegando por los problemas de la educación encerrándose en sus colegios, siendo que las soluciones están, precisamente, afuera?
- Ants in the pants es una película adorable. Lars Trier, eat my shorts.
- Una persona que alguna vez armó un cubo rubik, califica como persona muy inteligente y no hay más.
- Boomerang es el mejor canal del cable.
- Teorizar, esa cosa nunca bien ponderada, no es tan mala. Pero la práctica tiene que estar ahí, al lado, inmediatamente después, pegada con neoprén. Hablar de lo que no se conoce es lo que los charlatanes hacen. Y dar vuelta el orden de las palabras porque sí es propio de esa gente.
sábado, 20 de mayo de 2006
with all your power, what would you do?
¿Por qué cresta, cuando uno está apurado, todo lo demás es lento y se confabula para que no llegues a lo que tienes que llegar? Impresora mala, alcanzo a imprimir dos páginas en el ciber del frente para que la mina me diga "uy, sabes que se me acabó la tinta", caminar dos cuadras para encontrar el otro ciber cerrado, subir a la primera micro 1 que veo, no encontrar la plata para pagar y manosearme los bolsillos durante diez cuadras, sentarme y pensar "por qué chucha no tomé un colectivo" tras comprobar que la micro iba a 20 por hora enamorándose de los semáforos en rojo, llegar al centro, encontrar ese ciber grande del Centro Español cerrado, caminar cuadra y media hasta encontrar otro ciber, esperar años a que el hueón colgara el teléfono y me atendiera, cachar que el 486 en el que me instalé no tenía puertos USB y no podía meter el fucking pendrive, cambiarme de computador, alegar porque ahora Windows 98 (no es broma) no me reconocía el pendrive, esperar a que el tipo prendiera y apagara y conectara y desconectara hasta que me lo reconoció, mandar la impresión, "no, sabes que no ha llegado nada", recorrer catorce veces de ida y vuelta el ciber hasta que todo lo que tenía que imprimir llegó al terminal, pagar, alegar porque me cobraron el tiempo ocupado en el computador como si hubiese estado leyendo blogs o algo así de inútil, correr tres cuadras entre puestos de ambulantes, viejas que caminan lento y gente que va pajareando con cara de no entiendo nada, entrar a una librería para que una tortuga humana me vendiera dos sobres, entrar al correo, meter las hojas en sus respectivos sobres, esperar mínimo diez minutos de cola hasta llegar y tirarle encima el sobre de pura rabia a la señora del correo que qué culpa tenía.
Esto es muy barsa. Yo suelo ser un tipo lento. Pero ahora me pongo en el lugar de los neuróticos y los entiendo. Y me da rabia la gente que desperdicia su tiempo y su potencial y esas cosas y, sal de fruta mental, me doy rabia yo mismo. Y llego a conclusiones pavonas como que si todos nos tomáramos de las manos y nos comprometiéramos a hacer las cosas medianamente bien éste sería un mundo mejor y cada quien tendría su espacio y la ciencia y la tecnología avanzarían. Quizás en otras partes lo hacen así y por eso descubren e inventan todo y acá sólo plantamos papas y cortamos árboles para meter la leña en la estufa y contaminar, a ver si así nos damos la ilusión de ciudad neo-industrial llena de progreso.
Ya, este post fue como mucho. Me enojé porque hace frío y quiero estar en Arica.
Esto es muy barsa. Yo suelo ser un tipo lento. Pero ahora me pongo en el lugar de los neuróticos y los entiendo. Y me da rabia la gente que desperdicia su tiempo y su potencial y esas cosas y, sal de fruta mental, me doy rabia yo mismo. Y llego a conclusiones pavonas como que si todos nos tomáramos de las manos y nos comprometiéramos a hacer las cosas medianamente bien éste sería un mundo mejor y cada quien tendría su espacio y la ciencia y la tecnología avanzarían. Quizás en otras partes lo hacen así y por eso descubren e inventan todo y acá sólo plantamos papas y cortamos árboles para meter la leña en la estufa y contaminar, a ver si así nos damos la ilusión de ciudad neo-industrial llena de progreso.
Ya, este post fue como mucho. Me enojé porque hace frío y quiero estar en Arica.
viernes, 12 de mayo de 2006
el 2010 me avergonzare de esto
Hoy caminaba rumbo al cine cuando saqué la dramática cuenta: llevo nueve meses sabáticos. Tres más y tengo el año. Ese que me quise tomar a los 17, después de salir de cuarto medio, y no me dejaron. Porque para qué, si lo único que vas a hacer es demorarte en tu plan de vida, me dijo alguien. En lo que nadie reparó es en que no había plan de vida.
Siempre he creído que hay que tener una meta y tac-tac, ir sacándola de a poco, y que todo lo que se hace tiene que conducir a esa meta. Así que en eso estoy. Dando pasos enanos. Escribiendo hasta que amanezca, tratando de conseguirme libros prestados o de leer las diez primeras páginas en la Antártica, corrigiendo textos por ahí, preguntando todo lo que no he preguntado en un buen tiempo. Y está bien, así. Se me olvida que voy a cumplir años y se me pasa la paranoia referente a eso. Los números son relativos. No hay edad para hacer ciertas cosas o para cerrar determinados ciclos. Y esa hueá es la excusa más chanta del mundo y lo reconozco y punto aparte.
La cosa es que, cuando uno se toma un año sabático, algún extraño sentido de la responsabilidad te dice que esas cosas se hacen una vez en la vida. Como emborracharse hasta vomitar en puertas de autos ajenos, insultar a un buen amigo que se lo merezca un poco, garabatear a la mamá o destruir algo de la vía pública. Más de una vez es patudez y hasta un poco patético. Es menos que una etapa: lo cumples y ahí queda, para el recuerdo de las cosas-que-hay-que-hacer-por-si-me-muero-mañana. Así que, después de estos meses, supongo que tendré que trabajar como chino para pagarme mi departamento y el colegio de los pendejos y esas cosas. Y no habrá excusa. Ni gente que me recuerde que podría estar "aprovechando el tiempo". Porque ahí el tiempo se me va a esfumar, y sólo cuando uno está aprendiendo cosas está realmente haciendo uso provechoso de las condiciones que existan. Mirando, sacando conclusiones y aplicando la vieja dinámica del ensayo y error. Viviendo, en definitiva. Si se pierde eso, se pierde todo. Y eso es lo que me crea anticuerpos hacia la vida modelo. No tener tiempo para darle una vuelta a todo. Aunque, en teoría, sea una pérdida de -de nuevo- tiempo.
Me largo a ver tele.
Siempre he creído que hay que tener una meta y tac-tac, ir sacándola de a poco, y que todo lo que se hace tiene que conducir a esa meta. Así que en eso estoy. Dando pasos enanos. Escribiendo hasta que amanezca, tratando de conseguirme libros prestados o de leer las diez primeras páginas en la Antártica, corrigiendo textos por ahí, preguntando todo lo que no he preguntado en un buen tiempo. Y está bien, así. Se me olvida que voy a cumplir años y se me pasa la paranoia referente a eso. Los números son relativos. No hay edad para hacer ciertas cosas o para cerrar determinados ciclos. Y esa hueá es la excusa más chanta del mundo y lo reconozco y punto aparte.
La cosa es que, cuando uno se toma un año sabático, algún extraño sentido de la responsabilidad te dice que esas cosas se hacen una vez en la vida. Como emborracharse hasta vomitar en puertas de autos ajenos, insultar a un buen amigo que se lo merezca un poco, garabatear a la mamá o destruir algo de la vía pública. Más de una vez es patudez y hasta un poco patético. Es menos que una etapa: lo cumples y ahí queda, para el recuerdo de las cosas-que-hay-que-hacer-por-si-me-muero-mañana. Así que, después de estos meses, supongo que tendré que trabajar como chino para pagarme mi departamento y el colegio de los pendejos y esas cosas. Y no habrá excusa. Ni gente que me recuerde que podría estar "aprovechando el tiempo". Porque ahí el tiempo se me va a esfumar, y sólo cuando uno está aprendiendo cosas está realmente haciendo uso provechoso de las condiciones que existan. Mirando, sacando conclusiones y aplicando la vieja dinámica del ensayo y error. Viviendo, en definitiva. Si se pierde eso, se pierde todo. Y eso es lo que me crea anticuerpos hacia la vida modelo. No tener tiempo para darle una vuelta a todo. Aunque, en teoría, sea una pérdida de -de nuevo- tiempo.
Me largo a ver tele.
martes, 25 de abril de 2006
Estado Z
He tenido una revelación de esas que se tienen, con suerte, tres veces al año.
Quiero ser como Marko Zaror.
O sea, no sé si como él o como su personaje en Kiltro. Kiltro es la peor película chilena que he visto. Y conste que he visto joyas de la altura de XS, la peor talla -que la disfruté un sábado por la noche post-enajenante tarde de jugueteos con Excel en tiempos de tesis-. Es tan mala que llega a ser buena. No me arrepiento de los 1600 pesos gastados porque, demonios, de eso se trata. De que alguien te diga o te proponga cosas desde el otro lado de la pantalla. Impactante: hasta Kiltro te puede enseñar algo.
viernes, 14 de abril de 2006
cuando miento lo digo de verdad
Damn, estoy aburrido. No me sentía así hace semanas. Anoche me dormí viendo Room Raiders y hoy podría hacer lo mismo viendo Ben Hur, pero no me apetece. Dormí quince horas seguidas. Tomo pisco sour y saco Pringles del envase de forma mecánica, sin ganas. Una a la vez. Mi teléfono está al lado del envase. No suena. Mis únicos mensajes de texto aluden a llamadas perdidas y a promociones de Entel que no me interesa contratar. Más allá hay un envase sin abrir de Duracell AAA, para mi querido Nex. Debajo de él, Dios Patria y Coca Cola y la versión 2004 de Mapcity. Más abajo, la revista del cable y muchas otras revistas. Algunas las compré, las hojeé y nada más. Acumulación de conocimiento, le llamo, para no sentirme tan botando la plata.
Debe ser cierto: soy fome. Tengo a la mitad de mi lista de msn sin admisión. Nada personal con nadie -de hecho, tengo admitida a la gente que no me habla nunca-, es sólo que hoy no ando particularmente comunicativo. Nada que declarar, tal como este post. Mente en remojo. Saludable, tomando en cuenta que a veces pienso demasiado y termino dando la lata o poniéndole "color". Esto de buscarle la décima pata al gato puede traer beneficios, pero son imperceptibles y definitivamente no son extrapersonales. Pero detesto dejar pasar los detalles. Las cosas, la gente, las relaciones, están plagadas de detalles. Hay gente que no los ve o que, demostrando su sanidad mental, los ve pero opta por dejarlos pasar. A mí me obsesionan un poco. Me pregunto si esto me dejará un paso más cerca de la locura. No estoy dispuesto a pasar el resto de mi vida tocando acordeón en la esquina de la Cruz Verde. O como el tipo de Fuga -peli que, aunque es demasiado como del mateo del curso y con recovecos narrativos innecesarios, me impactó- , imposibilitado de dar rienda suelta a su talento. No es que yo crea que lo tenga, pero para algo debo servir. Y admiro a los tipos que transforman sus taras -again, no es que yo las tenga- en algo positivo. Como que la funcionalidad ya no me sirvió para nada.
A propósito de cine, tuve ganas de ir a ver La Sagrada Familia, pero ninguno de los tres cines de esta aldea tuvo la delicadeza de estrenarla. La encontraron poco piadosa, supongo. Tal como con Brokeback Mountain, que la traen cuando ya va a aparecer en dvd, los muy giles.
Acompañé a mi madre al Jumbo a comprar huevos de pascua para sus nietos, mis sobrinos. Le pregunté si habría un nido para mí. Me contestó "mientras vivas en mi casa va a haber un nido con huevos de pascua para ti". Acto seguido, miré la sección libros y me acordé de algo que no tiene nada que ver con libros. It's time to get the fuck out of here.
Debe ser cierto: soy fome. Tengo a la mitad de mi lista de msn sin admisión. Nada personal con nadie -de hecho, tengo admitida a la gente que no me habla nunca-, es sólo que hoy no ando particularmente comunicativo. Nada que declarar, tal como este post. Mente en remojo. Saludable, tomando en cuenta que a veces pienso demasiado y termino dando la lata o poniéndole "color". Esto de buscarle la décima pata al gato puede traer beneficios, pero son imperceptibles y definitivamente no son extrapersonales. Pero detesto dejar pasar los detalles. Las cosas, la gente, las relaciones, están plagadas de detalles. Hay gente que no los ve o que, demostrando su sanidad mental, los ve pero opta por dejarlos pasar. A mí me obsesionan un poco. Me pregunto si esto me dejará un paso más cerca de la locura. No estoy dispuesto a pasar el resto de mi vida tocando acordeón en la esquina de la Cruz Verde. O como el tipo de Fuga -peli que, aunque es demasiado como del mateo del curso y con recovecos narrativos innecesarios, me impactó- , imposibilitado de dar rienda suelta a su talento. No es que yo crea que lo tenga, pero para algo debo servir. Y admiro a los tipos que transforman sus taras -again, no es que yo las tenga- en algo positivo. Como que la funcionalidad ya no me sirvió para nada.
A propósito de cine, tuve ganas de ir a ver La Sagrada Familia, pero ninguno de los tres cines de esta aldea tuvo la delicadeza de estrenarla. La encontraron poco piadosa, supongo. Tal como con Brokeback Mountain, que la traen cuando ya va a aparecer en dvd, los muy giles.
Acompañé a mi madre al Jumbo a comprar huevos de pascua para sus nietos, mis sobrinos. Le pregunté si habría un nido para mí. Me contestó "mientras vivas en mi casa va a haber un nido con huevos de pascua para ti". Acto seguido, miré la sección libros y me acordé de algo que no tiene nada que ver con libros. It's time to get the fuck out of here.
noquieroserperiodistaperotampocoescritor
"Los buenos libros nos enseñan a descreer de los mitos y las leyendas, de los valores adquiridos y del automatismo mental. Los escritores, sin embargo, son de todas las personas que conozco las más adictas a los mitos, a los automatismos mentales y los valores adquiridos (...). La gente que está sola mucho rato, cuando encuentra compañía suele hablar demasiado y tener poco o nada de qué hablar. Tengo pocos amigos escritores, porque generalmente es imposible hablar con ellos de política, mujeres y viajes sin que se interponga la máscara del escritor maldito o yuppie, culto o aventurero, pero casi nunca auténtico, real o simplemente inteligente. Siento en ellos, generalmente, la nostalgia por un padre, un Estado, una profesora, que les diga que son lindos y los consuele de sus desolaciones preinfantiles".
La mejor columna -o al menos la más entrañable- que he leído en meses. Ahora me quiero tomar una chela con Gumucio, que modula mal, igual que yo. Aunque a mí me pasa sólo cuando estoy nervioso.
La mejor columna -o al menos la más entrañable- que he leído en meses. Ahora me quiero tomar una chela con Gumucio, que modula mal, igual que yo. Aunque a mí me pasa sólo cuando estoy nervioso.
jueves, 6 de abril de 2006
Oh here comes the hardcore life
Ayer, después de más de un mes de amenazas acá y en medio de cualquier conversación, subí el cerro. A los pies, todo estaba igual que siempre: la misma gruta de la virgen, la misma vieja regando, los mismos perros persiguiéndose, las mismas placas de agradecimiento del tipo "grasias virgensita por ayudarme a obtener mi título profecional" (sic). Estuve mucho rato mirándolas. Hay algunas que datan de 1945 o antes. Me pregunto si realmente han estado sesenta años ahí o las han rehecho. Antes, la gente usaba palabras como "mamacita" para referirse a la mamá y creía que un pariente que estuvo 35 años enfermo efectivamente se podía curar gracias a la virgen. ¿Y por qué la virgen se demoró tanto en cursar la petición? ¿Y por qué Dios manda enfermedades para después quitarlas tras un rezo? Ese tipo de cosas pensaba cuando dejé de creer en Dios como en "el viejito con barba y túnica blanca". Ahora creo que subir el cerro o amar a alguien es conectarse con alguna especie de dios. Así de engrupido.
Creo que es más ondero ser ateo. Y lo dije en voz alta tras veinte minutos de subida, mientras estaba sentado entre tres árboles y oía a unos pendejos reirse, un poco más arriba. Es ondero porque se supone que así tienes el control de tu vida. Pero, recién ahora me vengo a dar cuenta, esto no tiene nada que ver con el control. Cuando chico efectivamente creía ese cuento de que botar un pan es botar la cara de Jesús y tenía pesadillas en las que el diablo me esperaba a la entrada de un túnel y yo iba en un auto que se conducía solo. Tuve que tener 15 años, un problema x, ir a la virgen de la San Francisco a pedir solución a ese problema, escuchar Prodigy en mi personalstereoconcassettera y llegar a la casa a vomitar para darme cuenta que el único que se puede solucionar las cosas soy yo. Y si es tan terrible y no puedo hacer nada, pues nadie podrá tampoco. Así de simple. Lo vi claro en ese momento. Y lo olvido a ratos. Si es tan simple. Soltarse y flotar, como dice mi novia.
Por eso me hace bien ir al cerro. Porque desde arriba se puede controlar todo. O tener más claro el método. Entendí eso y decidí que era hora de bajar. Como es tiempo de actuar y no sólo de pensar, bajé corriendo. Vi a un tipo con pinta de vocalista sound tomando de la mano a una colegiala de pantys grises. Y luego a un perro que me olfateó y me persiguió hasta abajo. Total que me lesioné un poco al costado de la rodilla izquierda por culpa del maldito cerro y anoche no podía subir bien escaleras o salir de la cama en menos de dos segundos. Shit happens. Hoy todo estuvo mejor que nunca. Me siento barsa dando tips de autoayuda, pero treparse a un cerro casi rebalsado de árboles y con una virgen abajo hace excelente para entender en qué tipo de mundo estás y qué es lo que tienes que hacer en él. Yo lo tengo clarísimo, ahora. Se trata de la vida hardcore. Pero eso es info más privada.
PD: Gracias por estos dos meses, caracola. No hay cerro que se compare a eso.
Creo que es más ondero ser ateo. Y lo dije en voz alta tras veinte minutos de subida, mientras estaba sentado entre tres árboles y oía a unos pendejos reirse, un poco más arriba. Es ondero porque se supone que así tienes el control de tu vida. Pero, recién ahora me vengo a dar cuenta, esto no tiene nada que ver con el control. Cuando chico efectivamente creía ese cuento de que botar un pan es botar la cara de Jesús y tenía pesadillas en las que el diablo me esperaba a la entrada de un túnel y yo iba en un auto que se conducía solo. Tuve que tener 15 años, un problema x, ir a la virgen de la San Francisco a pedir solución a ese problema, escuchar Prodigy en mi personalstereoconcassettera y llegar a la casa a vomitar para darme cuenta que el único que se puede solucionar las cosas soy yo. Y si es tan terrible y no puedo hacer nada, pues nadie podrá tampoco. Así de simple. Lo vi claro en ese momento. Y lo olvido a ratos. Si es tan simple. Soltarse y flotar, como dice mi novia.
Por eso me hace bien ir al cerro. Porque desde arriba se puede controlar todo. O tener más claro el método. Entendí eso y decidí que era hora de bajar. Como es tiempo de actuar y no sólo de pensar, bajé corriendo. Vi a un tipo con pinta de vocalista sound tomando de la mano a una colegiala de pantys grises. Y luego a un perro que me olfateó y me persiguió hasta abajo. Total que me lesioné un poco al costado de la rodilla izquierda por culpa del maldito cerro y anoche no podía subir bien escaleras o salir de la cama en menos de dos segundos. Shit happens. Hoy todo estuvo mejor que nunca. Me siento barsa dando tips de autoayuda, pero treparse a un cerro casi rebalsado de árboles y con una virgen abajo hace excelente para entender en qué tipo de mundo estás y qué es lo que tienes que hacer en él. Yo lo tengo clarísimo, ahora. Se trata de la vida hardcore. Pero eso es info más privada.
PD: Gracias por estos dos meses, caracola. No hay cerro que se compare a eso.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
Entradas
