travel channel.

No sé si recomendaría viajar en Gamabus, ah. Pero si alguien quiere pagar poco en época de hiperinflación de pasajes de bus, ver cómo Santiago se convierte en campo mientras mira el DVD de Tommy Rey a todo lo que da, dormir sin esas almohadas de hospital supuestamente anatómicas y despertar en plena Región de la Araucanía con un DVD de eurodance, está bien. Aunque saques el iPod con un poco de recelo para intentar ver una peli en soledad -sin lograrlo por lo fuerte del volumen de la otra hueá- y tengas a un flaite justo atrás pateándote el asiento mientras pide que saquen de la tele al hombre de las semanas mechonas y pongan algo "del grupo Hechizo".

Como sea, me parece el bus más adecuado para alejarse, por el costado de los restaurantes cazueleros y las hostales tristes de Estación Central, de un terminal saturado de gente y móviles de prensa que intentan cubrir algo que podría cubrirse con imágenes de archivo de todas las vísperas de Año Nuevo anteriores. Nada que ver, a estas alturas, ocupar esas líneas de vieja clueca como Tur Bus o Jac, con desayuno al asiento y auxiliar con corte de pelo chic. Si vamos a ser járcor, seámoslo con todo. Ya habrá épocas de burguesismo duro.

Cuando abrí los ojos, en la tele sonaba una versión aún más histérica de "It's the first day of the rest of your life" de Placebo. Después, el Esso Market perpendicular a la carretera -donde, por alguna idiota razón, siempre quisiste atender-, la fábrica de Cerveza Cristal y la entrada a Temuco. Hola, de nuevo.

Llevo tres viernes seguidos viajando y me gusta. Conozco tan de memoria los terminales que sé exactamente dónde venden Coca Cola y dónde bebidas CCU. Ya no me urge andar con el computador o cualquier cosa medianamente valiosa en la mochila: la rica sensación de llevar tu vida en tu propia espalda supera el miedo que sea. En tu espalda y en tus manos. Podría acostumbrarme. De hecho, ya me acostumbré.

El siguiente paso, supongo, es aprender a viajar sin subirme a un bus. Travelling without moving, como decía creo que Jamiroquai, que nunca me gustó pero tituló bien un disco y eso es como ya, vale, respeto.

PD: Algo que llevo preguntándome al menos diez años, desde que lo inauguraron: ¿por qué Temuco tiene la siutiquería de llamar "rodoviario" al puto terminal de buses? ¿Es un intento de superar al inexplicable "Terrapuerto Los Héroes"?

hello, i'm a mac. and i'm a pc.

navidad
Originally uploaded by jotapé

De repente, así de la nada, y por menos de dos segundos, puedes desdoblarte y mirarte ahí parado y así cachar que todo cambió. Esos momentos no llegan a cada rato y hay que saber dimensionarlos, apreciarlos y agradecerlos cuando se dignan a ocurrir. Es como cuando te piden que comprendas un problema que en ningún caso podría llegar a afectarte (digamos, "crisis vocacionales", "el periodo menstrual" o "¿en qué gasto mis millas Lan Pass?") y te incitan con el "ya, pero deja un rato de ser jotapé y míralo desde afuera": lo imposible se torna posible y de repente cacháí que estái con tres bolsas de regalo en cada brazo, un post-it mental con pends de compras, un comprobante redbanc de un giro superior al sueldo mínimo, la cuenta del almuerzo pagada por ti, preocupaciones, un poco de stress a causa de lo difícil que es regalar por primera vez y tratar de achuntarle y no tener la espontaneidad del "oh, mira, eso le podría gustar a Yadayada", ganas locas de volver a 1994 y miles, miles de ex compañeros de colegio pelados, acarreando coches de guagua a tu alrededor y luciendo sus Polo último modelo con el caballo gigante, obligándote a mirarte tu polera genéricamente teen comprada en Almacenes París. Me vi sentado ahí, en el segundo piso del único mall de Temuco, mirando hacia abajo desde un borde y con los brazos colgando a la gente que caminaba en el primero como pulgas aún más llenas de bolsas, entre resignado y encandilado con la not-supposed-to-be-the-jarcor-life.
Y sólo son los 25. No quiero pensar cómo será a los 30.
O el hecho de que sea "sólo los 25" me deja una alternativa de salvación. Después no hay vuelta.
O le estoy poniendo color y antes era demasiado incapaz de jugar un juego donde las reglas no las pusiera yo y en eso no me fue tan mal ni tampoco tan bien pero ya era hora de probar estar en el lado mainstream de la cancha.
Y me gusta, pero nunca tanto como para que me baste. Pero lo suficiente como para estar en riesgo de acostumbrarme.
Por ahora, una forma de evitar acostumbrarme a cualquier cosa es encariñarme con la vida en el terminal de buses. La vida nómade es el anti-acostumbramiento y, dentro de los límites que la situación me permite, ahí la voy a estar llevando. Por ahora es mi ciudad pseudonatal y la otra, ojalá después sean más lugares. Más lejanos. Extraños y desconocidos, pero no al extremo de obligarme a cortar cordones umbilicales y quedarme volando por ahí. Ahora más que nunca me doy cuenta que uno necesita raíces y cables a tierra y todas esas cosas fachas y reaccionarias, pero no para que te amarren, sino para jarcoriar más tranquilo, como un astronauta amarrado a su nave con una cuerda. Qué metáfora más perna.

TWITTER KILLS THE BLOG STAR

* Ya no estamos para posts largos y lateros. Parece que el twitteo histérico es el futuro. Yo creo que son complementarios, pero desde que el pajarraco ése existe, uno se entera de la gente por allá. Blogs are so 2005. Ok, Twitter no permite desarrollar ideas ni reflexiones ni descripciones ni nada, pero tampoco tengo tiempo ni ánimo para eso. Por ahora.

* Nos vamos del departamento. Parece que los excesos post-teencores de la semana pasada, las botellas rotas, el concerje con cara de mafioso y las seniles con collares gigantes que pasan el día mirando por la ventana para ver cuando uno de nosotros llega y salir a putearnos confabularon en nuestra contra. Yo, por mi parte, tengo mi plan maestro -como siempre- en el bolsillo y armado bien en el aire.

* Y yo no sé qué pasará en enero. La pega es un lujo dentro de todo lo que puteo y vivir solo es un point of no return, pero esa maldita manía filobukowskiana de dejar las cosas botadas por el puro gusto de saber qué hay más allá me tiene al borde de mandar todo al carajo. La mitad de la gente que conozco me dice que siga el llamado de la guata, y la otra "no seas huevón". Y yo llevo 25 años encontrándome huevón por no seguir todos y cada uno de los llamados de la guata.

soy el lugar común con patas de jotapé.

Advertising has us chasing cars and clothes, working jobs we hate so we can buy shit we don't need. We're the middle children of history, man. No purpose or place. We have no Great War. No Great Depression. Our Great War's a spiritual war... our Great Depression is our lives. We've all been raised on television to believe that one day we'd all be millionaires, and movie gods, and rock stars. But we won't. And we're slowly learning that fact. And we're very, very pissed off.

Every word you read of this useless fine print is another second off your life. Don't you have other things to do? Is your life so empty that you honestly can't think of a better way to spend these moments? Or are you so impressed with authority that you give respect and credence to all who claim it? Do you read everything you're supposed to read? Do you think everything you're supposed to think? Buy what you're told you should want? Get out of your apartment. Meet a member of the opposite sex. Stop the excessive shopping and masturbation. Quit your job. Start a fight. Prove you're alive. If you don't claim your humanity you will become a statistic. You have been warned...

live from the musgo.

Estreno URL nueva. Ya no había cara para seguir manteniendo la otra.
Hola, llegué a las siete de la mañana. El plan es barajar extrañas ofertas laborales, ver a la gente, tomar mucho Dr Pepper, mezclarlo con capuccino y dormir. Me gustan los Pullman: son antiestéticos y lo suficientemente lentos en salir de Santiago como para que puedas mirar esquinas y calles que no conocías. Creo que la zona sur de Santiago es un mundo que me queda por descubrir. Lo que alcancé a ver era desordenado, iluminado, graffiteado e intensamente provinciano. Hay esquinas que parecen sacadas de Caupolicán o de "Basilio Urrutia con Janequeo", restoranes chinos de salubridad dudosa y bodegas, muchas bodegas. Viviría en barrios así si no me gustara tanto la cosa huasa de que todo me quede cerca.
Estar acá, después de todo, es una linda forma de terminar una semana en la que lo mejor que me pasó fue carretear en Bilbao en pleno lunes, ver Death Proof (silbando por tres días la maravillosa canción de los maravillosos créditos finales) y aprender que la única forma de dormir bien es metiéndome alcohol al cuerpo. Cuidado jotapé, de aquí al bukowskismo hay un solo paso. Veamos qué pasa. Fue y será la consigna al menos de aquí hasta Marzo.

servicio militar optativo.

* Tantas cosas que hacer, tantas ideas malas y a medias por terminar, tantos libros que robar o pedir prestados, tantas películas y series por ver, y tan poco tiempo.
* De verdad que nunca creí que diría esto.
* Los días se me hacen nada, joder. Despierto y de repente son las once de la noche. Y, bueno, me da bastante pánico la idea de despertar y de repente tener cincuenta, guata, pelos en las orejas y ningún legado.
* El relajante muscular que me dio mi madre el fin de semana pasado no sólo no me hace dormir más temprano, sino que me deja ahuevonado toda la mañana siguiente, lo cual sólo se termina cuando almuerzo.
* Sigo viviendo pobre de puro járcor. Como que me gusta la hueaíta. Pero de vez en cuando me recompenso con McDonald's por todo en lo que estoy. Como ayer, por ejemplo, que había porotos en el casino y salí arrancando.
* Cada vez se acorta más la brecha entre "hoy día" y "el puto comienzo de todo". Por lo mismo ahorro. Porque el futuro se me viene encima. El futuro es pasado mañana.

live, from temuco, it's sunday morning

Un par de cosas:

* Qué hiperventilado el post anterior. Eso es lo que pasa cuando uno no tiene internet ni cable.
* Debo escribir un artículo, ver a dos personas, disimular la caña en el riguroso asado familiar de cada venida a Temuco, ir al cementerio y terminar de bajar Californication y The OC (sí, estoy bajando The OC y no es un placer culpable, es puro teencore e interés casi profesional). Todo antes de las 11, hora en que Pullman me espera.
* Tengo revistas nuevas, incluyendo un par de NMEs. Las revistas son el verdadero tesoro de la juventud, quizás el único material periodístico que vale la pena. No entiendo a la gente que no cuida las revistas. O los libros. No le compro a nadie ese discurso de "el libro aperrado": manchado, doblado, subrayado, hallado en el último cajón del subterráneo de la librería de viejos de la Feria Pinto. No way. Los libros se cuidan. Porque hay que hacerlos perdurar. Lo mismo corre para todo material escrito y para todo artefacto electrónico. Lo único que no se cuida es la ropa. La ropa va y viene. Y se bota cuando ya es como muy impresentable.
* Last night: teencore, alcohol con queque de mazapán Schlûnder, ensamblaje (sic), caminatas por Gabriela Mistral, más alcohol, openings de teleseries en YouTube (lo mejor de YouTube) y una rana bailando R.E.M.
* Anoche estaba tan ebrio en la casa de Pablito que me puse a leer los tips del discurso escrito de Nietzsche. Esa onda. Y descubrí que es lo mismo que yo siempre he pensado y que intento aplicar en este blog y en cualquier cosa que escribo. Qué bacán cuando pasa esa hueá. Uno se siente más inteligente.
* Me cargan las entrecomas. Me cargan. ME-CAR-GAN. A menos que realmente suenen bien.
* Estoy considerando seriamente inscribirme en un gimnasio. Chan.

un-día

Despiertas a las ocho. En punto. Esa es la versión oficial, porque sabes que despertaste mucho antes, de puro neurótico, de miedo a quedarte dormido y no llegar a la hora al puto trabajo. Calculas que dormiste efectivamente unas tres horas y media, quizás cuatro justas, pero no más que eso. Te cuesta casi veinte minutos sacudirte la modorra y levantarte del cómodo sofá que tus amigos improvisaron como cama para ti mientras consigues una de verdad. Vas al sucio baño, meas mirando el fajo de revistas Vivienda y Decoración y jugando mentalmente con sus fechas en el lomo para ver cuáles números están y cuáles no (18 de agosto sí, 25 de agosto no, 1 de septiembre no, 8 de septiembre sí), te sorprendes rascándote el culo como Lalo en el comercial de Lola y te da risa, te duchas en la exagerada ducha teléfono que lanza decenas de pequeños chorritos de agua hacia todo el espacio que ocupa la tina y más allá. La haces corta para no seguirte atrasando. Sales de ahí, te vistes rápidamente, saludas a la Marcela que va entrando a la ducha, entras a la cocina a apagar el calefont y te largas. Metro Bustamante, trasbordo en la horrenda estación Baquedano, completos malos de Essomarket con una Coca en lata en el metro Pedro de Valdivia, caminar hasta Antonio Bellet tarareando Tarzan Boy, te dan ganas de comprarte una medialuna en Castaño pero recuerdas que quieres hacer durar la plata para: a) un fucking iPod, b) vacaciones si es que la cosa laboral no dura mucho, c) fondo para el desembarco en la verdadera civilización a mediados del 2008; y los pequeños ahorros son los que definen todo a fin de cuentas. Además hoy es el día del cine chileno a luca y tu intención es hacer una dupleta con Malta con huevo y La vida me mata. Llegas a la ofi, hola, hola, te terminas tu Coca en lata -el mejor regalo que se le puede hacer a alguien, sólo has regalado una en un mes y medio de santiaguismo y sientes que deberían ser más al tiempo que recuerdas que se te pasó darle una a varios temugrienses-, haces las hueás que tienes que hacer, cada dos horas vas al baño a lubricarte los ojos con agua de la llave, entremedio almuerzas caracolitos con perejil bastante ricos para lo esperado, de repente pum son las seis y cuarto y asumes que ya no llegaste al Showcase para la función a la que tenías presupuestado ir. Te da rabia, te vas de ahí con ganas de patear el feo monitor negro con el brillo seteado en 30% para postergar lo más posible la inevitable ida al oculista, en el pasillo te dan ganas de robar unas revistas Ronda que pasaste a ver en la oficina del director y que se mueven como una mina rica pero cohibida y te dicen "jotapé, ven, no hay nadie, seguro nadie nos lee, llévanos" pero algo parecido a la ética te gana, chao, sales de la casa corporativa que en su tiempo debió haber sido una casa la zorra y en cierta forma lamentas que esté convertida en oficinas llenas de periodistas, caminas por Bellet, intentas sin éxito escuchar lo que dicen los tipos que lavan autos y que se ven re dangers, entras a la galería del local de los veganos y la lavandería de Ron Jeremy, conectas tus orejas a tu Nex -nota mental: considerar comprar un iPod usado en deremate, esta basura de emepetrés no da para más-, determinas que lo único en lo que le gana a un iPod es que viene con radio, sintonizas La hora del taco, gran programa, te da risa Velasco porque como que se le va la onda y cuenta anécdotas de abuelo y te recuerda al Tomy, ese calvo, enano y gruñón profesor de castellano que tenías en octavo básico o por ahí, que amaba contar historias sobre su vida, el básquetbol, las 40 generaciones a las que les hizo clases siempre en el mismo colegio, o cualquier cosa que no fuera enseñar lo que el programa decía que había que enseñar. Gran tipo. En su tiempo no lo valoraste, como a casi todo. Cambias a la Horizonte o una más ondera, te gusta esa canción que dice "anyway you want to, anyway youve got to, love love me" aunque es muy trola, llegaste a Lyon y te compraste tu clásico helado malo en el McDonald's y de ahí pum metro, cagaste con el cine a menos que salgas a la una de la mañana y luego no tengas cómo cresta volverte desde la precordillera a Plaza Italia. Y en los cines del centro no dan Malta con huevo así que asdghajsfgajhs. Filo, mañana puedes ir a ver Bourne 12 o El Rumpi 5 o alguna de ésas. Sweet home, Vicuña Mackenna, está rico el departamento nuevo, Boris trajo pan y yo puse el queso, Germán necesitaba Final Cut y yo se lo traté de bluetoothear pero demoraba tres horas así que mejor le pasé el dvd, igual ahora estoy encontrando rico ese MacBook negro aunque ese teclado a nadie y con Leopard ni a la esquina -el minuto geek que Chile esperaba-, a estas alturas es muy flaite decirlo pero es cool que hayan dos manzanas bajo un mismo techo, las manzanas son lo mejor que existe.

- Jotapé, cachaste que Charly García le pegó a Bjôrk?
- sí, hueón, fue la única noticia que valió la pena de emol.com la semana pasada
- cómo decís eso, pobrecita, si es tan... linda
- se lo merece
- por qué se lo merece?
- por... eso (señalando al equipo de música del que salía I'm your hunter)
- hueón, no se le puede pegar a Bjôrk.
- por qué? porque es mujersh?
- hay otras cantantes que se lo merecen más, como, mh, Shakira
- sale, Shakira mueve bien las caderas, se pueden evitar muchas guerras moviendo las caderas
- esta conversación no va a ninguna parte

Bajé a la botillería a por mi Coca Cola diaria, se me van a caer los dientes y el pelo y quizás alguna otra parte y las manos se me van a poner peludas si sigo tomando tanta pero no me importa, para qué todo esto si no es para caer en excesos, cuál es la idea, la gracia, ah. No te despediste de nadie en la casa de Bilbao, recuerdas. Qué mala onda, si igual te trataban bien a cagar, bolseabas comida y a veces hasta escuchaban tus divagaciones lateras, Pancho se rajaba con vino y la Eileen hacía un sour rico con limones de los de verdad y la Loreto, grande la Loreto, casi una hermana mayor pero "no, mejor nada sanguíneo" como le dijiste el otro día en la cocina. La gata suicida se tiró desde la ventana hasta las ramas del árbol de abajo, la zorra, pero no se murió, todos bajaron espantados a ver qué le había pasado -nada-, "qué penita encontrarla llorando, pobrecita", dijo la Marcela. Qué penita andar paseándose como hueón por el living con el computador entre los brazos para pescar wifi, mejor me voy a acostar, aparte estos hueones necesitan concentrarse en editar su video que consiste en 16 minutos de gente pasando por delante de un fondo rojo, a tío Steve debe pasarle algo cuando se entera que sus computadores son usados en el Tercer Mundo para cosas como ésa. Un poco de orden en la pieza, mensajes de texto adorables desde el musgo, la página 214 de Lunar Park me espera pero TextEdit también está ahí y sería bueno teclear algo que no sea una nota periodística para no perder la costumbre, todos los días lo hago y es lo más parecido a un blog offline, a un diario de vida old-school, como el de, digamos, Cristóbal Colón o una prepúber hiperventilada, obviamente todo muy fome y de nulo interés hasta para quienes me conocen, hasta para mí que intento llevar un registro de algo que no sé muy bien quién está diseñando, Santiago no es para tanto, a ratos puede ser incluso más aletargado y poco confiable que Temuco, y aparte la concentración no es mi fuerte cuando llevo semanas durmiendo cuatro o cinco horas de domingo a jueves, :(, así que nunca tan hardcore como para meter el txt en Nex y subirlo a mi inexplicablemente aún-no-clausurado blog mañana.

1. Tengo que cambiarle la dirección a este blog.
2. Yo antes no me creía eso de que las energías se pierden y no se recuperan.
3. Lo más idiota es que no hago nada tan agotador como para perderlas y las pierdo igual. Se van a una especie de limbo que no sé dónde queda.
4. No hay nada como vivir arriba de un bus. La dura. De un avión debe ser lo mismo. En otra vida debo haber sido rockstar o marino. Pero me gusta ir de uno a otro lugar solamente. De Santiago a Temuco. Elimino lo malo de ambas ciudades y me quedo con lo bueno de las dos y armo mi ciudad perfecta con mis lugares perfectos y la gente justa, como si el mundo fuera el planeta Playmobil o Second Life o La Gran Capital.
5. Todo, pese a que ayer viajé en una máquina horrible de Buses García al lado de un viejo rosado que hablaba por teléfono con el altavoz puesto y olía a jamón que no era Llanquihue precisamente.
6. Llevo más de 72 horas sin dormir decentemente and I like it.
7. Aunque me volvería un sicario con tal de no tener que despertarme a las ocho de la mañana. Dormir cuatro horas todos los días me tiene aniquilado, aunque es una aniquilación buena onda. Como la que debe sentir, no sé, Mick Jagger en medio de una gira.
8. Qué anciano mi ejemplo. Pete Doherty, digamos.
9. No me gusta echar de menos, pero prefiero eso a no tener nadie a quien echar de menos.
10. Cada quince minutos me pregunto si todo esto en lo que estoy embarcado valdrá realmente la pena. Pero me lo vengo preguntando desde 1994, así que da un poco lo mismo.

Cachái que anoche soñé que llegaban unos argentinos a la casa de Bilbao y uno tenía guitarra y se ponían a cantar una canción que era la raja y yo gritaba "pero esa canción es mía, por qué la cachan, cómo se la saben?" y desperté con los últimos dos versos en la cabeza y lógicamente me impresioné de mi capacidad de inventar canciones durmiendo. ¿Cuál fue la canción de los Beatles que McCartney inventó durmiendo? Hace tiempo que no soñaba canciones. Cuando más pendejo era siempre, pero no lograba retenerlas más de un minuto, siempre había que ponerse el uniforme o comerse el Chocapic o buscar a ciegas el control remoto para apagar el puto Buenos días a todos surgido producto del timer. Así que hoy agarré mi cuaderno de hueás-escritas-como-torpedo-para-que-nadie-las-lea y escribí los putos dos versos. El primero terminaba con "emisarios" (una palabra que me obsesionó la semana pasada aunque no recuerdo por qué) y el segundo con "calvario". Lo malo es que la memoria caché te traiciona y no pódría determinar si es una canción real que escuché alguna vez y se me pegó en el cerebro tal como se me pegan las de Marco Antonio Solís al escucharlas sin querer en la micro. No entiendo muy bien el proceso mental. ¿Mezclo dos palabras que me gustan y les pongo hueás detrás para que formen una idea coherente y las sílabas encajan y todo mientras estoy durmiendo? Despierto me cuesta más, creo. Rara la hueá. Debería googlear el pedazo de letra pero olvidé sacar la hoja y traerla al ciber. Derf.
Qué fome este post, estoy escribiendo hueás en el computador todos los días para sacudirme el corte-y-confección de la pega, pero no estamos para andarse desgarrando en el blog. Chao.

entre el asco y el musgo

Llevo dos semanas en mi decimoquinta nueva vida santiaguina y claramente no es hora de hacer un balance, pero como me siento pisteando en una carreta y necesito equilibrar, lo haré igual. Además hoy me dijeron que mis notas parecen escritas por "un periodista de espectáculos", lo cual en cierta forma equivale a que a un tipo que se fue obligado al servicio le digan que se puso cuadrado y frío.

La idea de llegar a la casa después de salir -alienado como salgo- de acá a las 6 me provoca un tsunami de lata, así que suelo quedarme vagando por ahí. Me he hecho un adicto a los helados malos de McDonald's: esos conos de máquina de tres gambas azucarados al filo de lo lisérgico. Son mi once favorita. Doy una vuelta por el Portal Lyon, veo chicas lindas por la calle, dvds que no quiero comprar (guau, ya no puedo decir no puedo, disis járcor) porque nunca tan histericonsumista, me aprendo maniáticamente el orden de las calles y hago el ejercicio de imaginar cómo era todo eso hace cuarenta o cincuenta o cien años: con menos edificios, con más tierra y con todo por hacer.

Aunque eche de menos mis comodidades burguesas como mi inigualable cama, mi vista a los edificios de Avenida Alemania, tomacorrientes que se quedan en su lugar y una ducha que funciona, no puedo odiar la casa de Bilbao: es mi tercera temporada ahí, me han aguantado mis idas y venidas y mi vecina me convida tallarines y pisco Capel malo para hacer piscola. Con wifi sería perfecto. Ando como idiota deambulando con el computador en la mano por el pasillo de entrada y el patio y la escalera por si llega algo, pero narinas. La gente le pone contraseñas a sus internerds. Tengo internet a mi disposición todo el día en el trabajo, pero no es lo mismo: ya me dijeron "quiero que te desconectes de messenger", acá no puedo bajar películas, no tengo privacidad para escribir huevadas como ésta y, bueno, hay miles de otras cosas que no puedo hacer, ehm. Y toda esa gente que sólo se conecta después de las nueve de la noche a la que no puedo saludar. Y sólo soy un adicto. Así que me hace falta. Mucha. No estamos para milnovecientosnoventaysieteadas.

No he tenido diversión nocturna fuera de los panoramas express de la casa y no se siente tan terrible. Y ando con esa hueá de no querer conocer gente por sentir que no tengo nada que contar.

Concluí que me gusta la cosa provinciana de saludar gente cada media cuadra. Auch. A la altura que lo vengo a cachar. Igual acá me he cruzado con gente de Temuco en pleana Providencia, a la que no saludo de puro orgullo autista, y con gente de acá que no sé muy bien por qué conozco pero conozco.

Hace rato que tengo claro que podría pasar el resto de mi vida pimponeándola entre dos ciudades: una histérica y una bucólica, una civilizada y una redneck. Una que me promete éxitos en un aspecto de la vida y fracasos en el otro, y otra que viceversa. Una donde (aún) no me conoce nadie y otra donde extrañamente me conocen demasiado. Aunque reniegue y putee y quiera destruirla moralmente, siempre estaré ligado a Temuco y siempre seré un adoptado en Santiago. Mañana nunca es el primer día del resto de tu vida: siempre es la mitad entre lo que ya la cagaste y lo que la estás por cagar. No voy a ser the-all-new jotapé por quedarme acá ni sufriré regresiones mentales por volver al musgo un invierno cualquiera. Mientras existan los buses (los aviones, cuando sea millonario) y la internerd, todo estará bien, pa-pá.

pero weon!

asdasdasdf, ahora tienes todo lo que querías en 2004 o 2005 o 2006 o cualquiera de esos años en que vivimos en el limbo. desayunas completos en el metro pedro de valdivia, estás todo el día frente a un computador, conoces gente rara y llegas contento a ver los simpson comiendo pan con lonjas de algo que no sabes exactamente cómo se llama pero es rico. a tirarte con tu computador en el regazo a saludar a los themusgianos por msn. ahora calculas si te alcanza para comprarte un iPod, para ir a buenos aires en el verano o para ir todos los fines de semana a temuco porque temuco ya sí nos quiere, qué importa si son ocho horas de viaje y no alcanzas a estar más de cuarenta y ocho allá. la vida se puso járcor y la palabra sacrificio ya no existe. las cosas son simplemente cosas. se hacen y ya. la tolerancia al error ajeno y propio aumenta y disminuye como en una montaña rusa, pero nunca permanece en un término medio. como que mañana podrían declararme presidente del mundo y diría ya, bueno, no puede ser tan difícil.

lo que mejor me mantiene con los pies en la tierra es el tiempo. el reloj que anda para atrás, como cuando bart simpson tenía que languetear sobres como castigo y la hora de irse no llegaba nunca. creo que hago al menos tres simpson quotes al día. cuando me asciendan quiero decir "jotapé, has sido ascendido a jefe gorgory, y juanito, has sido ascendido a jotapé" "y quién hará de juanito?" "no lo necesitamos".

me carga no llevar mi manzanita al trabajo. feos los pecés. chao.

a month of sundays.

siempre los domingos tenían ese sabor a "puta, qué lata, mañana hay que ir al colegio" por mucho que dieran las tortugas ninja en el 13 y en la noche alguna película divertida como los gremlins o "de vuelta al colegio" en los best sellers de tvn cada primer domingo de marzo justo cuando al día siguiente efectivamente había que volver a esa fábrica de traumas.

aunque suene como el peor oneliner del universo: siempre después de un domingo hay un lunes.

la idea es que ese lunes no sea una tortura. también hay cocacolas, buenos programas de televisión, kunstmanns miel en el velador, playas con lago y hoteles quemados, piscolas malas, memorias al carajo, mp3s (y no iPods) repletos de himnos del snobismo internacional, plazas ricas en ciudades rednecks del sur y documentos de final draft expectantes por que uno los llene los lunes.

mi lunes está a punto de empezar. o quizás siempre estuvo ahí, no sé. quizás sea un lunes injustificadamente feriado por culpa de legisladores de un país de flojos. o quizás pasen tantos lunes y tantos domingos que la diferencia se termine diluyendo, tal como cuando uno creía que faltaba tanto para que volviera a ser verano y no ir al colegio y bañarse en pucón comiendo cuchuflíes y después resulta que los veranos se van tan rápido como llegan y pum ya estamos en el siguiente y con el invierno es la misma hueá.

si tengo un domingo toda la vida, prometo invitar a la gente que estuvo ahí cuando todo era miércoles, ni fú ni fá. esos putos y borrosos cinco años where all seems to going nowhere. tratar de salvarlos de sus grises lunes, si están ahí y si puedo hacerlo. la gente que me rodea no se da ni cuenta cómo me salva. lo menos que puedo hacer es subirlos a mi yate de imaginación.

la primavera, la sangre altera. por eso ando así. estos son mis meses, ya lo dije.

veo la música, como decía lisa simpson ebria de cerveza duff.

life is a sitcom

i wanna write it
all night long.

es como lo único que podría hacer para ganarme la vida, me temo.

ext. noche. avenida alemania con porvenir.

- hueón, a veces pienso que todo esto es the truman show y que todos ustedes están coludidos con el productor que está allá arriba.
- pero, hemos hecho bien nuestros papeles?
- puta, sí.

temuco ya no nos quiere.

hola, soy el post con el peor título de la historia de los posts de jotapé.

acabo de llegar de edipra, ese local de madera lleno de botellas con alcohol que me remite a pucón y a veranos puconinos que no viví. hay algo más friday-night que retrotraerse a cosas que no ocurrieron pero posiblemente a alguien más sí? saqué una kunstmann torobayo y me fui antes de que mis ex compañeros de colegio me empezaran a saludar. afuera estaba rico y daban ganas de caminar sin cesar, pero sigo siendo un esclavo de mi madre y ya la había dejado sola seis horas durante la tarde así que. caminé por avenida alemania con la chaqueta de mezclilla rica y el pantalón de buzo que uso como pijama. a la altura de la autónoma me di cuenta que me lo había puesto al revés. dorky dork. una camioneta roja me toca la bocina y, detrás del vidrio empañado una mano me hizo hola. la alejandra me acaba de decir por msn "te mandé un meme" así que corto rápidamente este asco de post antes que se convierta en un asco aún mayor y respondo:

El encuestador

* Yo tengo: ansiedad, paja y un poco de frustración, pero nunca tanto.
* Yo deseo: muchas cosas, pero en lo más inmediato, que la cerveza no se termine.
* Yo odio: la imbecilidad propia y ajena.
* Yo escucho: a peter griffin en FX.
* Yo no estoy: en santiago, aunque debería.
* Yo lloro: no lloro hace mucho, pero se me hizo un nudo en la garganta en ratatouille, en la escena en que anton ego prueba una cucharada de ratatouille y se transporta. no le cuenten a nadie.
* Yo pierdo: las oportunidades, una que otra gente (i hope not), la cordura, la capacidad de asombro, la capacidad de ser un buen tipo, el sentido del ridículo and so fucking on.
* Yo necesito: el iBook que miss "te-mandé-un-meme" me venderá,
* Yo le debo: 45 lucas a mi vieja y una disculpa a al menos dos personas.
* Me duele: qué te importa.

¿SI o NO?

* ¿Tienes un diario? no, no soy agustín edwards. já.
* ¿Te gusta cocinar? no. me gusta apretar botones en el microondas.
* ¿Tienes un secreto que no se lo hayas contado a nadie? cuando tengo uno, fijo que se lo termino contando a alguien. hay al menos tres personas que podrían destruirme en primer plano cuando sea famoso y salga en comerciales de falabella con la actriz de teleseries emergente de turno musicalizados por la cantante ídem.
* ¿Pones tu reloj adelantado unos minutos? no, qué idiota la gente que hace eso, si saben que lo adelantan saben que les queda tiempo.
* ¿Crees en el amor? creo en la potenciación mutua de las almas humanas estrechamente unida al deseo de preservar la especie y pasarlo la raja. supongo que es lo mismo.
* ¿Te bañas todos los días? sí.
* ¿Te quieres casar? ahora no.
* ¿Te gustan las tormentas? sí.

¿QUIÉN ES?

* ¿La persona más rara? me rodeo de casi pura gente rara. está dura la competencia.
* ¿La persona más molesta? la que tira para abajo a los demás para que su propia mediocridad e inseguridad pase más piola.
* ¿La persona que mejor te conoce? uno nunca puede saber muy bien qué tan bien te conocen. eso uno no lo maneja.
* ¿El profesor más aburrido? un viejo llamado iván que me hizo literatura en la u y que tenía un hermano gemelo que era el decano. puta el hueón odioso. se vanagloriaba de ser amigo de nicanor parra, tiraba chistes fomes y misóginos y mis compañeras se reían para hacerse las lindas y pasar el ramo. y más encima sus clases eran somníferas. el típico concha de su madre que hace que la literatura sea algo pomposo y difícil. generalmente los profesores de literatura son especialistas en hacer que la gente odie la literatura pero no lo diga para no pasar por imbécil. son una plaga que urge erradicar.


¿CUÁL ES?

* ¿La frase que más usas en el msn? "hola lola", "guá", "that's my (insértense nombres como "manzana" y "né")", "incredibol" y "hahaha" independiente de que la intervención previa de mi interlocutor me haya causado risa o no.
* ¿Tu grupo favorito? podrían ser the dandy warhols, belle and sebastian, the decemberists, new order. todas las semanas tengo un grupo favorito nuevo.
* ¿Tu mayor deseo? manipular a las masas y hacer del mundo un lugar más parecido al que hay en mi cabeza.

OTRAS PREGUNTAS:

* Signo: géminis.
* ¿Color del pelo natural? ehm, castaño oscuro.
* ¿Color del pelo que tienes? qué es esto? TV Grama?
* ¿Color de los ojos? WTF?
* Número favorito: ya, corta el hueveo!
* Día favorito: 27 de mayo y 31 de diciembre por esa cosa ilusa de creer que se fue lo malo y el año que viene es un moleskine nuevo que se va a llenar de hueás bacanes solo.
* Mes favorito: todos desde septiembre a marzo. esta es mi época, compadre.
* Estación favorita del año: primavera verano y otra vez primavera.
* Deporte favorito: no tengo. si tuviera bici pondría andar en bicicleta y no me consta que eso sea automáticamente deportivo.
* ¿Café o Té? café cuando hay que mantenerse despierto.
* ¿Montaña o playa? playa. mallami, nena.
* Barça o Madrid: no sé qué es barca. me gusta santiago y me estoy reconciliando con temuco pese a lo "tengo quince y no cacho mucho de nada" del título del post.
* Sol o Nieve: sol.

EN LAS ÚLTIMAS 24 hrs:

* ¿Has llorado? no.
* ¿Ayudado a alguien? sí.
* ¿Comprado algo? helado LB de chocolate para la né, un fonosandwich (el título no es de gratis) y la kunstmann de recién.
* ¿Estado Enfermo? enfermo de ahueonao.
* ¿Ido al cine? no.
* ¿Salido a cenar? no, qué hueá más siútica salir a cenar.
* ¿Dicho “te amo”? nope.
* ¿Escrito una carta? no, pero sí mails.
* ¿Perdido a un novio(a)? no.
* ¿Hablado con alguien que hace tiempo que no hablas? no, la gente con la que hablo la veo casi todos los días y la con la que messengereo, ídem.
* ¿Escrito en un journal? esto es un llornal.
* ¿Tenido una conversación seria? creo que todas mis conversaciones son serias e idiotas a la vez.
* ¿Abrazado a alguien? no, aunque siempre me dan ganas.
* ¿Peleado con un pariente? no, qué onda.
* ¿Peleado con un amigo? no, mis amigos son adorables y mis amigas más todavía. hola!
* ¿Soñando despierto? all the way.

ALGUNA VEZ PODRIAS:

* ¿Comer un gusano? para qué comer gusanos si puedo comer fonosandwiches?
* ¿Matar a alguien? sí.
* ¿Besar a alguien del mismo sexo? no, pero en la mejilla puede ser (r).
* ¿Lanzarte de un paracaídas? de más.
* ¿Cantar en un karaoke? ya lo he hecho informalmente y la lleva.
* ¿Ser vegetariano? ni cagando.
* ¿Emborracharte? claro, pero hay cosas que preferiría que pasaran estando sobrio.
* ¿Robar en una tienda? sí. el otro día me robé una goma factis en el jumbo.
* ¿Usar maquillaje en publico? todo sea por salir en el comercial de falabella.

es definitivo

[01:52:10] arrière de souris... dice:
weon no fue cool ser joven en los 90
[01:52:14] arrière de souris... dice:
es cool ser joven ahora

Razones? Es necesario detallar razones?

la maldición de temuco

quiero escribir que puta que me da lata no necesitar escribir, aunque se supone que debería ser algo bueno. cuando vivo, no escribo; y viceversa. weird. los escritores están todos muertos? no me atrevería a calificar eso de estupidez.

sigo en tha musgo. me farreé una entrevista de trabajo de gente grande. era sólo una entrevista, ni siquiera tengo algo para pensar que podrían haberme seleccionado. ni siquiera he terminado de decidirme a ser "gente grande". pero igual me da lata.

el stand-by, ese ochentero concepto y esa puta constante en mi vida.

cagó mi cámara fotográfica. en el monitor se ven rayas verticales movedizas sobre un fondo color nada y si saco una foto queda así, con las rayas. la mina de canon temuco me dijo que acá no se arreglaban cámaras. que las mandaban a santiago y que allá hacían el presupuesto y que cobraban 15 lucas por todo. al parecer se echó a perder el CCD, el sensor, una hueá microscópica que es como TODO, y para pagar 15 lucas para que me digan eso mejor me compro una cámara nueva cuando sea trillonario punto com. ha-ha.

por la puta.

de todos modos no me puedo quejar. temuco tiene sus cosas buenas.

pero igual si don lalo amanece muerto mañana, soy sospechoso.

less than zero.

what a strange couple of days.

se me alargó la estadía en tha musgo.

mi madre fue atropellada el otro día. y es tan ñoña (a alguien habré salido) que en vez de exigirle al taxista espinilludo culpable que la llevara a la clínica, subió al departamento y se sentó en el sillón "porque en situaciones como ésa uno quiere puro estar en su casa". me despertó (en rigor, me estaba quedando dormido. eran las 7:30 am. ver post anterior) y zombiemente partí con ella al espantoso hospital regional, que es, bueno, un hospital público, con todo lo que eso implica. tuve que esperar a que las enfermeras y la vieja que timbra no sé qué papeles terminaran de conversar sobre un curso de cueca para que la atendieran. ahí estuve toda la mañana. de ahí la trasladaron a la mutual y aún no sale. así que soy un post-adolescente solo en su depto y hago lo que se supone que hacen los post-adolescentes: comer rico, ver tele y dormir.

como sea, creo que necesitaba un descanso. así de "miren qué emocionante es mi vida, tanto que necesito parar".

le debo 36 lucas al banco y no sé de qué me abstendré para pagarlas. de comer el próximo mes, supongo. siempre es lo más fácil.

it's a fact: la coca cola embotellada en santiago tiene un sabor distinto a la de acá.

lo que más me preocupa, fuera de la salud de mi madre, es mi capacidad para mantener este mood. current mood: a 1800 kilómetros por hora en una rueda de hamster.

tengo metáforas peores.



la canción no tiene nada que ver con nada, pero me gusta caleta.

Tengo blog nuevo.

www.indiescipline.com/jotape

No sé si deje de usar éste. Quizás. La idea es arrancarse un poco de la sobreexposición. Ehm, hagamos como que no escribí eso.

hoy en self-compassion for dummies

Años echándole la culpa a internet, a que la noche es más confiable y protectora que el día, al desprecio que siento por las mañanas heladas y grises que básicamente me recuerdan doce horrendos años de colegio, a la sobredosis de Coca Cola. Recién ahora y por casualidad vengo a descubrir que la hueá es un síndrome estudiado formalmente por la psiquiatría. God bless Wikipedia.

Hay párrafos notables como:

Las personas con SFSR tienden a ser trabajadores nocturnos de forma involuntaria. Ya que se sienten más despiertos, creativos y funcionales durante la tarde y la noche.

Cuando los pacientes de SFSR buscan ayuda, casi siempre intentan de varias formas cambiar su horario de sueño. Usando tácticas equivocadas para intentar dormir antes, como técnicas de relajación, irse a la cama antes, hipnosis, consumir alcohol, sedantes y pastillas para dormir, lectura aburrida y otras clases de remedios caseros.

La falta de conocimiento social de este trastorno contribuye a las dificultades experimentadas por los pacientes de SFSR, que son tachados estereotípicamente de personas irresponsables, vagas o poco disciplinadas. (Tomen, hijos del fascismo)

Puede ser tratado, pero no existe una cura.

Y yo despertándome a la fuerza a las once, para tratar de mejorarme. Nanai.

resumiendo lo inresumible

* Hoy recibí mi primera paga por un trabajo más o menos serio del año. Wiiiii! Ahora podré seguir basando mi dieta en lomitos mayo de Gamy (Seminario con Rancagua, dos por mil quinientos, mayonesa casera, realmente notables. Fonosandwich, sacúdete en el musgo).
* Entregué la pieza de Bilbao y no sé dónde viviré después del viernes. Empezaba a encariñarme con la vecindad, los enchufes malos y los lavatorios sin llave del agua caliente, pero en la vida hay que upgradear aunque tu nueva versión sea para-qué-más beta y crashee a cada rato. Si no, todavía estaríamos bajando música de Napster. Digámosle hola a las malas metáforas de jotapé que volvieron de sus vacaciones.
* Terminé el diplomado. Le he dicho a mucha gente que es la única hueá académica que ha valido la pena en 25 años. El colegio, un desastre. La universidad, una decepción, un aterrizar en Curacautín cuando habías comprado pasajes para, digamos, Austin. Pero esto estaba re bien. Llegando a la casa daban ganas de meterse a IMDb, a escribir hueás. Cosas que por no tener computador nunca hice y me entraba la ansiedad y terminaba bajándome un litro de Coca Cola antes de medianoche.
* Ayer fui a la conferencia de un guionista de Los Simpson llamado Mike Reiss. La hueá la zorra, en realidad fue como un stand up del hueón. Hay gente que no puede comunicarse con el resto si no es haciendo chistes -conozco un par, y a veces tengo mis momentos-. Creo que son sólo ésas las que pueden hacer buenos chistes. El resto está condenado a cosas como "y tu hermana" o "mira, tiene lentes y camina raro".
* Justo después de eso fui a la Mac Store del Alto las Condes y fue terrible: es como el Passapoga de los computadores. Todo es lindo, todo es intocable y sabrías que con dinero podrías conseguirlo. El puto dinero. Como que me gusta ser pobre porque cuando soy pobre quiero más cosas y ese querer me impulsa, pero por otro lado se me sale el resentido cada cinco segundos. Basta que me digan "oye, fui al cine a ver Los Cuatro Fantásticos y Silver Surfer" para que me den ganas de golpear a alguien o inscribirme en el MIR. Whatever, supongo que se me pasa con dinero. Supongo que a todos les pasa y por eso el sistema fagocita a todos.

temuco, la última frontera

Frío, mucho frío, fin de semana y algo más en un lugar que, como al tipo de The OC, no me pertenece. Capuccinos matinales, vaho en la ventana: detrás de ella las ejecutivas del Banco del Estado, los feos edificios Llaima y dos pendejos de chaleco rojo tirándose una pelota en el patio de una iglesia bautista. Comidas decentes, Kunstmann miel y tortas como las de cuando pendejo. Idas al cine aplicando el clásico 2x1 que no está escrito en ninguna parte -sí, el de pasarse a otra sala cuando terminó la peli por la que pagaste-. Pinchazos no devueltos de puro huea, pinchazos no recibidos, pinchazos no efectuados, menos todavía una llamada, hasta cuándo con la moral 1997 si en la era del sms-msn no hay excusa para no comunicarse, el hueón-shy ya no vende, ya ni siquiera te sale honesto. Muchas ideas en la cabeza y el delirio de grandeza de pensar que basta con un "mira, te quiero mostrar esto" para que se conviertan en Algo. Como dijo Ratatouille, "los cambios empiezan cuando se deciden". Muchas películas para bajar/ver, poco disco duro/tiempo.

S. me dijo que el post de House no parecía escrito por mí pero no me explicó por qué, por más que insistí. No sé qué se puede esperar de mí.

Esta es la mejor canción del invierno 2007, pese a que es de hace diez años.

Creo que mi adolescencia terminó el día en que cambié el "ojalá no entiendan nada" por el "ojalá que al principio no entiendan nada".

Our House

House es mi serie favorita del año, junto con la asquerosamente adolescente Friday Night Lights, que ya no veo porque no tengo cable -insertar violines aquí-. No sólo porque el desarrollo de cada historia y el mixture entre elementos médicos y dramáticos me parezca magnífico y cualquier tipo que se diga guionista de House se me convierte automáticamente en héroe personal, sino porque me da esperanzas de poder andar de House por la vida. Escupiendo rabia para que no quede adentro, sabiendo que la confianza en uno mismo viene antes del tener siempre las respuestas correctas y no viceversa como el puto sentido común dicta, entrecruzando los límites del hijoputismo
y la bondad, respetando la vocación propia por encima de todo y, especialmente, de todos. Masacrando con palabras a los otros médicos, tan sistémicos como ineptos al lado del Bacán de la Esquina. Poner las cosas en orden cada vez que corresponda. Ser el master del Tetris de la vida. House es una serie muy fascista y, torcidamente, esa es su gracia. A uno no le dan ganas de tener un papá o un Presidente de la República como House; de hecho, todo el tiempo queda claro que algo así sería un desastre. Uno quiere SER House. El problema es que sin una inteligencia extrema, un dolor constante en tu pierna (¿conciencia?) y traumas de infancia con tu padre nunca serás House. Sobre todo por el primer punto. La gracia de House es que es un pequeño dios -los únicos que existen-. Misántropo como todo dios, y como humano que es se cae de repente y se para rápido. Sin daños a terceros. Gastándose un poco por dentro, pero qué diantres. Es House y mañana habrá otra niña de 8 años con una enfermedad inexplicable a la que hay que salvar.

obsesiones de las dos ultimas semanas.

* las hamburguesas con queso de $500 en mc donalds.
* marraquetas (no pan francés, tengo que santiaguinizarme) con nutella.
* perfeccionar al límite de lo compulsivo mi preparación del arroz con palta y queso para pizzas.
* la roncola. quién lo diría, com-pa-dre.
* sacar dos fotos con esa opción 1 --> 2 y después pegarlas con paint y que parezca un widescreen.
* vagar de noche. bueno, eso ha sido de siempre.
* aprovechar la mudanza para botar papeles, fotos y hueás varias que no vale la pena conservar. y creer que eso da paso a algo.
* el ibook de la alejandra que pronto debería ser mío.
* ver openings de series en youtube.
* friday night lights, la nueva serie asquerosamente teen de sony.
* los 5 cds de the oc mix. ha-ha. hasta cuándo jotapé.

Puto geek.

Puta, necesito internet en la casa.
Cable e internet. Con eso soy feliz.
Mh, internet nomás. Total ahora todo es downloadeable.
Ya hice el experimento de vivir desconectado y sí, tiene su lado bueno, leo más y me duermo más temprano (en realidad no, cierro los ojos cuando aparece Iván Valenzuela en el 13), pero ya es suficiente. Nunca podré predicar por el desierto. Necesito mi puta sensación de niñito burgués de vivir conectado con el mundo y creerme parte de algo.
Internet es todo lo que necesito.
Mh, no es todo lo que necesito. Pero es el beta de "todo lo que necesito".
¿Cómo tan adicto?
Lo más bien que me las arreglaba en 1995.

Hola-soy-jotapé-y-no-escribo-en-el-blog-porque-ahora-no-tengo-tiempo.

* Y no tengo internet tampoco. En el segundo piso se pesca WiFi del edificio de atrás, pero uno no está para andar mendigando. La gente le pone nombres tan pelotudos a sus WiFis, desde "casa de los González" hasta "tu hermana" (sic). Además, creo que hay que aprender a vivir en la abstinencia. De este tipo, al menos. Voy al ciber de los uruguayos de la esquina. La primera vez que entré pensé que eran argentinos, pero el más flaco de los tres subió la ceja y me indicó la enorme bandera uruguaya que decora uno de los muros. Los uruguayos escuchan música uruguaya todo el tiempo y la música uruguaya es como la música argentina de los 90 pero con peores letras. Hay una que es como "reorganicemos el Estado, vamos a luchar" en versión "Los Calzones Rotos". Imposible no querer bailar sobre la bandera. Si Uruguay generó 25 Watts y esto, algo cósmico pasa ahí.

* En vez de hablar pelotudeces por msn a las 3 am, opto por ver "Vivienda, construcción y decoración" en el Canal 22, conducido por ese tipo que hacía Telenoche en los 90. "Hola, tal vez me recuerden por noticieros como, ehm, Telenoche". Antes me gustaba ver a la Abogada Norambuena y su neurosis en el 13, pero se gasta rápido. Esta nueva basura de programa me permite soñar con la casa-clon que debería pensar en comprarme para que las cosas se calmen algún día. Las calles se llaman "avenida Lomas de la Luz" (es en serio, lo escuché y lo anoté al reverso de una boleta para que no se me olvidara) y, aparte de "la naturaleza", siempre hay un Líder y un Westminstershubet College al lado, para que uno no salga nunca del cautiverio feliz. Como el suburbio de Donnie Darko. ¿Qué micro hay que tomar para llegar a esos lugares? ¿Alguien conoce gente que viva así? Me parece tan imposiblemente 2007.

* El lunes estaba ebrio a las siete de la tarde, conocí a una chica en la calle y bailé reggetón por primera vez en mi vida. Luego me preguntaron si mi billetera estaba en su lugar, y sí, así que no se preocupen.

* Empiezo a acostumbrarme a la idea de vivir arriba de un bus. No es tan malo. Sería mejor arriba de un avión, claro. Pero por algo hay que empezar.

* Este post es un asco. Es el post número diecinueve que termino así. Adiós.

Hace frío y tengo encima la picante luz de Sala Murano detrás de la ventana. En una hora más parto -agaaaaain- a Temuco a ver qué onda con algo así como my own private Garden State. Mi madre me llamó a las diez de la noche para avisarme. Así que. Mi tía Patty y mi prima me llevan en auto. Espero no tener que conversar por obligación y poder ponerme los audífonos del iPod prestado que me llevo.

El otro día, mientras subía con ella una escalera mecánica del Portal Temuco, mi madre me dijo que cuando esto pasara iba a poder vivir de una puta vez. No con esas palabras, obviamente. Viajar, trabajar menos, hacerse cargo de ella y no de una anciana y un bueno para nada que escribe un blog a las cinco y media de la mañana en vez de dormir. Y, bueno, bien que la gente que tiene que ver conmigo viva porque así se crea una espiral de vitalidad. Como esa película del pendejo en la que todo el mundo tenía que hacer favores. No la vi entera -como casi todas las películas- pero era buena.

I'm at The Musgo.
Raro, por tirar una definición a la chuña.
Han abierto locales nuevos para la diversión nocturna, hay fiestas y ciclos de cine y cosas de ciudad con sangre en las venas. No es nada del otro mundo pero es bueno en comparación a lo que había. Pero hay partes que nunca cambian: la gente es muy, muy lenta. Las micros son una real chatarra y los autos que doblan no esperan al peatón que intenta cruzar. Todo muy troglo. Y supongo que este año habrá una nueva versión de la Sofo. Es increíble que EL evento anual de la ciudad sea una feria de tractores y cosas del campo. Para qué más redneck.
Mi madre ha convertido mi pieza en la pieza de los cachivaches, ya es oficial. Me es imposible circular ahí, entre espejos, bolsas con ropa vieja y minucias de nula utilidad como cables, cajas de remedios y posters de eventos del Teatro Municipal (!). Así el panorama, es imposible no echar de menos mi gélida pieza de la casa de Bilbao, las minas que graznan conversaciones de matinal en el living y el gato que camina de borde a borde del techo como un niño con Asperger intentando descubrir un secreto matemático.
Ando con el viejazo. No le doy cumplir 25 a nadie. Inventarios de vida, evaluaciones y toda esa basura. Leer biografías en Wikipedia para saber qué habían ya hecho ciertos personajes a esta edad, un ejercicio inútil por donde se le mire.
Lo bueno es que me han regalado el libro de Bisama que quería. Que quería escribir yo -puta la hueá-. Pero no le cuenten a nadie.
El martes vuelvo a the real hardcore life.

zambra

hace casi exactamente un año dije en este mismo blog (o en el otro, que es el mismo, qué más da) que me caía como el forro y después de leer esto retiro lo dicho con la actitud más hardcore que sea capaz de lograr.

lo acepto como regalo de cumple, eh.

my own private servicio militar

Busco casa, se agradecen los datos, gracias. Me han quitado el televisor como un oscuro mecanismo de presión psicológica porque no he pagado el arriendo. Chgaink! Y yo no sé muy bien cómo se sobrevive sin tele. Por cierto, también busco un monitor para mi computador, que está a la venta porque el remate jotapetiano empieza y termina sin motivos aparentes.

Lo único enchufable que tengo en la pieza es el cargador de pilas y el calefactor (que se supone que no debería usar porque los enchufes yadayadayada y cuando menos te lo esperes puedo aparecer en las noticias por un nuevo incendio que destruyó una clásica manzana de la capital). Esto es hippismo puro y duro.

Terminé de leer un libro sobre Reservoir Dogs que me prestaron, y cuenta la típica historia que Tarantino se arrendó un departamento en Hollywood y conoció a Monte Hellman (qué gran nombre) en una fiesta y de puro ebrio le empezó a contar de sus proyectos y después le mandó el guión escrito a mano en hojas de distintos tamaños y casi que manchadas con café pero rayó tanto que terminó coproduciéndole su ópera prima con el vuelto del pan. Los libros que relatan la forma en que cineastas o escritores o etcétera "la hicieron" son mi equivalente a Coelho. Qué asco, igual. Cuando chico leí "Tus zonas erróneas" porque alguna vieja idiota se lo prestó a mi madre para que "viera la luz". Cada capítulo era un tópico distinto de las trancas hueonas de la gente, como "vencer el miedo a la muerte" o "disfrutar la ida al supermercado". Y las soluciones eran muy posthippie y facilonas, onda "sé tolerante" o "asume que esto es lo que hay". No necesité tener más de 11 años para darme cuenta que la solución era tan zombie como el problema y que la única salida es quedarse ahí, viendo qué pasa, y ya, qué tanto. El tipo que escribió el libro de la peli como que babea con Tarantino y probablemente no lo conoce y cuando lo conozca no sé qué sería capaz de hacer para agradecerle a Tarantino por tan mágicas películas, pero cuando cerré el libro, concluí que mejor no tomarse tan en serio nada ni nadie. Bebí dos sorbos de Cítrus Líder y switcheé a Salinger y luego dos sorbos más y dormí.

Puta, igual echo de menos a la gran chusma del musguismo. Nunca pensé que me pasaría.

La hora 25

Además de ser el insoportable programa cultural-gobiernista para izquierdistas-Zara del momento, la hora 25, según yo, es ese lapso en el que se produce el cambio entre la vigilia histérica y las ganas de mandar todo a la mierda tras no haber dormido durante la cantidad de tiempo en cuestión. Sacando cuentas ésta es mi hora 25 porque ayer desperté a las dos (pm, claro) y ahora son las tres y no sueño, no cansancio, no flojera, no nada. Al contrario, una extraña adrenalina que me empuja a querer hacer millones de cosas sabiendo que es imposible terminar alguna. Sé que todo se debe a que ayer me tomé tres cafés en la universidad y no asumí lo mala idea que era hasta que tres dedos de mi mano derecha tuvieron Parkinson por una hora. De ahí en adelante todo ha sido pocos pestañeos por minuto, ganas incontrolables de moverme, necesidad de escribir frases sueltas en el cuaderno que debí haber traído para escribirlas acá cosa de que "sirvieran de algo" (sirve de algo esto? se preguntan cosas como ésa a estas alturas?), deseos de probarme a mí mismo si soy capaz de no dormir hasta el viernes o sábado y ver qué pasa, ganas de ir al baño, ganas de hablarle estupideces a la chica linda que estaba aquí antes de que saliera y que cuando volví ya no estaba, ganas de malgastar la plata, ese tipo de cosas. Algo debe andar mal porque ya debería estar cansado. Así se siente estar jalado? Y si de repente ya estoy preparado para tener treinta? Hasta qué punto es buena idea actualizar el blog porque sí? Cuántas cosas hay allá afuera que efectivamente pueda tomar ahora, hoy día, en este momento? Por qué es como-choro-así escribir con preguntas? Debería este blog cerrarse de una puta vez? Igual he hecho cosas re buena ondas, como ir a clases, vagar, ocupar internet, almorzar chocmans, profundizar mi nueva adicción morbosa-culpableperono por la televisión abierta, leer caleta, ir a performances en Matucana sobre tipos que le pegan a una mesa, ver cortos alemanes raros, beber cerveza con papas fritas en bares cutres y después no pagar las papas, emborracharme un poco y caminar así para ver qué pasa, escapar de la vieja de la casa a la que no le he pagado el arriendo, y otras aventuras aún más emocionantes, pero no da andar contando lo que uno hace. Ya, chao. Lo de siempre.

ojetes.

* soñé que me invitaban a formar parte de i'm from barcelona. y yo me sentía como orgulloso. como responsable de dejar bien a chile en el extranjero. y me miraba a un espejo para intentar ensayar caras hueonas para el video. algo me dice que no puedo seguir teniendo sueños TAN freaks.
* hay un libro llamado "este libro te salvará la vida". en la portada sale un donut gigante que creo que es el mismo de "las películas de mi vida". lo hojeé anoche en una librería de libros-sueldo-mínimo y rayé un resto. en mayo es mi cumple. lo acepto como regalo. sería mi primer anagrama amarillo para lucir en la mesa de centro.
* siempre me despierto con la sensación de que no tengo nada que hacer y me acuesto con la de que me faltó día, y semana, y mes, y año.
* estoy adicto a tribunal oral y todos esos programas. tanto que me he dado cuenta que quienes van de público son siempre los mismos, sólo les cambian la camisa en cada programa. dónde hay que ir para ser público? todos tienen esa cara de esperando micro que me perturba y como que me tinca probar.
* y yo que quería vivir en la misma ciudad que bonvallet :(

Cho-vitic

Yo también solidarizo con Cho (se llama Cho, demonios!). Y sólo posteo para dejarlo en claro. Me ahorraré el disclaimer "no es que yo..." porque sé que mis lectores (?) son gente inteligente (!). Solidarizo. A cagar. Si no hubieran Chos nadie hablaría de ciertas cosas, aunque los gringos sean tan buenos para tapar el sol con un dedo y bypasseen la discusión al uso de armas y la hueá.

Como dijo American Dad, "guns don't kill people, people kill people".

Y ha sido así desde que el hombre descubrió los efectos de una piedra lanzada hacia el cráneo de otro. Y seguirá siendo así hasta el día del reset. Es mejor asumirlo. Fin.

desde un ciber en monjitas*

Qué lindo como me trata esta ciudad. Los cibers son baratos, la comida preparada del Líder salva, buscando bien uno descubre cine gratis, exposiciones gratis y hasta alimento gratis, la oficina de Tur Bus donde ustedes los que me quieren me mandan encomiendas me queda cerca, y cualquier post que pueda hacer es un sucio deja vú de 2005, pero buéh.

Como ya casi nadie lee esta bazofia me puedo dar lujos que la sobreexposición no permite (!).

Descargo un texto de Hemingway para la clase de mañana. Hey, realmente necesito internet y no bromeo con lo del riñón. Estos elitistas me mandan todo por internerd. Bueno, son -somos- gente grande. Se da por entendido que todos viven conectados. De hecho, me va quedando más que claro que unos cuantos son adictos.

Tuve un lindo fin de semana en la montaña y con internet gratis -internet, internet, internet. Ojo conmigo que puedo convertirme en "el loquito del notebook" de tu esquina más cercana-. Caché que desde esas alturas de Santiago pasa una micro cada luna llena, así que de puro anarco no pagué. Lo bueno de la tarjeta bip! es que uno puede pasar la tarjeta así como jugando de tal modo que la maquinita no la detecte -y, ergo, no suene bip!-, entonces uno se sube a la micro gratis y la gente no alega porque a) no pocos hacen lo mismo, b) otros odian tanto el Transantiago gentileza de los alaracos medios de comunicación que lo toman casi como un acto de subversión política legítimo y c) todos van demasiado ensimismados como para darse cuenta. No lo haga usted en casa. Yo puedo porque soy pobre y provinciano y lolo-promesa que en un futuro muy cercano devolverá a la sociedad todo lo que le está usurpando ahora. Usted no.

* No puede haber una calle que se llame "monjitas"!

ho-la

A ver. Cómo es la hueá.
Entro a un ciber y no hay messenger y creo que hotmail tampoco. Puta, si para eso vengo. Por la rechucha. Internet no sirve de nada si la vas a ocupar en un módulo de media hora y no hay messenger.
Así que a actualizar el blog.
Lo primero es lo primero. Cambio un riñón por internet en la casa. Es en serio.
Lo segundo: escuchar tres horas a un Premio Oscar no es tan distinto a conversar una coca zero con un amigo mientras haces zapping. Pero la gran diferencia son los oneliners. Parece que es verdad eso que dicen los periodistas. Una frase simple puede dar vuelta y refrescar eso que ya sabías. Si un Oscar te dice "en la vida hay que hacer lo que te da la gana, por eso yo siempre me he ido de donde no he querido estar", entonces ya debe ser verdad. Okéi, todos sabemos que el Oscar es más lobby que otra cosa, pero igual no cualquiera logra articular ese lobby a su favor. O quizás nada es tan difícil. No sé.
Es emocionante cuando te quedan siete minutos de ciber y hay que alcanzar a hacer todo lo planeado. Es casi un entrenamiento para ser, no sé, gerente.
No me queda plata, demonios. Same old.
¿Cómo cresta puede no haber Hotmail? En serio. Es como cuando se cae el Dow Jones o qué se yo.

here it goes again

es que acá voy de nuevo, cachái.

estrellitas de un fin de semana perno

* releyendo esta basura de blog me doy cuenta que me gusta escribir mostrando esa hueá como que algo que a la gente le hace dudar para mí es muy simple porque soy capaz de adaptarme a las distintas situaciones y versiones de ese algo y entonces hacer que la gente diga "puta, si en realidad es tan simple la hueá". si logro eso, soy dios. ej: "si no sabía, no sabía nomás" "decidí entrar a la discoteque". ese tonito de observador no-participante que igual participa pero sin mucha conciencia de ello. resolviendo en un segundo. tac. no es necesario más. "entonces fui, prendí el computador y teclée 'pico con todos' porque se siente bien". papelucho at 21, digamos. medio ingenuo. ingenuo pero no tonto. ingenuo pero resolutivo. ergo, un hitler bacán. ingenuo como de "llegué y la hueá era así, siempre ha sido así, a menos que no sea así, entonces habría que actuar asá. qué es lo que te estás cuestionando, maldito estúpido?"

* me impresiona ese modo de escribir -de los argentinos, de ciertos tipos- que siempre está buscando la agresividad. "su libro baila en el ring y tira directo a la mandíbula", leí hace un rato en La Mano. Es como si la literatura -o las artes, o la música, o la vida- fuera por definición algo pussy y hubiera que masculinizarlo a la fuerza, con sangre y escupos, para hacerlo válido y respetable.

* ojalá mañana despertando me sienta igual que ahora. y pasado-mañana y el jueves y el finde y la otra semana y todas las otras semanas del año y todos los otros años until I die. en serio, la dura. así abierto. así cachando que no queda otra que escribir. así no bloqueándome con el "a ver, qué estoy haciendo". matar al inspector de colegio interno. al que en vez de leer revisa cómo estoy leyendo. pico con ese hueón de la concha de su madre. sácamelo.

froid

No cacho qué onda el subconsciente.

Acabo de soñar que leía un libro sobre dos pendejos de Concepción que creaban YouTube y sus vidas pasaban de estudiar carreras tan aburridas como "sociología" o "medicina" a ser ricos y famosos y creerse un poco el cuento.

El libro estaba bien escrito a cagar, con peleas entre ellos, padres que se los quieren cagar con la plata y ridículas conferencias en universidades sobre conciencia social. Había una parte muy grossa en la que gente humilde pasaba al escenario y empezaba a contar su "experiencia" con YouTube, cómo les había mejorado la vida y la demás gente empezaba a gritar y todo era como Jesus Camp pero aún más ridículo.

Tuve que prender la luz y sentarme a tratar de entenderlo.

La dura que no me explico cómo el subconsciente es capaz de escribir tanto y procesarlo en tan poco rato. Y uno que se sienta frente a Word y no sale nada. NA-DA.

Me pregunto si esto es una señal divina o qué. ¿Es el libro que debo escribir? Porque es bien basura, igual.

feel the rhythm*

Ahora lo tengo claro: mi problema son los ritmos. Quizás por eso soy incapaz de bailar. Y no me vengan con la pavada de que los tipos rudos no bailan.

Cuando mi madre me compraba chocolates me decía "no te lo comas tan rápido porque después no te va a quedar, cómetelo lento". Los Papeluchos y las revistas tampoco había que leérselas rápido. "Tan rápido que lee este niñito", me decía en ese tonito de reproche-con-cariño que psicotiza tanto cuando se tiene 7 años. "Y después dices que estás aburrido". Cuando chico -esto suena pedante y no sé muy bien cómo redactarlo para evitarlo- siempre era el primero en entregar las pruebas y terminar las tareas. Y me empecé a sentir culpable por eso. Qué se yo, no quería que me miraran como "el niñito inteligente", quería ser igual a todos y que nadie me hueveara porque si me empezaban a huevear no sabía muy bien qué hacer. Me demoraba a propósito en entregar las pruebas. Ponía cara de "estará buena mi respuesta a la 21... mh, mejor reviso" para ser el quinto o cuarto en entregar la prueba y no parecer ni muy inteligente ni muy tonto. Eso me duró, incluso, hasta la universidad. Siempre creía ser el primero en terminar. Si no sabía, no sabía, qué me iba a quedar pensando. Y si sabía, respondía lo que había que responder y voilá. Las cosas son así.

Crecí intentando que las cosas me duraran mucho para no aburrirme después. Estirar el chicle hasta que ya no tenga sabor: una de las tres metáforas más maravillosas de la vida y que por supuesto no inventé yo.

Y pum, de repente tengo 24 años y he vivido 12. En parte por este afán de comerme el maldito chocolate lento y no devorarlo con la fruición pendeja que realmente es la forma de disfrutarlo. Hasta hace no poco tiempo organizaba mis días de tal modo de que no me sobraran horas para lamentarme porque se acabó el chocolate. Me despertaba a las dos de la tarde para que pareciera que las pocas cosas que tengo que hacer me llenan el día cuando nunca es así.

Pero vi la luz, hermano. Hace cuánto, no sé, creo que fue paulatino. Tal vez desde octubre de 2005, cuando viví en una ciudad rápida y noté que hacer las cosas rápido no es de mala educación. Y lo terminé de asumir ahora, cuando la idea es recuperar el tiempo perdido (¿se puede?), con cierta culpabilidad de haber desaprovechado todos esos años. Quiero ver todas las películas pendientes, leer todos los libros, conocer a toda la gente, hacer deporte, tener una tele de esas con pantallas chicas en las esquinas para poder ver Fox, Sony, VH1, HBO, El Canal de las Estrellas y Canal 13 al mismo tiempo. Entero de obsesivo-compulsivo. Eso, hasta que el cerebro se me agota y estalla casi literalmente dejándome tirado en la cama mirando el techo como un sucio niño autista.

Es hora de terminar con eso. Es hora de devorarse las cosas en su velocidad indicada. Si tiene que ser a diez mil por hora, pues que sea así. Pero también me puedo demorar cinco horas contemplando las cosas que lo ameriten: una canción, una chica linda, una casa vieja perdida en el barrio Estación, un lalalá, whatever, no sé qué cresta más poner acá.

Si todo está claro, ¿cuál es el problema? El problema es que time is running out. 24 años, una carrera terminada hace dos, un año y medio sabáticos, poca gente nueva entrando a mi enano pero buen núcleo social, ya debería estar trabajando, debería haber aprendido más cosas, conocido más lugares, atrevido a más para no tener 12 a los 24, ya debería estar enrielado y avanzando hacia mi plan maestro megalómano que no detallaré por pudor, porque me revela como doceañero y porque casi todos los que leen esto lo conocen. Pero son todas esas hueás pendejas que ya deberían habérseme pasado.

Pico con el consejo de psicóloga chanta de "ay, cada persona tiene sus tiempos". Si es así, yo no quiero estos tiempos, quiero los de esa otra gente que tiene 24, los representa y los siente. Yo ya debería estar en otra parada.

----- insertar aquí final rematador, smartie, esperanzador pero no mamón, por ningún motivo resentido -----

* Una de las palabras que jamás aprenderé a escribir en inglés es "ryhthm". Me rendí.
**Ya, este post suena como de 2004 y se supone que ya no estoy escribiendo así. Me duele la garganta y quizás me resfríe por dormir en pelota cuando ya se acabó el verano y hace frío. Pero odio los malditos pijamas. ¿A quién chucha le importa esto? Chao.
***En VH1 están tocando "I like big butts and I cannot lie". No esperaba estar despierto hasta esta hora para ver eso.

los cuadraditos son manzanas

 El gentilhombre Anarko me avisó que mi ex-template (para el que tenía la idea de cambiar la imagen de esa horrenda carretera por la aún más horrenda foto de un grasoso fonosandwich*) no se veía bien en Firefox. Así que, aparte que estos talibanes techie me obligaron a cambiarme a Blogger Beta, corté por lo sano y le copié el template a D. Es el mejor. Fondo blanco y letras Georgia. Más parafernalia es de mal gusto.

 No he puesto un jodido pie en una maldita playa en este puto verano (insertar emoticon /triste de msn aquí). Pero no ha estado tan mal. No me puedo quejar (insertar emoticon con la corneta de cumpleaños aquí).

 Me gusta caleta Dina Gómez.

 El otro día, después de una linda noche, caminaba solo por el centro de la musgo y se me ocurrió entrar a un local lleno de estudiantes de universidad estatal, pero de los que quieren parecer de universidad privada. Me gusta ser turista en mi propia ciudad y mirar a la gente. Recién había cantado el que fue vocalista de una espantosa banda cuyo nombre no me acuerdo, y el tipo que me vendió la entrada después de un buen tira y afloja monetario me dijo "las cabras están todas entusiasmadas". Adentro no había mucho entusiasmo, más bien parecía una convivencia de primero medio. En los carretes** de Temuco nadie se desordena, todos actúan como si el inspector anduviera dando vueltas por ahí, cuando la única que andaba dando vueltas era la polerita The Strokes con el cantante famoso adentro mientras en los parlantes sonaban jits noventeros de esos que ponían en teleseries de TVN, onda "siempre sho te sigo a todas partes, ñañañañañaña la alegría que me das". Conversé con un par de gentes y me largué. Y no concluí nada. ¿Quién dijo que la juventud era material literario o algo así?

 Lecturas para el verano: Cell de Stephen King, Papelucho casi huérfano que me prestó mi sobrina y Apuntes autistas de Fuguet. No sé qué me dio por King. Supongo que la leyenda en la aleta al reverso de la portada: "vive en Tangamandapio con su mujer que también es novelista, y no tiene teléfono móvil". Así quiero tener una yo. Y, bueno, AF siempre me ha caído bien, es como el profesor de Castellano buena onda que nunca tuvimos. Y me dio una insensata latita cuando leí una crítica en el suplemento cultural de un diario que decía algo como "está viejoncito ya para andar hablando de cultura pop". ¿Hay que tener 20 para hablar de cultura pop? ¿40 para hablar de arte? ¿8 para hablar de monos animados? La dictadura del target generacional me parece algo preocupante y siempre que puedo la rompo por el puro gusto de hacerlo. Me trepo arriba del carro del supermercado y recorro el pasillo gritando "wiiiii" y leo las cartas al director de El Mercurio y me entusiasma la idea de mandar una, quejándome de lo que sea en dos líneas y con tonito pseudo-cómico.

 La Coca Cola Zero rockea. No tiene ese gusto a treinta gotas de edulcorante al seco de la Light. Ahora me siento un tipo saludable con mi lata negra al lado mientras devoro una Telepizza de $1390. Acabo de leer que puedo perder mis dientes de aquí al 2012 y que tengo cada día menos minerales por tomar un litro diario de la bebida feliz.

 App de drogas: I Doser, la sensación de la juventud temuquense con un verano aburrido, no me funciona, qué desilusión. Supongo que algunos son más susceptibles que otros y yo voy en el segundo saco. Anoche me fui al PC de mi madre, hice click en "marijuana" y escuché 45 minutos de estática mientras hojeaba revistas Paula de los años 60. Y nada. Temo que todo haya sido culpa de haber estado pensando "esta hueá es pura sugestión, ni cagando caigo". La mente es terrible de mágica. Y si pudiera crearme un firewall mental para la droga, ¿puedo drogarme sin droga?

 Siguiendo el issue: ¿qué tipo de adicción es la adicción a la Wikipedia? Ultimamente suelo buscar info sobre algún tema y, mientras la leo, abro en otras pestañas los links de tres temas más, y luego dos más en cada uno de ellos y voy trepando como pendejo robaalbaricoques en un árbol del conocimiento que sólo tiene fin cuando se me pega el explorador y tengo que resetear. He aprendido muchas cosas que me permitirán ser la sensación de las reuniones sociales y un potencial triunfador de Quién Quiere Ser Millonario, pero seguro también es tiempo que no invertí en algo más valioso. ¿Hay algo más valioso que el conocimiento? Al menos ocho cosas.

* Ya estaría bueno que los propietarios de esa hueá me empezaran a depositar las regalías que me corresponden por tanta publicidad.
** El slang chileno tiene una palabra más insoportable que ésa?

pucon rima con reggeton

Shuá, El medio descubrimiento.

El otro día, viendo un reality chileno o algo así, descubrí que la clave era no estar nunca tranquilo. Que era la receta de la abuela (no la mía) para sentirse bien. Nunca más en mi vida quiero sentirme tranquilo. Cuando eso pasa todo va cuesta abajo y, lo que es peor, no me doy cuenta hasta que toqué fondo y dejé de resistirme al lado járcor de la fuerza. La media clave. Eso era todo. De eso se trataba todo. ¿Es esto una joda para Tinelli?

No, pero la dura. Y lo escribo acá para la gente que me lee (que cada vez es menos tirando a nadie. Y me gusta que así sea, porque esto es como un auto que pone cartelito de EN RODAJE en el vidrio de atrás para que no le toquen la bocina) me recuerde cuando esté entrando a la fase esa que me hace ser un tipo modoso que le dice gracias al micrero cuando se sube a la micro, y que logra entablar conversaciones fascinantes, pero que es incapaz de cientos de otras cosas. De las grandes. De las que se supone que importan. La tranquilidad es una droga mentirosa -como todas?- que te hace envejecer antes de tiempo. Te miente diciéndote que haciendo lo correcto todo irá bien. Y te entrega beneficios inmediatos porque la farsa está bien montada. Pero es como un cigarro que te mata a la larga y te deja con hoyos por aquí y por allá como el del viejo de las cajetillas.

Estoy levemente ebrio gracias al vino. Mañana me sonrojaré de esto. Nadie mayor de 18 puede creer que Bukowski la llevaba. Bukowski era un reggetonero del carajo.

botellas vacías de marcas extrañas

Esta canción es como de hace seis veranos pero a mí me huele a éste.

Los veranos de mi vida suelen ser fomes. Y constan de una sucesión de acontecimientos más o menos iguales. Inicio de año impetuoso y casi deportista gracias a que el calor actúa en mí como una bebida energizante pero más barata (por qué creen que me quiero ir a vivir a Mallami? Porque me gustan las palmeras o porque cuando chico quería que Villarrica se pareciera a Miami Vice? No-oh), plan de veraneo outdoor frustrado, dos o tres semanas solo y a cargo de la casa, un poco de playa en febrero, turismo social, fase de meseta y pum llegó marzo. Marzo no es como el tipo del comercial de la financiera, no señor. Marzo es la tabla de salvación después de dos meses en que todos jugamos a ser un poco tropicales y felices. Marzo es el verdadero comienzo del año. Ahí uno ya sabe en qué va a consistir el año y nada es muy susceptible a modificaciones porque, bueno, porque todo es predecible. Ves el trailer y ya sabes de qué va la película. El verano es caminar hacia una fiesta pensando en lo buena que ha de estar. Marzo es llegar a la fiesta. Y ya lo sabemos porque estamos viejos y ya no nos vienen con cantinelas: el camino suele ser más divertido que la meta. Pero un camino sin meta es la pelotudez de estar a lunes y pensar en el carrete del sábado y no cachar que un martes a las diez de la mañana tienes más posibilidades de entenderlo todo. No es eso lo que uno quiere? Chao, me voy a ver Saturday Night Live.

4 am, que mas quieren.

[04:23:12] mi cesta llena de moras dice:
sólo ve y golpea la puerta con entusiasmo y alegría juvenil
[04:23:15] mi cesta llena de moras dice:
hueón la hueá fric
[04:23:25] mi cesta llena de moras dice:
inconscientemente tecleaba eso y tecleaba "y golpea la muerte"
[04:23:29] mi cesta llena de moras dice:
la hueá méntal
[04:23:59] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
tu inconsciente está en lo correcto
[04:24:17] mi cesta llena de moras dice:
mi inconsciente es más seco que yo
[04:29:20] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
como todo inconsciente que se precie
[04:29:29] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
el mio también es más seco que yo
[04:29:42] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
se sabe los musculos al momento de dibujar
[04:29:54] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
no necesita tener que recordarlos a cada rato
[04:30:08] mi cesta llena de moras dice:
y por qué chucha cuesta tanto trabajar desde el inconsciente 24/7?
[04:30:46] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
porque no tiene buen sistema operativo?
[04:31:35] mi cesta llena de moras dice:
puede ser
[04:31:47] mi cesta llena de moras dice:
el inconsciente corre en mac os x y el consciente en windows
[04:31:51] mi cesta llena de moras dice:
hey, qué buena frase.
[04:33:09] :[Grendel:[don't care if I can't draw, I'm just gonna draw how I feel about it dice:
otra para la novela "The man who killed Don Quixote-style" de Mr J

so, this is the new year

and i don't feel any different.

* la noche de año nuevo llegué -empapado- a mi casa a las 3 y me acosté. y qué tanta hueá.
* el lunes en la tarde temuco parecía un set de una película de cameron crowe cuya filmación fue abandonada porque se dieron cuenta -tarde, pero no nunca- que el guión no convencía a nadie. entré al ñam ñam y me escondí debajo de esas cortinas amarillas y de la tele que daba mekano. miré a la gente: parejas enfundadas en sus poleras regaladas en navidad, señoras transpiradas limpiando a sus hijos recién manchados con el completo, minas teñidas haciendo durar sus cocas, y el gordito del mesón -que era como el gordito de ese capítulo de casado con hijos cuando la titi trabaja en su local y termina dándole consejos a las adolescentes aproblemadas- mirándolo todo y me dieron ganas de ser como él y vivir en una película de mgm a las diez de la mañana every fucking day.
* estoy aburrido de que me dé sueño a la hora de en boca de todos. así que anoche me tomé un terminado-en-am y dormí diez horas fácil. desperté animado, comercial de yoghurt, como no me pasaba hace meses. el problema es que no dejo de tener dos toneladas en cada pestaña. mi madre se fue a stgo y se siente bien estar semi-solo-at-home, aunque queden grandma y la nana. el porcentaje de gritos ha bajado en un 75% y eso se agradece.
* en la tarde me junté con miguel en el mól y miré libros en la antártica. tomé el que tenía la carátula -portada, whatever- más cool. se trataba de un cuarentón obeso que un buen día se aburre de todo, toma su bicicleta y se va a recorrer usa y conoce gente y tiene muchas aventuras. o sea, una roadnovel. es la mejor carátula que he visto -junto con una de paz soldán- y eso es lo único que importa. no sé si ha mejorado la literatura, pero demonios que han mejorado las tapas. no me acuerdo del título, si no la linkearía. si alguien cacha el libro, que me diga. su comment es mi autoestima.

bonus track: no, no sé qué voy a hacer este año. se agradece su preocupación.