el comishero

Un comercial que me identifica en múltiples niveles.



Me encantan los comerciales buenos. En parte, por eso no termino de pasarme al lado luminoso de los torrents: me gusta el rito de los horarios televisivos y sus "vamos a unos consejos". Hola, estoy cesante, me aburro caleta y no tengo tema para escribir. Sólo escribo mentalmente cuando viajo en bus -de noche, oscuro y escuchando música vieja en un iPod malo- y luego olvido esos oneliners de mediana genialidad.

BLACK POWER!

Me encantan estos momentos porque siento que estoy viviendo un momento histórico que mis nietos verán en los libros de historia y toda esa pelotudez. Me cae bien Obama, no he leído con atención sus propuestas económicas y a quién quiero engañar, no me interesa mucho. Lo que separa la democracia de la idiocracia es poder confiar en los que realmente saben más. Y no sé si Obama sabe más, pero tiene más onda y qué tanto, si jamás en mi vida tendré un fondo A. Y para ser más estúpido que eso, pienso que un presidente negro hace que la vida sea más como en las películas. Y me molesta profundamente esa actitud de vieja mal teñida de peluquería de "ay, en qué va a cambiar mi vida si gana ése o el otro", porque todavía hay algo que se llama postura y otro algo que se llama creencias y finalmente uno vota o apoya a alguien por eso. McCain no le cae bien a nadie porque es redneck, porque desprecia los computadores y porque el único Mc que toleramos es McDonalds.

Cuando chico, típico en las Navidades, alguien salía con la historia del Papa negro y que de ahí se acababa el mundo. Bueno, quizás era un presidente del mundo negro y para allá vamos y no me parece tan mala la idea. Vámonos, pero vámonos con elegancia.

all is full of necios.

Más rato termino La conjura de los necios, de John Kennedy Toole. Siempre había oído de él (siempre por parte de gente freak y shovítica), veía esa portada del guatón con bigote de escoba y gorro de Chavo del Ocho en San Diego y diversas ferias del libro. Pero no lo tuve hasta que, en un rapto de ebriedad barsa e impresentable, se lo robé al bueno de Freddy una noche de Fiestas Patrias. Lo tomé hace dos o tres noches y no pude parar de leerlo hasta que amaneció. Me abstuve de cualquier esquema juvenil nocturno este finde y no me arrepiento. Me reí a carcajadas, cosa que nunca en la vida me había pasado con un libro. Pensaba que los libros no eran para reírse, o que no se podía ser "litera-rio" y chistoso a la vez, pero ahora todo me queda más claro. Y bueno, espanta un poco cuando tienes 26, vives con tu madre y la cesantía es mitad involuntaria y mitad no. Da un poco de pánico convertirse en el fric repelente de Ignatius Reilly, invita a retomar el pagar un arriendo, obliga a mejorar la dieta y hacer un poco de ejercicio. Autosuperación que le llaman. Todavía tengo serias dudas sobre si el protagonista es el necio o lo son los que se ríen de él (both, de seguro), pero es un buen libro para leer después de unos meses sabáticos que comienzan a ser muchos. El género hueoneslosersquevivenconlosviejosaedadesindignas me persigue un poco, no puedo sino tomarlo como una señal.

BARACK OBATMAN!

Salgo de mi casa y lo primero que veo es la Avenida Alemania tapizada de dentaduras photoshopeadas de tipos a los que les da verguenza decir de qué partido son. Mientras tanto, en el primer mundo en crisis, el viejito McCain insulta al bueno de Obama, que es negro y nació en Honolulu y su segundo nombre es Hussein, así que lo admiro por eso y no porque la corrección política me haya lavado por años el cerebro hasta hacerme creer que la acción afirmativa es la solución a todos los problemas sociales.
Entre tanto de eso, un debate que realmente me importa.



Btw, acabo de ver en un kiosco la mejor portada de lo que va del año. Panic on the streets of Wall Street, panic on the streets of Te-mu-co.



Pero nada de lo que Barack Obatman no nos pueda salvar.

¿Qué es esto? ¿El estreno del ciclo "Posts con contenido"?

temuco is on fire

* Dejando de lado lagunas, llevo ocho meses de corrido en Temuco y, aunque Ud. no lo crea, se sienten como dos semanas. No será Manhattan ni Sao Paulo y ni siquiera Stgo, pero el tiempo pasa rápido cuando es uno quien aprieta el acelerador, sea donde sea. No es que haga muchas cosas, es más bien un tema de estrujamiento mental. Tan impostado como suena, pero sirve. Se estruja hasta que no da más, luego vuelve a su forma inicial fome y se vuelve a estrujar. Bipolaridad, here we come! Es que no da andar con la actitud "it's lame, everything's lame". Los 90 se acabaron y una parte de mí se lamenta por eso, pero la otra dice "enhorabuena" porque digamos las cosas como son, Cobain se mató y con eso nos quedó claro que lo único por hacer es divertirse hasta morir de una forma más elegante. Me rehúso a seguir pensando que "la actitud" es parecer apestado y que todo parezca una de esas insoportables desenfocadas de Tony Manero. La actitud es ser como esos millonarios hijos de puta del Upper East Side pero con luca en el bolsillo. Acá no hay fiestas todas las semanas, de hecho ni siquiera hay días despejados todas las semanas, pero hay... no, no sé qué hay. Bueno, todo se trata de matar el tiempo. Miles de ideas que darán paja en el momento de concretarlas, pero sirven para hacer que el hamster trote dentro de su rueda. Acá la municipalidad cerró un eje de bares universitarios para chicos pretendidamente pensantes con poca plata (poca plata y pocas ideas), ellos se enojaron y alegaron pero seguro encuentran otro lugar para seguir matando neuronas con Báltica al ritmo del rock argentino de los 90 y se quedan felices. Ok, si todos somos fútiles, pero hay alcoholes y alcoholes, y por sobre todo hay soundtracks y soundtracks.

* Creo que la forma correcta de escribir "weá" es ésa y no "hueá". Estuve tanto tiempo equivocado.

One week of danger

	the Virgins - One Week of Danger
	Found at skreemr.com

* Salvo excepcionales, nocturnos y alcoholizados momentos -tampoco todos-, los últimos siete días han sido para olvidar.

* Pero de todo lo malo se saca algo bueno y asdf. Después de la ebriedad viene la purificación; del cansancio, la energía; del plan fracasado, el entusiasmo por romper culos que sólo la frustración sabe despertar.

* Como le dije a alguien el otro día, "después del lunes, siempre viene el martes" (insertar emoticon guiñador de ojo, o en su defecto, 1313).

* De hecho, me gusta la lógica del porrazo: es imposible no pararse con más fuerza y agudeza que antes. Como decía ese fascista buena onda, lo que no te mata te hasfghsjkfljhskglñ.

* Aunque si es por fascistas, prefiero a Schopenhauer, el misógino buena onda que lo explica todo.

* Y a Eisenhower, el favorito de Al Bundy e Indiana Jones.

* Basta de todo esto: decidí que voy a juntar plata y me voy a poner con un local de papas fritas en Temuco.

* No, ni cagando, me acabo de arrepentir.

* El martes pisé mi ex universidad por primera vez en tres años, acompañando al bueno de Glenn a llevarle su disco a un melómano y ledzeppeliano profesor de tecnología médica. Recuerdo que, mientras estuve en la universidad, siempre estuvo nublado. Siempre. Todos los días. No recuerdo haber recorrido esos hospitalarios -no por lo amables- pabellones en una linda mañana que haya estado despejada. Seguramente los hubo, pero la memoria funciona así. El martes también estaba nublado.

* Y en las ramadas que hubo allí mataron gente. Así con los universitarios.

* Detesto a los universitarios engrupidos, y detesto a la gente que va a las marchas del 11 de septiembre con uglysweaters, el uniforme de los que odian a los uniformados. Recién estaba en Telepizza y llegaron cinco o seis tipos con sus lienzos envueltos y vestidos todos iguales. Derechos humanos y memoria histórica, en Falabella.

* Acabo de llegar de Conce, que es como un Temuco con esteroides y Yogen Fruz.

* Mi madre está instalada a los pies de mi cama viendo "El Hielo en TVN" y no sé cómo echarla. Annoying.

* Y Rafael Araneda está conversando con Boy George, my goodness!

el matinal de chile

1. un plan para este finde: ver la segunda temporada de dexter de corrido, acostado, con dr pepper y latas de grolsch.

2. un plan para este finde (2): ir a MAB y quedar muy ebrio y no recordar que tengo 26.

3. no hay viaje a santiago por el momento. intenciones sí, pero no hay dinero y mandé mi hueá a mi jefa de taller por mail y no sé qué diantres pasará con eso. estoy en las manos del angelito, al que a veces quiero puro romperle la carta de ajuste y rajarle la cinta del cassette con el himno de la católica.

4. tal como algunos quieren que vuelvan los lentos, yo quiero que vuelvan los blogs. fotolog ya no tiene mucha gracia, en facebook ya agregaste a todos los que tenías que agregar y la versión nueva es horrible, y -como ya dije- twitter y su histeria es un liquidador de la capacidad de desarrollar ideas. si ud. tiene blog, cuénteme y lo visito, que tiempo libre y capacidad stalker es lo que me sobra.

5. la canción-con-penita de la semana:

Dónde está Wall-E?

¿Qué pasa con uno cuando se conmueve más de lo prudente con una película para niños? ¿Hay algún problema con eso? Creo que Wall-E es la mejor película que he visto en lo que va del año, y lo siento un deja vú del año pasado, cuando concluí lo mismo tras ver Ratatouille, de la misma factoría.

Ambas las vi en el mismo Movieland del Portal Temuco, con la misma Coca Cola en la mano y el mismo pasaje a Santiago comprado para el día siguiente. Pero si una me provocó la urgencia de salir a destrozar Anton Egos y subirme un poco el mío, con la de ahora quise puro tener un hijo para llevarlo a verla.

Es tan rara que en los primeros quince minutos no entendí cómo se trataba de una peli de niños de distribución Disney. No pasaba nada, no había un sólo diálogo, había un planeta en ruinas, poblado sólo por un robot y una cucaracha, con edificios hechos de basura, todo teñido de un desolador color cotona de colegio. Hasta que se vuelve una historia de amor entre robots. Es en ese momento cuando te ves obligado a instalarte en tus no siempre cómodos 7 años mentales. Porque la mina robot es más grande que el miedoso y cochino de Wall-E, que no sabe hacer más que decirle su nombre y ofrecerle miles de juguetes y mostrarle Hello Dolly para entretenerla. Tal como cuando uno le tiraba el pelo o le escondía el estuche a la niña que le gustaba -que casi siempre era alta- o le hablaba del álbum de Robotech porque qué otra cosa iba a hacer, porque qué otra cosa hace uno el resto de la vida.

Lo increíble de casi todas las historias Pixar es que no paran de enrostrarte que, tengas la edad que tengas, siempre tienes 7 años en alguna zona de tu cabeza. Claro, si están diseñadas para que los papás no se aburran cuando llevan a los pendejos al cine. Y de paso te recuerdan qué es lo que importa. Y no me refiero al discurso anti-corporativo medio facilón. Importa tomarle la mano a alguien y ver películas donde gente con vestidos ridículos baile estúpidamente y no olvidarse que, en ocasiones, el ridículo lleva a la gloria.

Justamente por eso me gustan tanto las películas para pendejos y tantas otras cosas dudosas. Por el ridículo implícito. No creo en los que le restan ridículo al ridículo, limpiándolo, para normalizarlo: si la gracia es cruzar uno la línea y quedarse un rato allá.

Y el panorama se completa porque tengo una debilidad por las películas end-times. De las últimas, la maravillosamente basura Cloverfield, con su mezcla de monstruos no vistos, ondismo con vista a Central Park y música-indie-buena (MIB) me dejó más helado que cualquier película que se precie de ser seria. Entonces: mamonería más apocaliptismo, es la ecuación de un jotapé maravillado.

PD 1: Totis me dijo que en 32 días más se acaba el mundo porque activarán un acelerador de partículas que creará un hoyo negro por donde nos vamos a deshacer todos. O algo así. Aunque no sea cierto -una pena, sería exquisito tener 32 días de no medir consecuencias de mis actos-, todo esto no puede ser tan cósmico.

PD 2: Por cierto: la película es tan  que no puedo no mencionarlo como un tercer elemento de la ecuación. Wall-E bootea igual que mi iBook! Y Eva es como un iPod humano de vigesimocuarta generación y dan ganas de morderle la manzana, aunque se parezca un poco a Felipito, el robot amigo de Bastián Bodenhofer en Trampas y Caretas, del que me parece inconcebible que no haya nada en YouTube.

un buen asdahsgdfashfs lo explica todo.

1. Insomnio. Llevo más de una semana viendo amanecer y durmiendo 4 o 5 horas en la mañana antes de almorzar y hacer como que enfrento al mundo. Toda la vida he tenido el sueño cambiado, pero ahora se puso crítico. Lo bueno es que descubrí que no soy el único.

2. Se me olvida lo mal que hace dejar de escribir. Las ideas fluyen distinto, hay baches, te cuesta encontrar la palabra exacta, pierdes un poco el manejo del dolor de guata que produce el escribir algo que te afecta un poco. Debe ser lo mismo que siente un tipo deportista que dejó de entrenar.

3. Y, lo peor de todo, surge la siempre maldita autocensura.

4. Y, lo peor de todo (bis), comienzas a desvanecer el límite entre realidad y ficción y no sabes muy bien en qué coordenada exacta del mapa te conviene instalarte.

5. Pero no se asusten, no es que esté escribiendo la gran novela chilena que todos los periodistas intelectualmente aspiracionales sueñan o soñaron con escribir. Es otra cosa. Ya renuncié a los delirios de grandeza producto de adolescencias mal habidas. Así es, hermano.

6. App de eso mismo: no quiero cumplir 26. No quiero. No quiero. No quiero. Argh.

Es temprano como nunca había estado despierto un día domingo, salvo cuando era pendejo e iba a misa. Afuera hay una tormenta de viento y lluvia pero de las grandes, con cielo color marshmellow, truenos prometiendo destrozar tu techo y gente perdiendo sus paraguas por los aires mientras cantan el soundtrack de alguna película amigable de TCM. La magia del sur. Cosas que están en mi ADN y nunca podré negarlas, como las sopaipillas sin nada o el pan francés. Anoche posteé muchas estupideces en muchos lados y ahora, down y bajo ninguna influencia psicotrópica, me cago de la risa leyéndolas. Soy más divertido cuando estoy high, pienso. Lo que tampoco es mucho decir, claro. En un rato bajaré e iré al Essomarket por El Mercurio -sí, adoro leer El Mercurio los domingos, me hace sentir un padre de familia- y un Watts de durazno, el remedio infalible para la deshidratación post-mezcla de vodka con Dr Pepper y marihuana elepeniana. La idea se me hace cuesta arriba: hace frío, mi única parka está quemada porque el muy idiota la pegó a la estufa a gas de una amiga y, claro, es domingo y hay toda una tradición nacional pajera por rescatar de las garras del capitalismo.

¿Para qué quiere uno un blog cuando tiene twitter? ¿Para qué quiere uno el social networking cuando hay vida afuera? Para no mojarse con las tormentas de Temuco, obvio.

A ratos la lluvia y el viento hiperventilado paran y surge un silencio sepulcral y desesperante. Me gusta. Tanto como me gusta no usar más de dos adjetivos por vez. Me desespera la gente que enumera adjetivos cuando escribe. ¿Realmente a alguien le pueden pasar tantas cosas al mismo tiempo? Multitask emocional. No me parece muy creíble. Sólo demuestra que has pasado demasiadas horas de tu vida frente a un diccionario. Ok, yo jarcoreo un sábado en la noche con el computador en mis rodillas, pero entiéndanlo: en Temuco hace frío y hay que buscar soluciones rápidas a eso: chalecos feos, alcohol barato, distancia interpersonal, lo que sea.

Escucho los truenos como si vinieran de las entrañas de las paredes de mi pieza y, vaya uno a saber por qué, pienso en cuánto extraño la sensación adolescente de embalarme con algo o alguien y no parar hasta conseguirlo. Cuando dejas de tenerla es cuando te convertiste de plano en un adulto, pienso. Cuando cachas que puede que sea más el tiempo de vida ya vivido que el que tienes por delante, y no hay tanto tiempo para ir probando. Miras tus fotos de pendejo e inmediatamente imaginas a tus descendientes viéndolas y pensando "qué onda, así era el abuelo, qué rancia era la gente en el 2008, mira con lo que se entretenían, BLOGS".

No quiero ser periodexter

Las cosas están claras:

Quiero no aguantarme las ganas de triturar a un reducido pero hinchapelotas par de humanoides, vivir en Miami, hablar spanglish pero más cargado al inglés, convivir con negros, chicanos, latinamericanidols, salsas y teleseries de Telemundo, tener siempre la razón en mi trabajo y ganarle a los pernos que hacen las cosas como dicen los manuales, tener una hermana anoréxica que me caiga bien, tener una novia rubia que no moleste mucho (pero sin las trancas sexuales, gracias), leer con más precisión las mentes ajenas, aplicar la lógica matemática en algo útil, cuidar a la gente que vale la pena y que un psiquiatra al que no le pago me diga "es que tu problema es que no quieres perder el control" y me pregunte "en qué momento de tu vida te sentiste débil?" y después matarlo (y).

fin de semana largo

Tengo varios puntos que aclarar:

uno, que tengo un dolor de cabeza de la concha de su madre.

dos, que perdí mi tarjeta del Redbanc y me siento profundamente ahuevonado por eso. He hecho reconstrucciones mentales de todo lo que hice después de la última vez que saqué plata: el jueves, junto al bueno de Pablito, antes de irnos al softcorismo en la casa de la Né. Él sacó el comprobante para ver cuánto me quedaba y yo guardé las miserables dos lucas que saqué porque no quería gastar más que eso en alcohol. Quiero pensar que no fui tan idiota como para dejar la tarjeta ahí. Son actos automáticos, nadie los hace pensando y por eso me declaro incapaz de recordar si la saqué o no. Whatever. La cosa es que los oompa loompas del Santander son unos ineptos, y no es mi culpa que no les guste trabajar los fines de semana largos contestando el teléfono y que mañana a las nueve de la mañana deberé estar en la puta sucursal más cercana para pedir una tarjeta nueva, y ni siquiera tengo para la micro porque todo mi dinero está en esa cuenta. En este momento mi capital efectivo asciende a 290 pesos. Diez pesos menos de lo que cuesta subirse a una micro en Temuco.

tres, que un fin de semana de lectura de libros comprados en el Jumbo y visionado de series sobre adolescentes millonarios preocupados de la moda puede ser más que estimulante. No hace falta levantarse de la cama, ni siquiera hace falta conversar con gente. Me corrí olímpicamente de compromisos familiares y de amistad para lo que los columnistas del optimismo de suplementos de diario llaman "darse tiempo para uno mismo".

cuatro, que Los Años Maravillosos es la mejor serie de los ochenta.

cinco, que Blow Up es pura onda y debería haber sido un corto y me lateó y me importa una raja que sea "cine de calidad" y los pajeos intelectuales sobre la semiótica de la imagen.

seis, que las noticias sobre el volcán eruptando y Chaitén siendo evacuado y los helicópteros cayendo sobre la Costanera Norte me crean la ilusión de que el fin del mundo está cerca y que todos vamos a morir y como que me gusta la idea.

siete, que esta canción hace que me den ganas de a) que sean las ocho y media de la noche en verano, y b) saltar de la cama como en un comercial de leche sin lactosa.

aprendizaje

Tuvieron que pasar casi 10 años, muchos fracasos, un buen par de éxitos y demasiadas horas de televisión para darme cuenta que siempre Pacey fue el cool.

probando http://jeanpierre.tumblr.com.

esto está pasado a pasado.

NOW! that's why i call music

Me gustan los 90. Me gustan a cagar. Aunque siempre me ha parecido tan patética esa nostalgia adulta por "tiempos mejores" de la gente que raya con algo tan cuestionable como los 80 y su alumínica música bailable. Demonios, si en los 80 había una dictadura. Al menos puedo declarar a mi favor que en los 90 la excusa de "mejor banda sonora" funciona mejor a simple vista, el dance europeo es más divertido que Baltimora, y además, tv cable y globalización mediante, tiene el bonus de ser el embrión de los 00 -la era de internet, la verdadera promesa de un futuro mejor para nuestros hijos antes que el calentamiento global aniquile a nuestros nietos-. Los que nacimos entre 1980 y 1989 somos, acaso, la peor generación de todos los tiempos: apática, pasiva, temerosa de que te llamen al apoderado, incapaz de hacernos cargo siquiera de nuestros propios placeres. Lo único que salva de los 80 son las películas nerds de high schools, los Atari y la moral American Psycho. Pero ésa nunca pegó mucho en Chile, hasta donde yo sé.

La gracia es creer que en tu década empezó todo. Hay que partir de ahí para después descubrir lo demás. Siempre hay que partir de alguna parte. Si no, es tan fácil perderse.



PD: Alguien se apropió de mi vieja URL. Soy tan megalómano que creo que es un homenaje -gracias-, pero lo más seguro es que sea coincidencia.

la granja de jotapé.

1. La vida se puso softcore y yo no me di ni cuenta.

2. No hay nada que un paquete de papas fritas del local que está al frente del Santa Isabel de Bulnes, ahí al lado del Papymol quemado y la farmacia del Dr. Simi, no pueda arreglar.

3. Cuando falta motivación para todo, una torta del Marriet viene de perillas.

4. Este blog se convertirá definitivamente en la Guía Gastronómica de Temuco.

5. Me carga el glamour picante y la moral Fondart del Altazor. Si algún día resulto nominado, recuérdenme borrar esto.

6. La lluvia chocando en el techo es uno de los grandes placeres de la vida. Sólo lo pude tener dos o tres veces el 2007. Así que este año me quiero vengar.

7. Alto del Carmen con Báltica, nunca más.

8. Extraño la época en que no me costaba escribir. Cuando ambientar la novela en 1999 me parecía una buena idea. Cuando quería mandar artículos a algún lado. Cuando tenía blog y tenía lectores y empezaba a escribir y de repente pum cuatro párrafos llenos de pesadeces de leche con chocolate, pensamientos pseudo-profundos, dobles lecturas para iniciados y mensajes subliminales para los amigos. Lo releo y me parece tan asquerosamente cándido, pero es mejor que nada. Ahora como que para qué escribir. Para dejar constancia, ¿pero de qué? Las historias me cansan. Nunca tienen finales tan buenos como en la vida real. Mejor dicho, nunca tienen finales. Escribir la gran novela interminable chilena es una opción, pero qué lata. Debería escribir una soap-opera gringa, de esas que llevan 40 años al aire. Y que se termine cuando me muera.

9. No entiendo cómo hay gente que le tiene pánico a la muerte. Si te mueres, no tienes cómo lamentarlo. No entiendo cómo alguna vez le tuve pánico a quedarme dormido y no despertar al otro día, o a que se me olvidara respirar, a que mi acto reflejo dejara de ser reflejo por alguna recóndita razón. Ahora, lo que me da miedo es ser viejo. Ser viejo y cachar que me quedan 10 años de vida y no podré ver las películas o leer los libros que habrán después, o no saber qué va a pasar con la gente cercana. Claro, ahora también podría pasar eso. Pero la no-inminencia me tranquiliza. Como que igual el 2020 tendré 38 años y diré "hey, ya, no me morí". Ser viejo y tener cáncer y que siempre me esté doliendo algo y necesitar Viagra o ni siquiera necesitarlo porque there's no chance y pensar que ésta, la de ahora, fue la mejor época de mi vida.

10. Soy tan resentido que me gusta ser resentido y eso hace que en realidad no resienta tanto nada. Soy tan resentido que se me pasó.

tan igual como adrian igual (conversaciones de portal temuco)

llega una edad en que no te basta con puro besito. que horror ir a buscar a manzana a la ufro. que me cuentan?. AHAHAHAHAHAHAHA. ella tiene problemas con todo el mundo (sic). tan igual como adrianigual. LE CAES MAL A ESA PEUCA, ASUMELO.le carga le gente rancia y por ende se carga ella misma. nananananananananana nananana nananana la vida como una escena mal grabada de las reglas de la atraccion. jotape va a pokemonear su novela. the pacificados pack. los sociologos columnistas del mercurio dirñan que las novelas originadas en temuco los últimos meses son la maxima expresion de una juventud alienada que extraña los totalitarismos. la guerra interna. es amor lo que sangra en el banco de cerati.

temucore

Todas las cosas que echo de menos del musgo cuando estoy allá en la civilización fría, sobria e inteligentilla.
Actualidad temucana de hoy:

Detienen a "brujo" acusado de cometer una millonaria estafa contra matrimonio
El sujeto logró que las víctimas le traspasaran dos de sus tres vehículos...

"Hombre guagua" pasó por Nueva Imperial
Llegó desde Chol Chol y ahora se encamina a su meta en Puerto Montt....

Libro superventas de Jaime Huenún está disponible
El libro de poesía chilena que más vende en estos momentos en Estados...

Tierra Oscura y Rockalmasiao encienden el fin de semana
Este fin de semana habrá rock en vivo en el bar El Fozo. Anoche fue...

Van en busca de la Doncella de Hierro
Una legión de poleras negras regionales arribará a Santiago, a presenciar...

mas redneck que el parque charles caminondo.

Estoy retomando mi novela, la zorra. No "re-to-maaaan-do", porque eso es mucho decir y sí así fuera no estaría posteando acá ni estaría en mi pieza del depto de mi madre en Temuco, escuchando los ladridos de las casas vecinas y los autos de la juventud elegida senior pelando forros mientras pienso que mañana igual me levanto temprano y la sleeping pill no hace efecto, sino que de ser posible en un lugar callado, con árboles, sin internet, sin tv cable ni satelital y con un refrigerador lleno de comida y Dr. Pepper acarreado especialmente para la ocasión.

Llevo ocho años trabajando la puta novela, sin ningún taller literario de por medio, cero disciplina y montones de meses-laguna. Supuestamente se llamaba "Maldito verano", pero desde que salió "Verano robado" siento que como que me la ganaron -me cagaron-. Por el momento no tiene título.

Y total que ni necesitaba estar tan lejos, ni volverme un hueón zen, ni tener una vida llena de aventuras "para tener algo que decir". Ni siquiera tanta disciplina, ah. Cosa de decidirse. Bueno, nunca tan simple tampoco. Cosa de agarrar el fucking mood y abocar todos tus esfuerzos a mantenerlo y no perderlo. El mood que te hace pensar cinco cosas a la vez, decir tres y guardar una mientras bebes cerveza, ves a Chayanne en el Festival de Viña, inventas chistecitos y pesadeces al respecto y juegas a calcular matemáticamente cuánto le faltaría al torrent de I'm not there si se estuviera bajando al doble de velocidad que ahora.

[02:38:14] tu vida siempre ha sido una mentira. dice:
es la cronica de como les cambian los mundillos a todos los hueones y se frikean
[02:38:27] tu vida siempre ha sido una mentira. dice:
y oscilan entre ser los hueones de siempre o adaptarse al medio
[02:38:31] tu vida siempre ha sido una mentira. dice:
una huea muy "ven a la ufro"
[02:39:03] tu vida siempre ha sido una mentira. dice:
y como "pablito" no puede creer que "la né" se haya convertido en una hippie de la ufro si hace tres meses estaban tomando baileys en un asado en los cántaros
[02:39:27] tu vida siempre ha sido una mentira. dice:
son generaciones y generaciones de juventud temucana resumidos en un libro de 150 paginas. esa es mi intención.
[02:39:48] tu vida siempre ha sido una mentira. dice:
algo que solo pasa acá. por lo redneck, por lo socialmente hiperdividido, por lo burbuja
[02:40:05] tu vida siempre ha sido una mentira. dice:
porque nuestros patios estan construidos sobre cementerios mapuches.