servicio militar optativo.

* Tantas cosas que hacer, tantas ideas malas y a medias por terminar, tantos libros que robar o pedir prestados, tantas películas y series por ver, y tan poco tiempo.
* De verdad que nunca creí que diría esto.
* Los días se me hacen nada, joder. Despierto y de repente son las once de la noche. Y, bueno, me da bastante pánico la idea de despertar y de repente tener cincuenta, guata, pelos en las orejas y ningún legado.
* El relajante muscular que me dio mi madre el fin de semana pasado no sólo no me hace dormir más temprano, sino que me deja ahuevonado toda la mañana siguiente, lo cual sólo se termina cuando almuerzo.
* Sigo viviendo pobre de puro járcor. Como que me gusta la hueaíta. Pero de vez en cuando me recompenso con McDonald's por todo en lo que estoy. Como ayer, por ejemplo, que había porotos en el casino y salí arrancando.
* Cada vez se acorta más la brecha entre "hoy día" y "el puto comienzo de todo". Por lo mismo ahorro. Porque el futuro se me viene encima. El futuro es pasado mañana.

live, from temuco, it's sunday morning

Un par de cosas:

* Qué hiperventilado el post anterior. Eso es lo que pasa cuando uno no tiene internet ni cable.
* Debo escribir un artículo, ver a dos personas, disimular la caña en el riguroso asado familiar de cada venida a Temuco, ir al cementerio y terminar de bajar Californication y The OC (sí, estoy bajando The OC y no es un placer culpable, es puro teencore e interés casi profesional). Todo antes de las 11, hora en que Pullman me espera.
* Tengo revistas nuevas, incluyendo un par de NMEs. Las revistas son el verdadero tesoro de la juventud, quizás el único material periodístico que vale la pena. No entiendo a la gente que no cuida las revistas. O los libros. No le compro a nadie ese discurso de "el libro aperrado": manchado, doblado, subrayado, hallado en el último cajón del subterráneo de la librería de viejos de la Feria Pinto. No way. Los libros se cuidan. Porque hay que hacerlos perdurar. Lo mismo corre para todo material escrito y para todo artefacto electrónico. Lo único que no se cuida es la ropa. La ropa va y viene. Y se bota cuando ya es como muy impresentable.
* Last night: teencore, alcohol con queque de mazapán Schlûnder, ensamblaje (sic), caminatas por Gabriela Mistral, más alcohol, openings de teleseries en YouTube (lo mejor de YouTube) y una rana bailando R.E.M.
* Anoche estaba tan ebrio en la casa de Pablito que me puse a leer los tips del discurso escrito de Nietzsche. Esa onda. Y descubrí que es lo mismo que yo siempre he pensado y que intento aplicar en este blog y en cualquier cosa que escribo. Qué bacán cuando pasa esa hueá. Uno se siente más inteligente.
* Me cargan las entrecomas. Me cargan. ME-CAR-GAN. A menos que realmente suenen bien.
* Estoy considerando seriamente inscribirme en un gimnasio. Chan.

un-día

Despiertas a las ocho. En punto. Esa es la versión oficial, porque sabes que despertaste mucho antes, de puro neurótico, de miedo a quedarte dormido y no llegar a la hora al puto trabajo. Calculas que dormiste efectivamente unas tres horas y media, quizás cuatro justas, pero no más que eso. Te cuesta casi veinte minutos sacudirte la modorra y levantarte del cómodo sofá que tus amigos improvisaron como cama para ti mientras consigues una de verdad. Vas al sucio baño, meas mirando el fajo de revistas Vivienda y Decoración y jugando mentalmente con sus fechas en el lomo para ver cuáles números están y cuáles no (18 de agosto sí, 25 de agosto no, 1 de septiembre no, 8 de septiembre sí), te sorprendes rascándote el culo como Lalo en el comercial de Lola y te da risa, te duchas en la exagerada ducha teléfono que lanza decenas de pequeños chorritos de agua hacia todo el espacio que ocupa la tina y más allá. La haces corta para no seguirte atrasando. Sales de ahí, te vistes rápidamente, saludas a la Marcela que va entrando a la ducha, entras a la cocina a apagar el calefont y te largas. Metro Bustamante, trasbordo en la horrenda estación Baquedano, completos malos de Essomarket con una Coca en lata en el metro Pedro de Valdivia, caminar hasta Antonio Bellet tarareando Tarzan Boy, te dan ganas de comprarte una medialuna en Castaño pero recuerdas que quieres hacer durar la plata para: a) un fucking iPod, b) vacaciones si es que la cosa laboral no dura mucho, c) fondo para el desembarco en la verdadera civilización a mediados del 2008; y los pequeños ahorros son los que definen todo a fin de cuentas. Además hoy es el día del cine chileno a luca y tu intención es hacer una dupleta con Malta con huevo y La vida me mata. Llegas a la ofi, hola, hola, te terminas tu Coca en lata -el mejor regalo que se le puede hacer a alguien, sólo has regalado una en un mes y medio de santiaguismo y sientes que deberían ser más al tiempo que recuerdas que se te pasó darle una a varios temugrienses-, haces las hueás que tienes que hacer, cada dos horas vas al baño a lubricarte los ojos con agua de la llave, entremedio almuerzas caracolitos con perejil bastante ricos para lo esperado, de repente pum son las seis y cuarto y asumes que ya no llegaste al Showcase para la función a la que tenías presupuestado ir. Te da rabia, te vas de ahí con ganas de patear el feo monitor negro con el brillo seteado en 30% para postergar lo más posible la inevitable ida al oculista, en el pasillo te dan ganas de robar unas revistas Ronda que pasaste a ver en la oficina del director y que se mueven como una mina rica pero cohibida y te dicen "jotapé, ven, no hay nadie, seguro nadie nos lee, llévanos" pero algo parecido a la ética te gana, chao, sales de la casa corporativa que en su tiempo debió haber sido una casa la zorra y en cierta forma lamentas que esté convertida en oficinas llenas de periodistas, caminas por Bellet, intentas sin éxito escuchar lo que dicen los tipos que lavan autos y que se ven re dangers, entras a la galería del local de los veganos y la lavandería de Ron Jeremy, conectas tus orejas a tu Nex -nota mental: considerar comprar un iPod usado en deremate, esta basura de emepetrés no da para más-, determinas que lo único en lo que le gana a un iPod es que viene con radio, sintonizas La hora del taco, gran programa, te da risa Velasco porque como que se le va la onda y cuenta anécdotas de abuelo y te recuerda al Tomy, ese calvo, enano y gruñón profesor de castellano que tenías en octavo básico o por ahí, que amaba contar historias sobre su vida, el básquetbol, las 40 generaciones a las que les hizo clases siempre en el mismo colegio, o cualquier cosa que no fuera enseñar lo que el programa decía que había que enseñar. Gran tipo. En su tiempo no lo valoraste, como a casi todo. Cambias a la Horizonte o una más ondera, te gusta esa canción que dice "anyway you want to, anyway youve got to, love love me" aunque es muy trola, llegaste a Lyon y te compraste tu clásico helado malo en el McDonald's y de ahí pum metro, cagaste con el cine a menos que salgas a la una de la mañana y luego no tengas cómo cresta volverte desde la precordillera a Plaza Italia. Y en los cines del centro no dan Malta con huevo así que asdghajsfgajhs. Filo, mañana puedes ir a ver Bourne 12 o El Rumpi 5 o alguna de ésas. Sweet home, Vicuña Mackenna, está rico el departamento nuevo, Boris trajo pan y yo puse el queso, Germán necesitaba Final Cut y yo se lo traté de bluetoothear pero demoraba tres horas así que mejor le pasé el dvd, igual ahora estoy encontrando rico ese MacBook negro aunque ese teclado a nadie y con Leopard ni a la esquina -el minuto geek que Chile esperaba-, a estas alturas es muy flaite decirlo pero es cool que hayan dos manzanas bajo un mismo techo, las manzanas son lo mejor que existe.

- Jotapé, cachaste que Charly García le pegó a Bjôrk?
- sí, hueón, fue la única noticia que valió la pena de emol.com la semana pasada
- cómo decís eso, pobrecita, si es tan... linda
- se lo merece
- por qué se lo merece?
- por... eso (señalando al equipo de música del que salía I'm your hunter)
- hueón, no se le puede pegar a Bjôrk.
- por qué? porque es mujersh?
- hay otras cantantes que se lo merecen más, como, mh, Shakira
- sale, Shakira mueve bien las caderas, se pueden evitar muchas guerras moviendo las caderas
- esta conversación no va a ninguna parte

Bajé a la botillería a por mi Coca Cola diaria, se me van a caer los dientes y el pelo y quizás alguna otra parte y las manos se me van a poner peludas si sigo tomando tanta pero no me importa, para qué todo esto si no es para caer en excesos, cuál es la idea, la gracia, ah. No te despediste de nadie en la casa de Bilbao, recuerdas. Qué mala onda, si igual te trataban bien a cagar, bolseabas comida y a veces hasta escuchaban tus divagaciones lateras, Pancho se rajaba con vino y la Eileen hacía un sour rico con limones de los de verdad y la Loreto, grande la Loreto, casi una hermana mayor pero "no, mejor nada sanguíneo" como le dijiste el otro día en la cocina. La gata suicida se tiró desde la ventana hasta las ramas del árbol de abajo, la zorra, pero no se murió, todos bajaron espantados a ver qué le había pasado -nada-, "qué penita encontrarla llorando, pobrecita", dijo la Marcela. Qué penita andar paseándose como hueón por el living con el computador entre los brazos para pescar wifi, mejor me voy a acostar, aparte estos hueones necesitan concentrarse en editar su video que consiste en 16 minutos de gente pasando por delante de un fondo rojo, a tío Steve debe pasarle algo cuando se entera que sus computadores son usados en el Tercer Mundo para cosas como ésa. Un poco de orden en la pieza, mensajes de texto adorables desde el musgo, la página 214 de Lunar Park me espera pero TextEdit también está ahí y sería bueno teclear algo que no sea una nota periodística para no perder la costumbre, todos los días lo hago y es lo más parecido a un blog offline, a un diario de vida old-school, como el de, digamos, Cristóbal Colón o una prepúber hiperventilada, obviamente todo muy fome y de nulo interés hasta para quienes me conocen, hasta para mí que intento llevar un registro de algo que no sé muy bien quién está diseñando, Santiago no es para tanto, a ratos puede ser incluso más aletargado y poco confiable que Temuco, y aparte la concentración no es mi fuerte cuando llevo semanas durmiendo cuatro o cinco horas de domingo a jueves, :(, así que nunca tan hardcore como para meter el txt en Nex y subirlo a mi inexplicablemente aún-no-clausurado blog mañana.

1. Tengo que cambiarle la dirección a este blog.
2. Yo antes no me creía eso de que las energías se pierden y no se recuperan.
3. Lo más idiota es que no hago nada tan agotador como para perderlas y las pierdo igual. Se van a una especie de limbo que no sé dónde queda.
4. No hay nada como vivir arriba de un bus. La dura. De un avión debe ser lo mismo. En otra vida debo haber sido rockstar o marino. Pero me gusta ir de uno a otro lugar solamente. De Santiago a Temuco. Elimino lo malo de ambas ciudades y me quedo con lo bueno de las dos y armo mi ciudad perfecta con mis lugares perfectos y la gente justa, como si el mundo fuera el planeta Playmobil o Second Life o La Gran Capital.
5. Todo, pese a que ayer viajé en una máquina horrible de Buses García al lado de un viejo rosado que hablaba por teléfono con el altavoz puesto y olía a jamón que no era Llanquihue precisamente.
6. Llevo más de 72 horas sin dormir decentemente and I like it.
7. Aunque me volvería un sicario con tal de no tener que despertarme a las ocho de la mañana. Dormir cuatro horas todos los días me tiene aniquilado, aunque es una aniquilación buena onda. Como la que debe sentir, no sé, Mick Jagger en medio de una gira.
8. Qué anciano mi ejemplo. Pete Doherty, digamos.
9. No me gusta echar de menos, pero prefiero eso a no tener nadie a quien echar de menos.
10. Cada quince minutos me pregunto si todo esto en lo que estoy embarcado valdrá realmente la pena. Pero me lo vengo preguntando desde 1994, así que da un poco lo mismo.

Cachái que anoche soñé que llegaban unos argentinos a la casa de Bilbao y uno tenía guitarra y se ponían a cantar una canción que era la raja y yo gritaba "pero esa canción es mía, por qué la cachan, cómo se la saben?" y desperté con los últimos dos versos en la cabeza y lógicamente me impresioné de mi capacidad de inventar canciones durmiendo. ¿Cuál fue la canción de los Beatles que McCartney inventó durmiendo? Hace tiempo que no soñaba canciones. Cuando más pendejo era siempre, pero no lograba retenerlas más de un minuto, siempre había que ponerse el uniforme o comerse el Chocapic o buscar a ciegas el control remoto para apagar el puto Buenos días a todos surgido producto del timer. Así que hoy agarré mi cuaderno de hueás-escritas-como-torpedo-para-que-nadie-las-lea y escribí los putos dos versos. El primero terminaba con "emisarios" (una palabra que me obsesionó la semana pasada aunque no recuerdo por qué) y el segundo con "calvario". Lo malo es que la memoria caché te traiciona y no pódría determinar si es una canción real que escuché alguna vez y se me pegó en el cerebro tal como se me pegan las de Marco Antonio Solís al escucharlas sin querer en la micro. No entiendo muy bien el proceso mental. ¿Mezclo dos palabras que me gustan y les pongo hueás detrás para que formen una idea coherente y las sílabas encajan y todo mientras estoy durmiendo? Despierto me cuesta más, creo. Rara la hueá. Debería googlear el pedazo de letra pero olvidé sacar la hoja y traerla al ciber. Derf.
Qué fome este post, estoy escribiendo hueás en el computador todos los días para sacudirme el corte-y-confección de la pega, pero no estamos para andarse desgarrando en el blog. Chao.

entre el asco y el musgo

Llevo dos semanas en mi decimoquinta nueva vida santiaguina y claramente no es hora de hacer un balance, pero como me siento pisteando en una carreta y necesito equilibrar, lo haré igual. Además hoy me dijeron que mis notas parecen escritas por "un periodista de espectáculos", lo cual en cierta forma equivale a que a un tipo que se fue obligado al servicio le digan que se puso cuadrado y frío.

La idea de llegar a la casa después de salir -alienado como salgo- de acá a las 6 me provoca un tsunami de lata, así que suelo quedarme vagando por ahí. Me he hecho un adicto a los helados malos de McDonald's: esos conos de máquina de tres gambas azucarados al filo de lo lisérgico. Son mi once favorita. Doy una vuelta por el Portal Lyon, veo chicas lindas por la calle, dvds que no quiero comprar (guau, ya no puedo decir no puedo, disis járcor) porque nunca tan histericonsumista, me aprendo maniáticamente el orden de las calles y hago el ejercicio de imaginar cómo era todo eso hace cuarenta o cincuenta o cien años: con menos edificios, con más tierra y con todo por hacer.

Aunque eche de menos mis comodidades burguesas como mi inigualable cama, mi vista a los edificios de Avenida Alemania, tomacorrientes que se quedan en su lugar y una ducha que funciona, no puedo odiar la casa de Bilbao: es mi tercera temporada ahí, me han aguantado mis idas y venidas y mi vecina me convida tallarines y pisco Capel malo para hacer piscola. Con wifi sería perfecto. Ando como idiota deambulando con el computador en la mano por el pasillo de entrada y el patio y la escalera por si llega algo, pero narinas. La gente le pone contraseñas a sus internerds. Tengo internet a mi disposición todo el día en el trabajo, pero no es lo mismo: ya me dijeron "quiero que te desconectes de messenger", acá no puedo bajar películas, no tengo privacidad para escribir huevadas como ésta y, bueno, hay miles de otras cosas que no puedo hacer, ehm. Y toda esa gente que sólo se conecta después de las nueve de la noche a la que no puedo saludar. Y sólo soy un adicto. Así que me hace falta. Mucha. No estamos para milnovecientosnoventaysieteadas.

No he tenido diversión nocturna fuera de los panoramas express de la casa y no se siente tan terrible. Y ando con esa hueá de no querer conocer gente por sentir que no tengo nada que contar.

Concluí que me gusta la cosa provinciana de saludar gente cada media cuadra. Auch. A la altura que lo vengo a cachar. Igual acá me he cruzado con gente de Temuco en pleana Providencia, a la que no saludo de puro orgullo autista, y con gente de acá que no sé muy bien por qué conozco pero conozco.

Hace rato que tengo claro que podría pasar el resto de mi vida pimponeándola entre dos ciudades: una histérica y una bucólica, una civilizada y una redneck. Una que me promete éxitos en un aspecto de la vida y fracasos en el otro, y otra que viceversa. Una donde (aún) no me conoce nadie y otra donde extrañamente me conocen demasiado. Aunque reniegue y putee y quiera destruirla moralmente, siempre estaré ligado a Temuco y siempre seré un adoptado en Santiago. Mañana nunca es el primer día del resto de tu vida: siempre es la mitad entre lo que ya la cagaste y lo que la estás por cagar. No voy a ser the-all-new jotapé por quedarme acá ni sufriré regresiones mentales por volver al musgo un invierno cualquiera. Mientras existan los buses (los aviones, cuando sea millonario) y la internerd, todo estará bien, pa-pá.

pero weon!

asdasdasdf, ahora tienes todo lo que querías en 2004 o 2005 o 2006 o cualquiera de esos años en que vivimos en el limbo. desayunas completos en el metro pedro de valdivia, estás todo el día frente a un computador, conoces gente rara y llegas contento a ver los simpson comiendo pan con lonjas de algo que no sabes exactamente cómo se llama pero es rico. a tirarte con tu computador en el regazo a saludar a los themusgianos por msn. ahora calculas si te alcanza para comprarte un iPod, para ir a buenos aires en el verano o para ir todos los fines de semana a temuco porque temuco ya sí nos quiere, qué importa si son ocho horas de viaje y no alcanzas a estar más de cuarenta y ocho allá. la vida se puso járcor y la palabra sacrificio ya no existe. las cosas son simplemente cosas. se hacen y ya. la tolerancia al error ajeno y propio aumenta y disminuye como en una montaña rusa, pero nunca permanece en un término medio. como que mañana podrían declararme presidente del mundo y diría ya, bueno, no puede ser tan difícil.

lo que mejor me mantiene con los pies en la tierra es el tiempo. el reloj que anda para atrás, como cuando bart simpson tenía que languetear sobres como castigo y la hora de irse no llegaba nunca. creo que hago al menos tres simpson quotes al día. cuando me asciendan quiero decir "jotapé, has sido ascendido a jefe gorgory, y juanito, has sido ascendido a jotapé" "y quién hará de juanito?" "no lo necesitamos".

me carga no llevar mi manzanita al trabajo. feos los pecés. chao.

a month of sundays.

siempre los domingos tenían ese sabor a "puta, qué lata, mañana hay que ir al colegio" por mucho que dieran las tortugas ninja en el 13 y en la noche alguna película divertida como los gremlins o "de vuelta al colegio" en los best sellers de tvn cada primer domingo de marzo justo cuando al día siguiente efectivamente había que volver a esa fábrica de traumas.

aunque suene como el peor oneliner del universo: siempre después de un domingo hay un lunes.

la idea es que ese lunes no sea una tortura. también hay cocacolas, buenos programas de televisión, kunstmanns miel en el velador, playas con lago y hoteles quemados, piscolas malas, memorias al carajo, mp3s (y no iPods) repletos de himnos del snobismo internacional, plazas ricas en ciudades rednecks del sur y documentos de final draft expectantes por que uno los llene los lunes.

mi lunes está a punto de empezar. o quizás siempre estuvo ahí, no sé. quizás sea un lunes injustificadamente feriado por culpa de legisladores de un país de flojos. o quizás pasen tantos lunes y tantos domingos que la diferencia se termine diluyendo, tal como cuando uno creía que faltaba tanto para que volviera a ser verano y no ir al colegio y bañarse en pucón comiendo cuchuflíes y después resulta que los veranos se van tan rápido como llegan y pum ya estamos en el siguiente y con el invierno es la misma hueá.

si tengo un domingo toda la vida, prometo invitar a la gente que estuvo ahí cuando todo era miércoles, ni fú ni fá. esos putos y borrosos cinco años where all seems to going nowhere. tratar de salvarlos de sus grises lunes, si están ahí y si puedo hacerlo. la gente que me rodea no se da ni cuenta cómo me salva. lo menos que puedo hacer es subirlos a mi yate de imaginación.

la primavera, la sangre altera. por eso ando así. estos son mis meses, ya lo dije.

veo la música, como decía lisa simpson ebria de cerveza duff.

life is a sitcom

i wanna write it
all night long.

es como lo único que podría hacer para ganarme la vida, me temo.

ext. noche. avenida alemania con porvenir.

- hueón, a veces pienso que todo esto es the truman show y que todos ustedes están coludidos con el productor que está allá arriba.
- pero, hemos hecho bien nuestros papeles?
- puta, sí.

temuco ya no nos quiere.

hola, soy el post con el peor título de la historia de los posts de jotapé.

acabo de llegar de edipra, ese local de madera lleno de botellas con alcohol que me remite a pucón y a veranos puconinos que no viví. hay algo más friday-night que retrotraerse a cosas que no ocurrieron pero posiblemente a alguien más sí? saqué una kunstmann torobayo y me fui antes de que mis ex compañeros de colegio me empezaran a saludar. afuera estaba rico y daban ganas de caminar sin cesar, pero sigo siendo un esclavo de mi madre y ya la había dejado sola seis horas durante la tarde así que. caminé por avenida alemania con la chaqueta de mezclilla rica y el pantalón de buzo que uso como pijama. a la altura de la autónoma me di cuenta que me lo había puesto al revés. dorky dork. una camioneta roja me toca la bocina y, detrás del vidrio empañado una mano me hizo hola. la alejandra me acaba de decir por msn "te mandé un meme" así que corto rápidamente este asco de post antes que se convierta en un asco aún mayor y respondo:

El encuestador

* Yo tengo: ansiedad, paja y un poco de frustración, pero nunca tanto.
* Yo deseo: muchas cosas, pero en lo más inmediato, que la cerveza no se termine.
* Yo odio: la imbecilidad propia y ajena.
* Yo escucho: a peter griffin en FX.
* Yo no estoy: en santiago, aunque debería.
* Yo lloro: no lloro hace mucho, pero se me hizo un nudo en la garganta en ratatouille, en la escena en que anton ego prueba una cucharada de ratatouille y se transporta. no le cuenten a nadie.
* Yo pierdo: las oportunidades, una que otra gente (i hope not), la cordura, la capacidad de asombro, la capacidad de ser un buen tipo, el sentido del ridículo and so fucking on.
* Yo necesito: el iBook que miss "te-mandé-un-meme" me venderá,
* Yo le debo: 45 lucas a mi vieja y una disculpa a al menos dos personas.
* Me duele: qué te importa.

¿SI o NO?

* ¿Tienes un diario? no, no soy agustín edwards. já.
* ¿Te gusta cocinar? no. me gusta apretar botones en el microondas.
* ¿Tienes un secreto que no se lo hayas contado a nadie? cuando tengo uno, fijo que se lo termino contando a alguien. hay al menos tres personas que podrían destruirme en primer plano cuando sea famoso y salga en comerciales de falabella con la actriz de teleseries emergente de turno musicalizados por la cantante ídem.
* ¿Pones tu reloj adelantado unos minutos? no, qué idiota la gente que hace eso, si saben que lo adelantan saben que les queda tiempo.
* ¿Crees en el amor? creo en la potenciación mutua de las almas humanas estrechamente unida al deseo de preservar la especie y pasarlo la raja. supongo que es lo mismo.
* ¿Te bañas todos los días? sí.
* ¿Te quieres casar? ahora no.
* ¿Te gustan las tormentas? sí.

¿QUIÉN ES?

* ¿La persona más rara? me rodeo de casi pura gente rara. está dura la competencia.
* ¿La persona más molesta? la que tira para abajo a los demás para que su propia mediocridad e inseguridad pase más piola.
* ¿La persona que mejor te conoce? uno nunca puede saber muy bien qué tan bien te conocen. eso uno no lo maneja.
* ¿El profesor más aburrido? un viejo llamado iván que me hizo literatura en la u y que tenía un hermano gemelo que era el decano. puta el hueón odioso. se vanagloriaba de ser amigo de nicanor parra, tiraba chistes fomes y misóginos y mis compañeras se reían para hacerse las lindas y pasar el ramo. y más encima sus clases eran somníferas. el típico concha de su madre que hace que la literatura sea algo pomposo y difícil. generalmente los profesores de literatura son especialistas en hacer que la gente odie la literatura pero no lo diga para no pasar por imbécil. son una plaga que urge erradicar.


¿CUÁL ES?

* ¿La frase que más usas en el msn? "hola lola", "guá", "that's my (insértense nombres como "manzana" y "né")", "incredibol" y "hahaha" independiente de que la intervención previa de mi interlocutor me haya causado risa o no.
* ¿Tu grupo favorito? podrían ser the dandy warhols, belle and sebastian, the decemberists, new order. todas las semanas tengo un grupo favorito nuevo.
* ¿Tu mayor deseo? manipular a las masas y hacer del mundo un lugar más parecido al que hay en mi cabeza.

OTRAS PREGUNTAS:

* Signo: géminis.
* ¿Color del pelo natural? ehm, castaño oscuro.
* ¿Color del pelo que tienes? qué es esto? TV Grama?
* ¿Color de los ojos? WTF?
* Número favorito: ya, corta el hueveo!
* Día favorito: 27 de mayo y 31 de diciembre por esa cosa ilusa de creer que se fue lo malo y el año que viene es un moleskine nuevo que se va a llenar de hueás bacanes solo.
* Mes favorito: todos desde septiembre a marzo. esta es mi época, compadre.
* Estación favorita del año: primavera verano y otra vez primavera.
* Deporte favorito: no tengo. si tuviera bici pondría andar en bicicleta y no me consta que eso sea automáticamente deportivo.
* ¿Café o Té? café cuando hay que mantenerse despierto.
* ¿Montaña o playa? playa. mallami, nena.
* Barça o Madrid: no sé qué es barca. me gusta santiago y me estoy reconciliando con temuco pese a lo "tengo quince y no cacho mucho de nada" del título del post.
* Sol o Nieve: sol.

EN LAS ÚLTIMAS 24 hrs:

* ¿Has llorado? no.
* ¿Ayudado a alguien? sí.
* ¿Comprado algo? helado LB de chocolate para la né, un fonosandwich (el título no es de gratis) y la kunstmann de recién.
* ¿Estado Enfermo? enfermo de ahueonao.
* ¿Ido al cine? no.
* ¿Salido a cenar? no, qué hueá más siútica salir a cenar.
* ¿Dicho “te amo”? nope.
* ¿Escrito una carta? no, pero sí mails.
* ¿Perdido a un novio(a)? no.
* ¿Hablado con alguien que hace tiempo que no hablas? no, la gente con la que hablo la veo casi todos los días y la con la que messengereo, ídem.
* ¿Escrito en un journal? esto es un llornal.
* ¿Tenido una conversación seria? creo que todas mis conversaciones son serias e idiotas a la vez.
* ¿Abrazado a alguien? no, aunque siempre me dan ganas.
* ¿Peleado con un pariente? no, qué onda.
* ¿Peleado con un amigo? no, mis amigos son adorables y mis amigas más todavía. hola!
* ¿Soñando despierto? all the way.

ALGUNA VEZ PODRIAS:

* ¿Comer un gusano? para qué comer gusanos si puedo comer fonosandwiches?
* ¿Matar a alguien? sí.
* ¿Besar a alguien del mismo sexo? no, pero en la mejilla puede ser (r).
* ¿Lanzarte de un paracaídas? de más.
* ¿Cantar en un karaoke? ya lo he hecho informalmente y la lleva.
* ¿Ser vegetariano? ni cagando.
* ¿Emborracharte? claro, pero hay cosas que preferiría que pasaran estando sobrio.
* ¿Robar en una tienda? sí. el otro día me robé una goma factis en el jumbo.
* ¿Usar maquillaje en publico? todo sea por salir en el comercial de falabella.

es definitivo

[01:52:10] arrière de souris... dice:
weon no fue cool ser joven en los 90
[01:52:14] arrière de souris... dice:
es cool ser joven ahora

Razones? Es necesario detallar razones?

la maldición de temuco

quiero escribir que puta que me da lata no necesitar escribir, aunque se supone que debería ser algo bueno. cuando vivo, no escribo; y viceversa. weird. los escritores están todos muertos? no me atrevería a calificar eso de estupidez.

sigo en tha musgo. me farreé una entrevista de trabajo de gente grande. era sólo una entrevista, ni siquiera tengo algo para pensar que podrían haberme seleccionado. ni siquiera he terminado de decidirme a ser "gente grande". pero igual me da lata.

el stand-by, ese ochentero concepto y esa puta constante en mi vida.

cagó mi cámara fotográfica. en el monitor se ven rayas verticales movedizas sobre un fondo color nada y si saco una foto queda así, con las rayas. la mina de canon temuco me dijo que acá no se arreglaban cámaras. que las mandaban a santiago y que allá hacían el presupuesto y que cobraban 15 lucas por todo. al parecer se echó a perder el CCD, el sensor, una hueá microscópica que es como TODO, y para pagar 15 lucas para que me digan eso mejor me compro una cámara nueva cuando sea trillonario punto com. ha-ha.

por la puta.

de todos modos no me puedo quejar. temuco tiene sus cosas buenas.

pero igual si don lalo amanece muerto mañana, soy sospechoso.

less than zero.

what a strange couple of days.

se me alargó la estadía en tha musgo.

mi madre fue atropellada el otro día. y es tan ñoña (a alguien habré salido) que en vez de exigirle al taxista espinilludo culpable que la llevara a la clínica, subió al departamento y se sentó en el sillón "porque en situaciones como ésa uno quiere puro estar en su casa". me despertó (en rigor, me estaba quedando dormido. eran las 7:30 am. ver post anterior) y zombiemente partí con ella al espantoso hospital regional, que es, bueno, un hospital público, con todo lo que eso implica. tuve que esperar a que las enfermeras y la vieja que timbra no sé qué papeles terminaran de conversar sobre un curso de cueca para que la atendieran. ahí estuve toda la mañana. de ahí la trasladaron a la mutual y aún no sale. así que soy un post-adolescente solo en su depto y hago lo que se supone que hacen los post-adolescentes: comer rico, ver tele y dormir.

como sea, creo que necesitaba un descanso. así de "miren qué emocionante es mi vida, tanto que necesito parar".

le debo 36 lucas al banco y no sé de qué me abstendré para pagarlas. de comer el próximo mes, supongo. siempre es lo más fácil.

it's a fact: la coca cola embotellada en santiago tiene un sabor distinto a la de acá.

lo que más me preocupa, fuera de la salud de mi madre, es mi capacidad para mantener este mood. current mood: a 1800 kilómetros por hora en una rueda de hamster.

tengo metáforas peores.



la canción no tiene nada que ver con nada, pero me gusta caleta.

Tengo blog nuevo.

www.indiescipline.com/jotape

No sé si deje de usar éste. Quizás. La idea es arrancarse un poco de la sobreexposición. Ehm, hagamos como que no escribí eso.

hoy en self-compassion for dummies

Años echándole la culpa a internet, a que la noche es más confiable y protectora que el día, al desprecio que siento por las mañanas heladas y grises que básicamente me recuerdan doce horrendos años de colegio, a la sobredosis de Coca Cola. Recién ahora y por casualidad vengo a descubrir que la hueá es un síndrome estudiado formalmente por la psiquiatría. God bless Wikipedia.

Hay párrafos notables como:

Las personas con SFSR tienden a ser trabajadores nocturnos de forma involuntaria. Ya que se sienten más despiertos, creativos y funcionales durante la tarde y la noche.

Cuando los pacientes de SFSR buscan ayuda, casi siempre intentan de varias formas cambiar su horario de sueño. Usando tácticas equivocadas para intentar dormir antes, como técnicas de relajación, irse a la cama antes, hipnosis, consumir alcohol, sedantes y pastillas para dormir, lectura aburrida y otras clases de remedios caseros.

La falta de conocimiento social de este trastorno contribuye a las dificultades experimentadas por los pacientes de SFSR, que son tachados estereotípicamente de personas irresponsables, vagas o poco disciplinadas. (Tomen, hijos del fascismo)

Puede ser tratado, pero no existe una cura.

Y yo despertándome a la fuerza a las once, para tratar de mejorarme. Nanai.

resumiendo lo inresumible

* Hoy recibí mi primera paga por un trabajo más o menos serio del año. Wiiiii! Ahora podré seguir basando mi dieta en lomitos mayo de Gamy (Seminario con Rancagua, dos por mil quinientos, mayonesa casera, realmente notables. Fonosandwich, sacúdete en el musgo).
* Entregué la pieza de Bilbao y no sé dónde viviré después del viernes. Empezaba a encariñarme con la vecindad, los enchufes malos y los lavatorios sin llave del agua caliente, pero en la vida hay que upgradear aunque tu nueva versión sea para-qué-más beta y crashee a cada rato. Si no, todavía estaríamos bajando música de Napster. Digámosle hola a las malas metáforas de jotapé que volvieron de sus vacaciones.
* Terminé el diplomado. Le he dicho a mucha gente que es la única hueá académica que ha valido la pena en 25 años. El colegio, un desastre. La universidad, una decepción, un aterrizar en Curacautín cuando habías comprado pasajes para, digamos, Austin. Pero esto estaba re bien. Llegando a la casa daban ganas de meterse a IMDb, a escribir hueás. Cosas que por no tener computador nunca hice y me entraba la ansiedad y terminaba bajándome un litro de Coca Cola antes de medianoche.
* Ayer fui a la conferencia de un guionista de Los Simpson llamado Mike Reiss. La hueá la zorra, en realidad fue como un stand up del hueón. Hay gente que no puede comunicarse con el resto si no es haciendo chistes -conozco un par, y a veces tengo mis momentos-. Creo que son sólo ésas las que pueden hacer buenos chistes. El resto está condenado a cosas como "y tu hermana" o "mira, tiene lentes y camina raro".
* Justo después de eso fui a la Mac Store del Alto las Condes y fue terrible: es como el Passapoga de los computadores. Todo es lindo, todo es intocable y sabrías que con dinero podrías conseguirlo. El puto dinero. Como que me gusta ser pobre porque cuando soy pobre quiero más cosas y ese querer me impulsa, pero por otro lado se me sale el resentido cada cinco segundos. Basta que me digan "oye, fui al cine a ver Los Cuatro Fantásticos y Silver Surfer" para que me den ganas de golpear a alguien o inscribirme en el MIR. Whatever, supongo que se me pasa con dinero. Supongo que a todos les pasa y por eso el sistema fagocita a todos.

temuco, la última frontera

Frío, mucho frío, fin de semana y algo más en un lugar que, como al tipo de The OC, no me pertenece. Capuccinos matinales, vaho en la ventana: detrás de ella las ejecutivas del Banco del Estado, los feos edificios Llaima y dos pendejos de chaleco rojo tirándose una pelota en el patio de una iglesia bautista. Comidas decentes, Kunstmann miel y tortas como las de cuando pendejo. Idas al cine aplicando el clásico 2x1 que no está escrito en ninguna parte -sí, el de pasarse a otra sala cuando terminó la peli por la que pagaste-. Pinchazos no devueltos de puro huea, pinchazos no recibidos, pinchazos no efectuados, menos todavía una llamada, hasta cuándo con la moral 1997 si en la era del sms-msn no hay excusa para no comunicarse, el hueón-shy ya no vende, ya ni siquiera te sale honesto. Muchas ideas en la cabeza y el delirio de grandeza de pensar que basta con un "mira, te quiero mostrar esto" para que se conviertan en Algo. Como dijo Ratatouille, "los cambios empiezan cuando se deciden". Muchas películas para bajar/ver, poco disco duro/tiempo.

S. me dijo que el post de House no parecía escrito por mí pero no me explicó por qué, por más que insistí. No sé qué se puede esperar de mí.

Esta es la mejor canción del invierno 2007, pese a que es de hace diez años.

Creo que mi adolescencia terminó el día en que cambié el "ojalá no entiendan nada" por el "ojalá que al principio no entiendan nada".

Our House

House es mi serie favorita del año, junto con la asquerosamente adolescente Friday Night Lights, que ya no veo porque no tengo cable -insertar violines aquí-. No sólo porque el desarrollo de cada historia y el mixture entre elementos médicos y dramáticos me parezca magnífico y cualquier tipo que se diga guionista de House se me convierte automáticamente en héroe personal, sino porque me da esperanzas de poder andar de House por la vida. Escupiendo rabia para que no quede adentro, sabiendo que la confianza en uno mismo viene antes del tener siempre las respuestas correctas y no viceversa como el puto sentido común dicta, entrecruzando los límites del hijoputismo
y la bondad, respetando la vocación propia por encima de todo y, especialmente, de todos. Masacrando con palabras a los otros médicos, tan sistémicos como ineptos al lado del Bacán de la Esquina. Poner las cosas en orden cada vez que corresponda. Ser el master del Tetris de la vida. House es una serie muy fascista y, torcidamente, esa es su gracia. A uno no le dan ganas de tener un papá o un Presidente de la República como House; de hecho, todo el tiempo queda claro que algo así sería un desastre. Uno quiere SER House. El problema es que sin una inteligencia extrema, un dolor constante en tu pierna (¿conciencia?) y traumas de infancia con tu padre nunca serás House. Sobre todo por el primer punto. La gracia de House es que es un pequeño dios -los únicos que existen-. Misántropo como todo dios, y como humano que es se cae de repente y se para rápido. Sin daños a terceros. Gastándose un poco por dentro, pero qué diantres. Es House y mañana habrá otra niña de 8 años con una enfermedad inexplicable a la que hay que salvar.